BROKEBACK MOUNTAIN

2011-02-08T17:58:00.000-08:00

HOLA, AMIGOS...

2010-09-29T16:05:00.000-07:00

Épale, Apolo, Gally, me dije que iba a escribirles y no lo hice. No soy de los que revisa ni el correo. De verdad no pienso hacer nuevas entradas por aquí. Lo siento. En cuanto a ti, Apolo, sé que te agradaba Luchas Internas, y la estaba reproduciendo en otro espacio. Esperaba llevarla hasta donde la dejé aquí y avisarte, pero hace una semana tuve problemas con esa gente, creí que Wordpress me había cerrado el blog sin decirme. Hoy lo encuentro abierto otra vez. Búscame, también tú estás invitado, Gally, en TÍOS XXX

Gracias por los comentarios de amistad, muchachones.

Julio César.

CHAITO PUES…

2009-09-25T18:56:00.000-07:00

No sé por qué, pero últimamente encuentro a mucha gente que se despide de mí así, cantadito. Me parece extraño, pero sí les gusta, ¿qué se hace? Quise titular de esta forma porque… voy a cerrar el espacio.

Me duele un poco, este fue mi primer blog, el único que continuó mientras otros los cerré hace tiempo. Me gusta de forma especial porque lo titulé como la cinta que dio origen a todo. Me gusta la facilidad para subir textos, imágenes y aún videos. Y es impresionante su capacidad para almacenar, pero…

Escribir cansa un poco. Me gustaba hacerlo antes porque sentía que debía hablar de Ennis y de Jack. Era importante. Más tarde fui dando a conocer mi trabajo (Luchas Internas y otras), y había quien de tarde en tarde leía algo, pero desde que Blogger me “censuró”, dejó de aparecer en el buscador cualquier cosa que yo escriba. No sé cómo pasó, pero así es. Nadie lee ya, ni saben que está. Están los amigos Apolo y Gally, pero poco más. Antes entraba la amiga Mar del Norte, pero hace tiempo que nada sé de ella. ¡Tres personas me leían! Hay medias horas en las que discuto con más gente en la oficina. Y eso es tan deprimente como ver la cinta, a solas, una noche un sábado por la noche después de ser botado.

Apolo, intentaré enviarte la continuación de la historia que te gusta, y aunque sabes que soy flojo, te aseguro que lo haré. Y sí alguien está allí, leyendo, busquen el espacio de Gally (http://elgremioinblog.blogspot.com/), un chico argentino que escribe amenamente, y ya saben que tras toda cosa ligera se oculta una gran verdad. También la página de Mar del Norte (http://delamoryotrascosas.blogspot.com/), esa mujer es una poetiza.

Me habría gustado presentar una gran entrada para el final. Cuando inicié esto hace más de dos años sabía que un día lo terminaría, de alguna manera, cuando ya Ennis no me doliera y asustara, y cuando Jack ya no atrapara mi interés en cualquiera de sus presentaciones (Cielo de Octubre, El Día después de Mañana); y pensaba colocar un cuento que leí de otro amante de la cinta, para hacerlo. El gran final, uno donde un viejo Ennis del Mar muere después de hacer las pases con la vida, y aún con su ex, Alma, y recibe una carta donde le dicen que lo esperan en Brockeback, que ya lleva mucho tiempo de retraso. Y cae a dormir con una sonrisa en sus labios, vistiendo las dos camisas; y despierta perdido en la noche, siendo abrazado desde atrás, con un grito alegre de vaquero de comiquitas estallando en su oído. Ya la imaginaba, pero estoy sin ánimos.

Suerte, amigos; y les pido que en algún momento se detengan y que oren a aquello en lo que crean, por paz y felicidad para Venezuela, y que nos deseen que algún día salgamos de esta pesadilla.

Un abrazote desde Caracas…

Julio César.

RUBY, ¿ERA TAN DEMONIA?

2009-09-23T20:57:00.000-07:00

Ruby y Ruby, cómo te amé…

NOTA: Si piensan ver, o estás viéndola y aún no llegas a la tercera temporada de Supernatural, y te gusta sorprenderte, no sigas leyendo. Hablo de todo eso.

Iniciándose la tercera temporada de Supernatural aparece una joven catira de rostro algo desdeñoso, que quiere ayudar a Sam. Era Ruby, encarnada por Katie Cassidy, quien más tarde resultaría ser una demonio. ¿Por qué lo ayudaba, y aún a Dean? Siempre respondía que una vez fue humana y aún lo recordaba. Sam, de cierta manera se deja llevar por ella, porque quiere creerle, la mujer le había prometido algo a lo que él deseaba aferrarse con desesperación: que podía ayudar a Dean a librarse de ir al Infierno. Y hay que recodar que sobre Sam pesa esa losa, al finalizar ese año (la temporada) Dean irá al Infierno por el pacto que hizo para regresarlo a la vida.

Todo se complica porque Ruby les oculta cosas, como el nombre real del demonio que tiene el contrato de Dean, del cual creían poder escapar matándolo (resulta ser Lilith); y porque Dean jamás confió en ella. Nunca. Fue notable la pelea a puñetazos que ambos, Dean y Ruby, sostuvieron en el último capítulo de esa tercera temporada, cuando Sam, desoyendo a Dean, la invocó por ayuda (estaba desesperado, se les acababa el tiempo y Dean iría al Infierno). Dean imaginaba que ocurriría, que Sam lo desoiría, y la esperaba para quitarle el famoso cuchillo capaz de matar demonios. Esa pelea termina cuando el mayor de los Winchester logra encerrarla en una trampa para demonios.

Sin embargo ella reaparece (y yo me alegré una barbaridad), cuando están a punto de entrar a la casa donde Lilith pasa sus ‘vacaciones’ aterrorizando gente. Ruby llega y está dispuesta a luchar al lado de ellos. Dios, me gustó tanto esa demonia en esos momentos. El trío entra, todo falla, más bien parece una trampa. Fue desolador, cuando faltan minutos para que se cumpla el año, ver al desesperado Sam implorándole que le enseñara aquello que, según ella, podría destruir a Lilith y salvar a Dean (más tarde supimos que era explotar ese poder mental de Sam para expulsar, y matar luego, demonios). Pero era tarde, Dean descubre que ya no es Ruby, es Lilith quien la posee. Sam queda paralizado, Dean es destrozado, muere y va al Infierno (¡qué momento!), y cuando no puede matar a Sam, Lilith escapa. Fue duro, lo confieso, ver caer a esa Ruby, catira y flaca, aparentemente muerta, al lado del difunto Dean.

Y así llegamos a la cuarta temporada. Ruby reaparece, y Ruby salva de la autodestrucción a un Sam desesperado por no poder sacar a Dean del Infierno, quien piensa por un momento en abrir las puertas del averno y dejar que todas las almas, incluida la de Dean, escapen. Sam parece vivir únicamente para un momento, encontrar y matar a Lilith… y caer en esa batalla para no tener que continuar viviendo sin Dean. Ruby le da un propósito, logra meter en su cabeza que eso no era lo que su hermano deseaba. Y a mí me encantó, aunque no la actriz. Genevieve Cortese, una morena que era bonita y con un gesto de dulzura que no cuadraba bien para lo que tenía que hacer. Aunque sí para el papel de novia. No niego que en el episodio donde aparece Anna (el ángel amnésico), y al ver como Dean la trataba y ella lo miraba como agradada, creí que tal vez surgirían algunas chispas (habría sido un buen ángulo, aunque claro, a estas alturas todo el mundo esperaba el romance entre Dean y Castiel, el ángel que lo sacó del Infierno). Sí, para el papel, ella no daba el tono. Pero era un personaje fuerte, que gustaba. Ruby tenía, y tiene, muchos fans.

Dean reaparece, ¡vuelve de la muerte!, (¡y qué episodio!), y no le gusta lo que Sam hace, coquetear con ‘el lado oscuro’, y culpa a Ruby de ello. Jamás ha confiado en ella, ahora menos. Pero Sam está totalmente poseído por la idea de matar a Lilith e impedir el Apocalipsis. No oye a quienes le dicen que ese es trabajo de Dean. Pero creo que no lo hacía por soberbia o maldad, simplemente no creía que Dean tuviera las fuerzas necesarias, que algo lo había cambiado en el Infierno y que debía ser él quien tomara el lugar de su hermano en la batalla. Equivocado e idiota, portándose de una forma atroz (golpear a un Dean lloroso) que provocaba matarle, sin embargo, a su manera, lo hacía por Dean.

Y se equivocó de cabo a rabo. Hay a quienes este final de la cuarta temporada, les molesta, ya que sostienen que a Sam lo dejaron ver como a un perfecto imbécil. ¿Qué pasó? Que Ruby se destapa por fin en toda su esencia. Ella, Ruby, la perseguida y vejada, la llamada puta del infierno, la traidora a los demonios, ha resultado la más fanática, fiel e implacable seguidora de Lucifer. Ella ha sido la mejor de todos, y así se lo dice a Sam, emocionada, que entiende que pueda estar molesto con ella pero que tiene que reconocer que fue genial, que fue la mejor de todos esos hijos de puta. Sí, era mala, mala con ganas, totalmente inhumana (Ruby es una demonia, a veces lo olvidábamos), pero coherente consigo misma. Ella, la demonia de baja categoría, a quien muchos “colegas” deseaban matar, es quien asegura la liberación del abismo del Ángel de la Mañana, el Enemigo, el Opositor a Dios.

Lo cierto es que esa manipulación a Sam para que rompiera el último sello que ataba a Lucifer (la sangre derramada de Lilith), no sorprendió tanto. Lo dibujaron clarito cuando la mostraban dándole de beber sangre a Sam. Nada bueno podía salir de eso. Y eso que en los dos capítulos donde aparece el ángel Anna, casi nos engaña otra vez. Realmente no era Genevieve, la actriz para el papel, Katie, era mejor. Sin embargo, como casi todos los personajes de supernatural, el de Ruby tenía su lado increíble. En verdad nunca se dijo exactamente por qué ayuda a los Winchester a luchar contra los demonios, y menos en la cuarta temporada cuando reaparece y le dice a Sam que se arrastró por horribles rincones en el infierno para estar a su lado.

De entrada se podría creer que amaba a Sam. O que le gustaba, lo que explicaría más tarde el sexo entre los dos (pero eso respondía a otra cosa), pero no aclaraba por qué fue a ellos en la tercera temporada. Decía recordar cuando era humana, pero eso no explicaba nada. Ahora era un demonio. Hubo que esperar al episodio final de la cuarta para entender cabalmente, para que todo cayera en su lugar. Ruby jugó un papel importante en la llegada del Apocalipsis, al igual que Azazel, el demonio de los ojos amarillos. Fue este quién eligió al niño que recibiría sangre de demonio y controlado por la oscuridad mataría a Lilith, por orden directa de Lucifer. Escogió a varios, pero Sam despuntó entre todos. Y Ruby llegó a su lado para asegurarse de que se transformara en lo que debía, y para que finalmente tuviera el poder de matar a la primera Lucifer, Lilith, cuya sangre derramada sería el símbolo del último sello roto.

Paso a paso Ruby fue guiando a Sam, el muy tonto, hacia ese destino. Y nos dio rabia saberlo, saber de todo el mal que causó entre los hermanos para asegurar ese resultado. Y sin embargo, lamenté su final. Me gustaba Ruby. La pregunta ahora es, ¿era realmente tan demonia? Sí, si la juzgamos desde el punto de vista corriente; se fingió amiga, enamoro a un tonto y lo obligó a hacer algo terrible, enfrentándolo a su propio hermano, la persona en este mundo que más lo quiere. Pero es que a Ruby debe juzgársele desde el punto de vista de lo que es, o era: una diablesa. Un demonio mujer. Para ella engañar y manipular es parte de su naturaleza, el susurrar desde las sombras para causar males y dolores. Todo lo que hizo, abordar a Sam, asegurarse de que sobreviviera (aún de los ataques de una vacilante Lilith que sabe no sobrevivirá al comienzo del Apocalipsis), enseñarle a usar su ‘parte malvada’, todo lo hizo por un ‘bien’ mayor. Todo lo que hizo era justo y necesario. Es de recordar la frase donde le dice a Sam que él los ha salvado a todos, que ha salvado al mundo, que ha liberado a Lucifer. Y ella lo cree. Comulga con la idea de que Lucifer traerá la paz, el orden, el nuevo mundo. El reino de los demonios.

Y sí, yo creo que Ruby sentía cariño por Sam. Tal vez lo amaba, pero era una demonia, y atendiendo a eso cometió actos terribles. Muchos la juzgan con la dureza de su traición, pero más adelante la mujer deja salir unas palabras parecidas a las que el ángel Castiel ya le ha dicho a Dean (defendiéndose del desencanto y rabia que mira en sus ojos, ah, ese Castiel, realmente parece quererlo mucho). Castiel le dijo que al final, después de la guerra y de las muertes, de todo el dolor que traerá el Apocalipsis, tendrá una gran recompensa. Claro, nadie odia a Castiel, ni siquiera por su traición terrible a Dean cuando libera a Sam de aquella celda donde intentaban, Bobby el sabio, y él, curarlo de su dependencia de la sangre de demonios. Que más tarde se sabe habría sido inútil. El mal no era la sangre, el mal estaba ya en Sam. Siempre me ha extrañado que los fans le perdonan a Castiel lo que condenan en Ruby.

Bien, como decía, creo que a Ruby le importaba Sam, su destino, pero su deber, el deber con su Señor, estaba por encima de todo. Y hay que entenderlo, era una demonio de cuarta, pero ella, cuan Belén, pequeña entre sus hermanas, sería la que lograría la liberación, ¿quién no enloquecería con tan gran ‘honor’? Y aquí llegamos al momento especial, en su mente demoníaca, de inhumanidad, Ruby espera que todo salga bien: Lucifer ascenderá y Sam será recompensado. Su Señor le premiará como corresponde, convirtiéndolo en su preferido, en uno de sus generales, el más alto honor al que nadie tendría derecho jamás. Y como notarán, con palabras distintas, Castiel le insinuó algo parecido a Dean, cuando Zacarías le confiesa su plan fascista de destrucción de la humanidad y los demonios: “en el Paraíso todo es perdonado, tendrás paz… aún al lado de Sam”. Casi le dice que también junto a él.

Esta gente de Supernatural son unos demonios en verdad. A diferencia de la pareja Dean/Castiel, que cuenta con gran cantidad de seguidores, la Sam/Ruby contaba con detractores. A mí me gustaba. Incluso, como ya dije, en Cielo e Infierno, hasta me permití imaginar episodios siguientes donde Dean y Ruby se amigaran más, encelando a Sam. Los que la odiaban estarán contentos de saberla mala. A mí me gusta creer que sí, era mala (una diablesa), pero que quería a Sam. A su manera. No me gustó que la mataran como lo hicieron. Claro, fue catártico ver a Dean, cuchillo en mano (el cuchillo de Ruby), acabando con ella ¡ayudado por Sam! Pero yo la imaginaba en la quinta temporada como la mano derecha de Lucifer, enfrentando a los Winchester más adelante, tal vez dudando en matar a Sam, o cayéndose nuevamente a trompadas con Dean. Y eso aún podría ocurrir; después de todo al final de la cuarta temporada un arcángel acaba con Castiel, pero este reaparece, más molesto (y según las fans, más enamorado), en el primero de la quinta, salvado por un poder superior al de ángeles y demonios (¿Dios?), entonces ¿no podría Lucifer ayudar a su fiel soldado, Ruby?

Sin embargo, repito lo anterior, fue bueno ver a Dean acabando con ella, dándose el gusto. Su: “No me importa”, al ir hacia ella, decidido, fue genial. El mundo se acaba. Lucifer regresa, tras él todo el Infierno y sus horrores se levantan, pero él acaba con la puta que lo enfrentó, y usó, a su hermano.

Julio César.

LUCHAS INTERNAS… (53)

2009-09-23T20:54:00.000-07:00

Tiembla, ¿sería ahora o nunca?
……

La noche sobre Tacarigua de la Laguna, sobre sus playas, era tan tibia como ardientes eran las pasiones humanas. En un pequeño pedazo de playa, oscura y solitaria, tres hombres estaban gozando con algo que nunca pensaron experimentar. Al menos dos de ellos. Andrés, joven y atractivo, está acostado sobre su costado derecho, aún con su tanga puesta, con la silueta de su buen güevo que abulta y casi escapa de la pequeña tela. Tras él se encuentra Ramón, acostado de la misma forma, sin su bikini. El tipo, mientras ve a Roberto arrodillado y sentado sobre los talones frente al rostro de Andrés, desnudo también, siendo mamado por el joven, cuya boca sube y baja hambrienta sobre su tolete, sonríe.

Ramón le mira la espaldota y la tanguita sobre las nalgas al joven; coño, como deseaba tocarlas y enterrar sus dedos en ellas. Se ven ricas y las sobas. Su mano acaricia hundiendo la telita dentro de la raja caliente. Con un gemido, loco de lujuria, agarra la telita con los dedos de la mano izquierda, apartándola de la raja, y flexionándole la rodilla de la pierna izquierda, abre el culo del chico. Con un nuevo bramido, Ramón pega la cabeza de su güevo allí, empujando y metiéndose. El tolete va entrando, largo y grueso, nervudo, centímetro a centímetro, dentro del culito prieto que se resiste. Lo mete todo, con un largo gemido. Siente que ese culo arde, mamándoselo, apretándoselo de forma que casi le provocan un desmayo. Andrés chilla, ese güevote palpita y crece dentro de su culo, provocándole oleadas terribles de placer. Su boca se cierra sobre el tolete de Roberto, casi mordiéndolo.
……

Roberto mira con ojos vidriosos a su compañero y amigo, quien le sostiene la pierna izquierda a Andrés por la rodilla, manteniéndola alzada, para abrirle las nalgas, acostado tras él, agitando de adelante atrás sus caderas, movimiento que saca y mete su güevo erecto y caliente del pequeño, rojo y lampiño culo que se estremece ante cada nueva embestida. La escena se intensifica porque la tanga de Andrés, enrollada, le cubre las bolas, sólo deja afuera el hueco del culo, que es sodomizado. Andrés deja el güevo de Roberto y gime largamente, con los ojos cerrados, contrayendo su culo sobre la dura barra que lo coge, embistiéndolo y estremeciéndolo todo, sobre esa toalla.

La musculosa pierna izquierda de Ramón, flexionada va y viene cuando su güevo sale unos centímetros de esa rica abertura, para luego volver a enterrarse. Lo mete todo, sintiendo los espasmos hambrientos de ese culo, halándolo, chupándolo; lo deja allí, con las bolas pegadas a las nalgas del joven, con los crespos pelos cosquilleándole contra las nalgas. El güevo nervudo, grueso y tieso sale un poco, halando el esfínter de ese culo, para luego volver a empujar, hasta lo profundo, hasta lo más rico, hasta donde siente el calor del cuerpo de Andrés. El muslo derecho de Andrés, la bifucarsión abierta de sus piernas, la tanga donde abultan sus bolas y güevo, dejando su culito afuera, donde la enorme barra de piel más oscura se clavaba con movimientos frenéticos, cogiéndolo bien, duro y a fondo. Ramón jadea, sintiendo que se muere, pegando su pubis una y otra vez de esas nalgas musculosas, sintiendo como ese culo caliente se lo tragaba todo.

Un rato más tarde, sentado sobre la toalla, con las piernas muy abiertas, Ramón ve la musculosa espalda de Andrés, quien sentado sobre él, sube y baja sus caderas, apoyándose en las rodillas. Las manotas de Ramón lo sostienen por las nalgas, empujándolo. Andrés, chilla, echando el cuerpo hacia atrás, con la boca muy abierta, gritando a la noche, mientras su culo hambriento y goloso sube y baja tragándose toda la rígida barra que le provoca oleadas indescriptibles de placer. El joven siente que se muere cuando su culo baja, tragándosela toda, hasta quedar apoyado sobre el pubis del otro, con las manos de Ramón aplastadas allí, para luego mecer y agitar sus nalgas sobre esas caderas, sobre ese güevo.

Roberto a su lado, con una pierna apoyada en el hombro de Ramón (que le mira el güevo), observa excitado al sudado y gimiente muchacho que salta y salta con su culo travieso sobre ese güevote. Esa boquita abierta, invitadora, lo obliga a meterle la cabeza de su tranca, y Andrés la rodea con sus labios, lamiéndola, entre jadeos pues le cuesta controlar las ganas de chillar ante lo sabroso de la cogida.

-Quiero probar también, pana. Yo quiero cogerlo también... -brama al fin Roberto.

Aunque Andrés sentía cierta vergüenza de estar tan disponible (nada muy grande como para que lo frenara, ya sentiría arrepentimientos y vergüenzas al otro día), jadea excitado cuando lo oye. Por su parte, Ramón comenzaba a tener unas muy malas ideas respecto a su compadre y amigo del alma, Roberto, por eso accedió rápidamente. No paso mucho tiempo antes de que Andrés, totalmente desnudo, brillante de sudor a pesar de la oscuridad de la noche y la brisa salina, estuviera en cuatro patas sobre la manta. Tras él, Roberto arrodillado, mirándole fascinado las nalgas, la raja, el culo lampiño, las bolas que cuelgan, así como el tolete de buen tamaño, sobaba los duros glúteos.

Ramón, menos espiritual, le frota la cara al gimiente joven con su tranca, apurándola contra los rojos y húmedos labios, obligándolo a abrir la boca, tragándosela. La joven boca baja, curvando los labios, sonriendo al tragar la magnifica pieza de joder, lamiéndola, chupándola con ganas, estremeciéndose y gritando ahogado cuando siente los dedos cálidos de Roberto frotándole la raja y finalmente clavándole un dedo en su culito caliente y titilante, que se cierra sobre la larga falange, atrapándola con ganas de ser sobado y penetrado aún más. Esas nalgotas abiertas, rojizas, enmarcaban el chico culo que titilaba hambriento sobre el grueso dedo clavado, que estaba muy metido, agitándose un poco dentro del sedoso y cálido tubo.

Caliente, muy caliente, Roberto se mete entre sus piernas, abriéndolo, y enfilando su tranca, frota la morada cabeza del güevo, penetrándolo poco a poco. El culo se resiste, el esfínter nada virgen ya después de pasar por la colchoneta de Eric, se resiste aún, pero es por lo fibroso del muchacho y la dureza de los músculos. El güevo entra, cogiéndolo, palpándolo, sintiendo los ricos calambres de ese hueco que chupa y aprieta, sobándole el güevo, masturbándolo, queriendo sacarle la leche de una vez. Roberto jadea agónico, con la boca muy abierta, alcanzando el séptimo cielo cuando toda su barra queda metida allí, hasta la empuñadura, notando las nalgas duras contra su pubis. Siente que su güevo es aprisionado y ordeñado por ese culo que se las ingenia para mecerse sobre su vientre, cogiéndose.

El güevo entra y sale lentamente del gimiente joven, que se estremece por las embestidas en su boca y culo. Roberto y Ramón lo cogen, quieren sus güevos muy hondos dentro de él. Con un alarido, Roberto se tiende sobre Andrés, aplastándolo con su peso. Andrés tiene que plantarse firme ante ese peso caliente y maravilloso sobre él. El pecho velludo sobre su espalda produce un calor enloquecedor. Roberto parece casi desmayado, palpando ese rico culo, y son sus caderas lo único que mueve, cogiéndolo con rudeza de adelante atrás, con el simple movimiento de sus nalgas, como perro sobre una perra. Roberto mira a Ramón y su güevote largo y grueso, caliente, que entra y sale de la boca de Andrés, mojándole la barbilla y las mejillas, frotándose caliente y tieso de su cara.

Ramón lo nota y lo mira codicioso, abriendo sus piernas y montándose casi sentado sobre la cabeza de Andrés, mostrando y agitando su tolete horizontalizado frente a Roberto que traga saliva. El güevo está muy hinchado, brillante de saliva y jugos, de su ojete mana unas gotitas de algo espeso. Roberto siente unas ganas locas de atraparlo con su boca, de probar esa carne dura que se agitaba, clavársela toda en la boca y pegarle la mamada de su vida… pero era un hombre y eso no lo hacia un macho, y menos a un compadre.

Ramón, más vicioso, se acerca un poco. La dura y roja cabeza brilla frente a él, y con un jadeo, cerrando los ojos para no ver su derrota, la lengua de Roberto sale, posándose levemente sobre el ojete, palpando ese calor terrible y ese licor salino y agridulce que lo hace gemir. ¡Quería atraparlo en su boca, mamarlo con ganas! No puede hacerlo, y se endereza, irguiéndose tras el culo de Andrés, atenazándole las caderas con sus manos, cabalgándolo duramente. Ramón sonríe cruel. Ahora sabe lo que quería saber.
……

Tarde esa noche hubo una reunión secreta en La Torre. La había convocado Ricardo Gotta, por petición de Isis, Cermeño y el diputado malandro, Damián Vargas, quienes parecían molestísimos. Sólo hubo otros tres invitados: el virrey Juan J. Rojas, el general Garcés Camacho y el alcalde Bermúdez. Este último, un hombrecito tartajeante que un día contó con todos los recursos provenientes del poder central, y que sin embargo los desperdició, dejando que la anarquía, el sucio, los huecos, los buhoneros, el malandraje y la inseguridad campearan en el centro de Caracas, perdiéndolo todo, ahora era sólo otro matón inútil en una galería de criminales. Muchos reconocían su capacidad para movilizar gente, tropas peligrosas de malandros armados, gente que nunca intentó progresa trabajando, esforzándose, sudándose ese culo para que ellos y los suyos conocieran otra vida, donde los hijos fueran a universidades, compraran un carrito y tuvieran a pavitas bellas como novias, no muchachitas preñadas a los doce, con el cabello oliéndoles a agua sucia; pero que, con resentimiento, creían tener el derecho de atacar a todo el que sí creó algo con sus manos.

Sí, eso se lo reconocían al llamado alcalde infernal, pero aún la gente que seguía fanática y estúpidamente al régimen, confundiendo en sus mentes (acosadas por el hambre crónica o las pocas luces de nunca haber leído un libro o un periódico en sus vidas, conformándose con ver novelas), sabían que el hombre era un mal alcalde. Nunca como ahora la ciudad de Caracas había lucido tan vejada, dejada, sucia y humillada. Un sentimiento de rabia, de vergüenza, se agitaba en el corazón de todo el que tenía que recorrer sus avenidas y calles, llenas de miseria, basura, pedigüeños y grafitos en las paredes, defendiendo lo indefendible, a aquellos que saqueaban la botija con el régimen. Lo ocurrido con Mara García y Sonia Montero dentro de la alcaldía, recaía sobre él. Era su culpa y su fracaso, como todos los otros.

Molesto pero callado, el hombre oyó las acusaciones de Isis, de incompetencia y de estupidez. Damián decía que había que callarlas, al igual que al concejal socialista, Laya. Ricardo Gotta, quien no invitó a Franklin para esa reunión (no lo creía preparado para algo así todavía), los escuchaba vomitar groserías e improperios por esas bocas de cañerías que tenían en las caras. No eran personas hábiles, sabían de amenazas, de ñemeos, de golpes y amedrentamiento, pero nada más. Eran incapaces de crear una política capaz de dar resultados a largo tiempo, que pudiera beneficiarlos, como sí se hizo con los cuadros medios de las fuerzas armadas cuando se les ofrecieron sobornos y coimas, como créditos para casas y carros, con tal de dejar perderse la República.

¡Y que rápido aceptaron! Pero claro, eso había sido ideado por dos de las mentes más astutas de la política, don Luis Maquís, y el viejo Garcés Porta, antes de que se perdiera para siempre en su degeneración mental, cosa normal cuando se llegaba a los cien años de edad, resentido por toda una vida de fracasos en todos los órdenes, como pasaba generalmente con todos los vividores de la Izquierda.

Al final tras mucho discutir, se impuso la tesis de Damián Vargas, un hombre rufianesco, peligroso y agresivo: se iría tras Mara, la menos fuerte de las dos mujeres, y el concejal se lo dejarían a Irsia Roce. A la mención de la mujer, Ricardo lo notó, Bermúdez se molestó aunque nada dijo. La voluntariosa mujer era un problema para el alcalde, dada su incompetencia para medio manejar la ciudad de Caracas (nunca lo intentó siquiera); ahora la mujer aparecía como su rival natural, disputándole un mercado que era común a él, aquellos que querían oír que ellos nunca tuvieron la culpa de nada en lo referente a la vida que llevaron, que todo eso era responsabilidad de otros, de los que tenían trabajo, de los que pagaban una casa, de los que mandaban a los hijos a la escuela o pagaban impuestos.

A Ricardo no le agradaron esas soluciones, en el fondo sabía que la cagarían, pero algo era algo. Él debía cubrir su espalda y punto.
....................

Si de algo no podía quejarse la prensa venezolana era de falta de acontecimientos, de noticias. Unos eran escandalosos, escabrosos, como cuando Las Chicas Superpoderosas llamaron a una rueda de prensa para mostrar videos donde el ejército venezolano convivía en buenos y tiernos términos con la peligrosa y dañina narcoguerrilla colombiana. Eso fue un escándalo de marca mayor, las escenas, las caras, las voces estaban ahí. Y los cientos de muertos del lado venezolano, tipo caso Cararabo, eran olvidados por un ejercito cobarde y servil, lleno de delincuentes disfrazados de militares, tipo Bittar, quien un día se convertiría en el general gases letales de osos y catiras, o de Buñuel en Maracay. ¡Páginas heroicas de las crónicas revolucionarias! La respuesta del régimen, al video, también fue típica, cinismo a la décima potencia. A las denuncias formales, que en otra parte del mundo habría movilizado una investigación de la Cancillería, el Parlamento, la Corte y la Fiscalía, todos éstos hicieron lo imposible por parecer más imbéciles e inútiles que de costumbre.

El fiscal, Isaac Domínguez, se metía bajo su escritorio, con un fiscalito venido de un tribunal de ambiente (para coger ideas, claro está), cada vez que alguien de la prensa iba a preguntarle sobre las acciones que se emprenderían por la denuncia pública de Ercilia, Marsella, Ibis y la Colombina. Lo único que se consiguió fue que un grupito de parlamentarios del régimen, los más desacreditados por cierto, intentaran un juicio contra ellas por traición a la patria; nada más y nada menos que traición. Afortunadamente los parlamentarios, Isis, Celia, Cermeño y Tachón, eran considerados aún dentro del régimen, como basuritas mentirosas y canallescas, por lo que nada prosperó contra Las Superpoderosas.

Ahora toda la maquinaria del Estado volvía a movilizarse, machucándolo todo en sus engranajes. Alguien, persona o personas desconocidas, dispararon contra la modesta vivienda de Mara García; y uno de sus hermanos había sido atacado en plena Cota Mil, avenida donde dos carros casi lo hacen estrellarse. Al salir del vehículo, fue abordado por unos carajos que le dieron una paliza de padre y señor mío. El mensaje era claro. Mara se asustó. Sonia Montero apareció en televisión, con una gran cantidad de personas honestas apoyándola, gritando desde las televisoras, periódicos y radios que estaban en presencia de atentados dirigidos desde el poder para amedrentar a los que denuncian. Pero sabían que nada se haría. Nada se investigaría. La Corte y La Fiscalía cerraban los ojos, cobardes o cómplices, dejando que el país todo fuera cercado por homicidas que ya habían mostrado los dientes en abril, matando desde puentes y azoteas.

La otra noticia que conmoción a la ciudad fue la toma del Consejo Municipal Capital, Caracas, por las hordas de Los Círculos de la Muerte, dirigidos en persona por la inefable Irsia Roce, violenta, agresiva, impositiva. Nadie pudo detenerla, Bermúdez, con todo y que quedaba como un pelele incompetente, sometido a lo que dictara la mujer, tuvo que tragarse su orgullo y dejarla hacer lo que le diera la gana. La Cámara Municipal fue tomada, la gente secuestrada. Con gritos histéricos, de odio y violencia sin límites, la mujer exigía la cabeza de Manuel Laya, el concejal, y que se le juzgara como un traidor, que se le destituyera y que su suplente tomara su lugar. Era una barbaridad, pero, ¿quién iba a oponerse a la violencia de la horda cuando Policapital corría gritando y llorando de temor de ser agredidos o violados por los delincuentes?

La noticia fue una bomba, la imagen del Estado, y de Bermúdez, quedaron por el suelo, pero nada importaba, ni apariencias o fórmulas, ellos mandaban y los demás tenían que calársela, con tal de mantener y aferrarse a un poder que de nada les servía como no fuera para llenarse los bolsillos. Nunca antes un grupo tan inútil e impreparados para una función, estuvo al frente de las instituciones. La jugada resultó; aunque Irsia y Bermúdez fueron criticados horriblemente, habían logrado inhibir al resto de los concejales.
……

Sentado a la mesa de la cocina de Eric, Sam lee todo esto en uno de los periódicos de Las Chicas. Su frente despejada, noble, se frunce, con una rabia impotente. Molesto. Mira a Eric, sentado frente a él que come algo que preparó Jorge, quien ahora estaba fregando su plato. Todo tan casero, tan cotidiano, tan... raro. Eran tres tipos viviendo allí, como estudiantes; pero ya eran algo mayores, y estaba la tensión sexual. No sabía bien cómo terminaría todo, pero notaba que a Eric se le dificultaba cada vez más el disimular lo que sentía ante Jorge. Sus ojos se iban tras él, quien al notarlo, se turbaba. No sabía que pasaría ahora, pero algo iba a pasar. Y temía que Eric iba a estrellarse. Toma aire, profundo.

-Voy a regresar a Caracas. -anuncia, soltando el periódico sobre la mesa.

-¿Qué? -se sorprende Eric, mirándolo confuso. Jorge los mira, inquieto.

-Debo volver, Eric. Anoche hablé con Cora, mi suegra. Linda me necesita, ya está en casa. Y debo volver a La Torre, a mi trabajo. -lo mira cálidamente.

-¿Volverás a La Torre? -lo mira impactado, horrorizado; sintiéndose traicionado.- ¿Volverás allí después de todo lo que…?

-Claro, quien la abandonó por razones éticas y morales fuiste tú. No yo. Soy un adulto y debo volver a mi casa, con mi mujer y a mi trabajo. No tengo dieciocho años, debo proseguir con mi vida. Hay cosa que deben corregirse y dese aquí no puedo. Lo primero que haré será salir de Ania, mi asistente. -es enfático.

-Está bien. -rezonga Eric, sintiéndose mal. ¡Sam se iba!, era increíble. Siente depresión.

-¿Te vas o te quedas? -Sam mira fijamente a Jorge. Eric lo mira asustado, ¡Jorge! El mecánico los mira incómodo, recostándose del fregador. Mira a Eric fijamente.

-Creo… creo que voy a quedarme un poco más. El nuevo taller... aún no arranca. -siente que enrojece bajo la mirada intrigada de Sam. Eric siente cierto alivio, ¡Jorge se quedaba, pero, ¿por qué?!
……

En el bar cerrado de Alicia, aunque era temprano en la mañana, William Bandre ya estaba despierto y también le había dado una mirada a la prensa, cosa que lo alteró, y aunque intentaba fijar su atención en lo que hacía, que también tenía su importancia, aunque a otro nivel, no puede dejar de pensar en lo que ocurre en Caracas.

Allí dos mujeres valientes, decididas, habían salido a dar la cara, a pesar de haber sido señaladas por gente que no se detenía ante nada para lograr sus metas. Y lo que querían ahora era silenciarlas. Él los conocía, las intimidarían, las asustarían, las atacarían. Allí estaba la gente de Irsia Roce o la de Bermúdez. Mientras se les difamaba, acusándoseles de todo lo habido y por haber, las agredirían físicamente. Y si todo fracasaba, aparecían los pistoleros de puentes y azoteas. Lo hicieron una vez, podían hacerlo de nuevo. Sintiendo un feo vacío en el estómago se pregunta qué habría hecho él sí al menos tuviera un gramo del valor de esas mujeres o del concejal capitalino. Pero no lo tenía, era un sucio y cochino cobarde. Él sabía de los asesinos y de los asesinatos de abril, pero callaba. Callaba por miedo. Tenía una raya amarilla que le salía del cuello hasta el culo. El amarillo de los cobardes.

-Hummm, oh, por Dios, William... cómeme el culo... -jadeaba Cheo, desnudo a excepción de su gorra de béisbol, echado sobre la barra boca arriba, muy abierto de piernas, que están flexionadas y los pies apoyados en las barra.

El joven estaba totalmente brillante de sudor, gimiendo y gozando, mientras se estremecía sobre la barra, bajo la acción de la lengua de William sobre su culo ardiente. El rojizo güevo del joven estaba levantado como una lanza y el abogado lo sobaba, masturbándolo, mientras su lengua lamía, chupaba y se clavaba lentamente dentro del titilante y cálido agujero. Cuando la lengua se frotaba allí, Cheo gemía, alzando un poco las caderas, incapaz de quedarse quieto ante una caricia tan rica y enloquecedora. Ay, coño, cómo le gustaba que le comieran así el culo, pensaba el joven totalmente caliente, tensándose, temblando, sintiéndose indefenso y débil, mientras de su güevo manaba un chorrito de néctar que sabía que pronto William bebería.

La lengua se metía hondo, sintiendo como el cálido hueco se cerraba sobre ella, oyendo los gemidos de gozo del otro, que agitaba sus caderas de arriba abajo, frotándose con ganas contra esa boca caliente que lo trabajaba a fondo. William se ve hermoso, sudando, con el cabello sobre los ojos cerrados, mientras su boca taladraba y se clavaba entre esas nalgotas jóvenes y musculosas, y su lengua lo cogía lentamente, lamiéndolo muy profundamente. Y aunque era increíblemente delicioso catar un joven culo así, lamiéndolo y saboreándolo, gozando su calor, disfrutando los gemidos de placer del otro, la mente de William estaba lejos, en Caracas, pensando en la malvada Torre.

-Ay, coño, con ganas... -jadea exasperado Cheo, mirándolo comer su culo bajo sus bolas, atrapándole la nuca y empujándolo más contra sí, impaciente por su falta de entusiasmo.

William sonríe, aunque no puede verse al tener el rostro incrustado entre esas nalgas. Su boca cubre el culito, y chupa y sopla, haciendo que Cheo grite de placer, tirándose sobre la barra, con cada músculo brillando de sudor y tensándose de placer y de lujuria. Carajo, a los dieciocho esos muchachitos eran insaciables, querían sexo a cada hora. Siempre andaban prestos a masturbarse, a ser mamados o mamar, o a coger o ser cogidos. A los hombres les encantaba el sexo... y a los dieciocho era peor.

Casi suspira al pensar que tendría que cogerlo. Cheo no lo dejaría ir con menos; tendría que trabajarle ese culo a conciencia. Y volver a Caracas, eso también tendría que hacerlo. Para enfrentar lo que dejó atrás. Con ímpetu, casi sin retirar la lengua del titilante culo, William lleva un dedote allí y lo entierra, con facilidad, ese culo estaba caliente y mojado, listo para la cogida final. Cheo lanzó un gozoso y agónico alarido ante el dedo cálido, duro, que se deslizaba dentro de él, curvándose, moviéndose... cogiéndolo.
....................

Eric no recordaba donde había oído la expresión: la noche llegó anegada de agua. Creía recordar que había sido en un disco, de acetato, así de vieja era la cosa, que hablaba sobre la leyenda del Silbón, cuando era muchacho en la hacienda de los Caracciolo en Valencia, antes de que las dos familias se pelearan, por real, y Frank y él se volvieran enemigos. Pero así estaba la cosa ahora. Eran más o menos las nueve de la noche y en la televisión no había nada que ver. Echado en el sofá, recostadote, con los pies sobre una tosca mesita, Jorge mira un musical deprimente en el canal oficialista.

No querían ver telenovelas, y eso era mejor que nada, pero apenas. Echado en un sillón, Eric mira sin ver hacia el televisor. Sam tenía unas cinco o seis horas de haberse ido y ya lo extrañaba horrores, por su presencia grande, vital, alegre y voluntariosa. Y porque con él allí, la situación entre él y Jorge parecía menos forzada, como era ahora. A Sam le costó algo irse, hablaron un rato los dos, al lado de su carro. Jorge, desde el porche, lo despidió con una sonrisa y un gesto de mano. Y mirándolo, Sam, serio, encaró a su amigo.

-Ve con calma, Eric. No vayas a estrellarte. Sé cuanto... -eleva las cejas, incómodo.- ...te gusta Jorge, pero no corras. No creo que vayas a sacar nada de él, ni de su pantalón.

-Oh, cállate, güevón. -se alteró Eric, molesto porque se iba; molesto porque lo dejaba solo con Jorge, quien ya debía estar calibrando la posibilidad de irse; molesto por terminar con esa vida cómoda que habían llevado los tres allí. Coño, ya lo extrañaba. Y, por ahora, jorge se quedaba. A solas. ¡Con él!

CONTINUARÁ…

Julio César.

FELICIDAD!!!

2009-09-23T20:52:00.000-07:00

Ese cabrón había pasado casi siete meses fueras de… su vida.

-¡Chica!, está bien que se alegren de verse otra vez, pero ¿no te parece que exageran?

-No, chama, tenían meses sin verse, desde que Mauricio se fue a estudiar a los New Yores, ¡y ya sabes lo amigos que son!

Y lo eran, las lenguas y las carnes duras lo aclaraban.

Julio César.

PRIMERA VEZ EN LA LUNA

2009-09-23T20:40:00.000-07:00

Recientemente se conmemoraron los cuarenta años de la llegada del hombre a la Luna. Viendo, en NOTICIAS24, una entrada al respecto, me sorprendió la enorme cantidad de personas que parecen poner en tela de juicio el que esto haya ocurrido. Yo jamás lo he dudado. Más bien ha sido motivo de fe. Me hizo gracia que alguien comentara que debía ser falso ya que si fuera posible lo habrían repetido ahora que la tecnología es mejor. Aparentemente muchos creen que basta con desear algo, que no hay que sufragarlo. Desde hace años la NASA viene luchando contra los recortes de presupuesto; el mundo no cree que se nos halla perdido nada en el espacio. Ni lo creen importante.

Eso me molesta. Pero no quiero hablar de ello. Hablemos del APOLO XI y los tres astronautas, hombres del planeta Tierra, que llegaron a la Luna en respuesta al lance exclamado en 1961 por el presidente norteamericano John F. Kennedy, cuando retó a la Agencia Espacial estadounidense a llegar al satélite antes de terminar la década. Y a ello se abocaron, no creo que tanto por la ciencia, sino por ser los primeros. Los transbordadores Apolo 8 y 10 volaron hasta la Luna, la orbitaron y retornaron a la Tierra. Hubo que esperar hasta el Apolo 11, con Neil Armstrong, Edwin Aldrin y Michael Collins, para cumplir con la tarea.

Para celebrar la fecha, la NASA ha difundido una serie de fotografías históricas del equipo implicado en el primer alunizaje, pero especialmente sobre aquellos pasos aparentemente torpes dados sobre nuestro satélite natural, el 20 de julio de 1969. Ah, qué momento debió ser aquel, para esos hombres en la Luna (Neil Armstrong, con su: “un pequeño paso para el hombre, un gran paso para la humanidad”), los hombres en La Florida, y todo el mundo.

El 16 de julio de 1969, el cohete que transportaba la cápsula “Apolo XI”, salió desde Cabo Cañaveral, en La Florida, como dirían los cursi “hacia la casa de Dios”.

Esta imagen, tomada el 19 de julio de 1969, nos mostraba la cápsula Apolo XI flotando en el espacio, con la Luna de fondo.

Qué presión debió sentir esta gente monitoreando cada lucecita, cada señal, seguramente esperando lo mejor pero preparándose para lo peor, temiendo el “Houston hay un problema”. Es una toma del 19 de julio de ese año, del Centro Espacial en Houston, Texas, mientras la cápsula se disponía a descender sobre la Luna por primera vez en la historia de la humanidad. Eran también héroes, tal vez no tan vistosos ni llegaron a ser famosos, pero estuvieron allí, sus nombres constan en alguna parte. Estaban allí, defendiendo el fuerte.

Y de la Luna llegaron las asombrosas imágenes; personalmente aún me maravillan, me dan escalofríos y hacen volar mi imaginación. Muchas zonas fueron fotografiadas, y el Cráter 308 fue uno de ellos.

Del 20 de julio de 1969, nos llega está imagen, el pie del astronauta Edwin Aldrin (Buzz) y la huella que dejó, en nombre de todos, sobre otro cuerpo celeste.

Este fue el hombre, Neil Armstrong, en el interior del módulo lunar tras haber realizado su histórica caminata. Qué orgulloso y satisfecho parece, y sin embargo sencillo también. Sabía bien que para toda una generación, y la siguiente (y para los que aún miramos con romanticismo el espacio) sería un ídolo, un héroe.

Ahora queda esperar por el viaje a Marte, por la instalación de colonias en la Luna y… son sueños. Los costos lo impiden. Estamos muy ocupados produciendo y comprando móviles y ordenadores portátiles. La cosa es tan dura que en la NASA, como simple teorizar, se ha planeado una misión tripulada por hombres a Marte, que jamás regresaría. Una misión suicida. Claro que jamás sería aprobada, pero algo me dice que de proponerse, muchas manos, de voluntarios, se alzarían. Hay cosas que mueven a cierto tipo de hombres, aunque a otros dejen indiferentes; los primeros en llegar al polo Norte, en subir al Everest, en surcar los mares en busca de nuevas tierras. Aquellos hombres que sueñan con grandes aventuras.

Julio César.

OTRA DE MARINEROS

2009-09-23T20:36:00.000-07:00

Tal vez no una novia en cada puerto, pero si una tragada…

Semanas y semanas en el mar, controlándose, trabajando, respirando el aire de todos. Pasando de lado tras culitos alzados, duchándose en baños llenos de carajos ejercitados, los gemidos apagados de cada carajo en su cama, haciendo chillar un poco su colchón… Todo eso afectaba. Y había que descargar. La llegada de cada nave a puerto llenaba esos moteles, y las manos recorrían pieles calientes, las bocas atrapaban otras, las lengua se halaban. Había hambre de cariño. Y saciar esa hambre, con carne de la buena entre los dientes, era sólo el principio…

Julio César.

CHAVEZ, PUTIN, GEORGIA, BOLIVIA Y EL ZULIA

2009-09-23T20:34:00.000-07:00

Está bien que ya no se pueda controlar, que se desmadre, no es fácil explicar cómo teniendo todo el poder y más de novecientos mil millones de dólares como entradas durante su gobierno, el presidente Chávez no ha podido hacer ni una sola cosa buena. Mucha gente se ha beneficiado, pero fuera de su familia, el entorno íntimo, la cúpula podrida del gobierno y los vividores que lo chulean; Venezuela, no. Ese pesar lo lleva a desatinos como el cometido en su último paseo a Rusia, donde Putin, al recibirlo, miró al cielo con exasperación y molestia, y eso que le clavo dos mil millones de dólares en armas, para protegernos contra la gripe porcina, según dijeron.

En Rusia, Chávez se declaró partidario de la “independencia” de Abjasia y Osetia del Sur, del estado de Georgia. Declaró vainas como que esos pueblos deseaban separarse de un estado opresor, y que estaban en su derecho. Lógicamente intentaba quedar bien con Putin (quien, de verdad, ya no lo soporta, y en eso se parece al pobre rey de España, quien debió canjear dignidad por negocios). Lo peligroso es que cada palabra que expresó podrían aplicarse como razones para los cuatro departamentos bolivianos (Pando, Beni, Tarija y Santa Cruz) que ya no soportan los abusos y desatinos de Evo Morales. Pero cuando son los bolivianos quienes expresan su deseo, entonces hay intensiones perversas, malvadas e indignas de traición, seguramente de la mano de la CIA. Toda esa retahíla idiota de la izquierda retrograda y represiva. Está bien allá porque se le hala mecate a Putin, pero aquí se les debe clavar el cuchillo a los bolivianos.

Pero lo más insólito de estas declaraciones, es el contraste con lo que ocurre en Venezuela. Chávez habla como sí la gente nunca fuera a enterarse de los disparates que dice. No hace mucho tiempo hubo que presenciar la alharaca, los gritos histéricos e idiotas de voces del chavismo cuando desde un programa de Venezolana de Televisión, inventado por ellos mismos, dejaron correr la bola de que el estado Zulia deseaba separarse de Venezuela, conformando con el Táchira la media luna de la locura del Presidente. Ay, ¡qué no dijeron en ese Parlamento esa pila de vagabundos! Acusaron a los zulianos de todo. Y sí el Zulia se va a separar, en su derecho como aseguró Chávez, que tiene todo territorio que ya no quiere seguir sujeto a otro estado, que me avisen para irme antes de que cierren la frontera.

Hay que aprovechar el momento de preguntarle a todo el mundo, dentro y fuera de Venezuela, sí desean separarse de tal o cual país; después de todo, no es poca cosa contar con el favor de Hugo Chávez apoyando el derecho de todo territorio a lograr su “independencia”. ¿O no es así, señores del Parlamento Chavista y señora Fiscal General del Chavismo? El problema creado por Chávez es: o está muy mal y ya no sabe lo que dice, o se le debe entender, referente a todo, tal como dijo. Qué lo expliquen los chavólogos.

Julio César.

SORPRESOTA INESPERADA

2009-09-23T20:27:00.000-07:00

Casi queda sin sentido…

¿No te ha pasado que te agachas a recoger algo bajo tu escritorio y al salir te topas con una sorpresota, que si te descuidas te golpea? ¿A quién no le ha pasado que sin darse ni cuenta ya tiene la boca llena, la garganta tapada y la lengua llena de saliva? Siempre hay riesgos, ¿no? Un descuido y queda uno chorreado, empegostado todo de…

Julio César.

LAS FOTOS TRAVIESAS DE JAKE…

2009-09-18T19:54:00.000-07:00

Saltó cuando intentó tomarle las manos…

-Chamo, deja las manos quietas que nos miran… -enrojecido intenta componer una expresión seria, mientras su amigo se divierte, burlándose del mundo.

-Déjalos que sueñen… -y lanza esa sonrisa de medio lado, con su aire travieso y enigmático. Y era cierto.
……

¿Quién no recuerda el comadreo que se levantó después de Brokeback Mountain por las preferencias de Jake? Tan impactado estaba el mundo por los sentimientos y la química mostrada en pantalla por aquellos dos, que muchos no se resignaba a que Jake no fuera gay. Siempre creí, desde aquellos días, que el vaquero moreno de mirada clara se divertía burlándose de todos. Algo en él me daba a entender que sería muy capaz de ello.

Pero de que las fotos eran increíbles, lo eran. Tiene cara de tipo agradable, debe ser bueno poder contarlo como a un amigo.

Julio César.

SEXO GAY MUY DURO Y SUCIO

2009-09-18T19:51:00.000-07:00

Lo increíble sucede, Steve Anderson, robándole fuerzas a su debilidad, intenta una jugada y sueña con la venganza, sin embargo, mientras todo eso ocurre, descubre que ha cambiado en verdad, y el dedo que él mismo debe hundir en su culo hambriento, se lo dice claramente. Ahora era un esclavo de sus nuevos deseos. Esta historia contiene situaciones que podrían resultar ofensivas para personas que les disguste leer acerca de violaciones, sadomasoquismo, bondagge y sexo no consentido. Aquí hay mucho de todo eso. Si es tu caso, no contiendes leyendo. Si, por el contrario, te interesa, disfruta de esta buena historia del amigo capricornio1965:

EL SOLDADO AMERICANO… (15)

Ahora se sabía esclavo de lo que deseaba… ¿y sí caía en otras manos?
……

Sin darle tiempo a reaccionar su cabeza es sujetada fuertemente y Abdul lo obligara beber su propio semen.

-Ngghhhhhhhhh, gnhhhhhhh. -Steve se rehúsa a que su semen resbale por su garganta, haciendo que escurra por un lado de su boca.

-Trágatelo, cabrón, tómalo todo. Pronto te encantará. -le dice furioso Abdul quien le tapa la nariz para que sólo tenga la boca para respirar y así se vea obligado a tragar el semen.

-Mehem nghn. -por más esfuerzos que Steve hace no puede dejar de respirar, su cuerpo necesita más que nunca el oxígeno para reponerse. Abdul lo sabe, la batalla que puede darles Steve es mínima y resignado abre su garganta para respirar lo que lo obliga a tragar su semen, y siente como el viscoso líquido resbala por su garganta.

-Trágatelo, todo, puto; todo, cabrón. –le dice Abdul sin dejar de mantenerle presionada la nariz, apara que termine de tragar el semen.

-¡NGH, GHHhhhhh! -el asco que Steve siente no es suficiente para poder evitar que el semen llegue a su estómago. ¿Qué otra cosa más humillante puede pasarle?, se pregunta.

-Así, así, buen chico. Jejejejeje. Eres un buen puto, ANDERSON: "PUTO ANDERSON", JEJEJEJEJE… -la risa de sus captores es de satisfacción y victoria.

-Ahhhhhhhh, ahhhhhhhh, ahhhhhh… -en cuanto Abdul deja de taparle la nariz, Steve inspira de nuevo cantidades enormes de are para reponerse de la asfixia sufrida.

-Suéltenlo. -ordena Abdul.

-¡Aahh! -el musculoso cuerpo de Steve cae de bruces al suelo, desmadejado, sin fuerzas de poder moverse; su mente está agotada, así como su cuerpo, por la intensa tortura.

-¿Lo encadenamos de nuevo, señor? -pregunta uno de los soldados.

-No es necesario, jejejejeje; no puede moverse. Déjenlo así hasta mañana. Pásala bien, puto. –pero antes de guardarse la verga que está ya flácida, se acerca al caído cuerpo de Steve y empieza a orinar sobre él.

-AGGGGGG…

-Jejejejeje, te voy a marcar como mi propiedad, puto. Jejejejejejeje. -le dice mientras trata de que la orina cubra por completo el caído cuerpo de Steve.

Steve siente el caliente líquido caer en su cabello, resbalar por su cara, el sabor de la orina de Abdul en su boca. En su espalda el caliente líquido resbala, para llegar hasta sus nalgas. La humedad del sudor en la bronceada piel se mezcla con la caliente orina. El olor de la orina de Abdul es penetrante y se impregna en la piel de Steve de inmediato.

Después de que Abdul termina, deja a Steve en un charco de caliente y espumosa orina, con el cuerpo completamente cubierto de ella y de su olor. Steve sólo cierra los ojos mientras aún las gotas de orina resbalan de su húmedo cabello.

-Jejejejejejejejejejeje… -la risa de Abdul, Farrell y los soldados se escucha, aunque están alejándose, dejando a Steve inerte en el suelo, con sus pensamientos y frustraciones. La puerta que da al salón es cerrada, aunque no es necesario que le pongan llave. Está vencido. Así lo piensan.

La oscuridad de la noche poco a poco va disipándose y la luz del día llega lentamente iluminando cada rincón del palacio de Abdul.

En las primeras horas del día, Abdul, Farrell y unos cuantos soldados regresan para continuar torturando a Steve. Pero para sorpresa del iraquí, ¡Steve ha desaparecido!

-¿Qué demonios pasó aquí? ¿Dónde está el maldito perro? -grita furioso mientras levanta del suelo las astillas de bambú que había enterrado en brazos y nalgas de Steve y que lo mantendrían inmóvil. ¿Cómo pudo pasar? ¿Y dónde estaba ahora Steve? No, no podía perder a su atractivo esclavo. A su puto.

-Mi señor, yo no sé cómo…

-NO DEBE ESTAR MUY LEJOS; ENCUENTRENLO Y TRAIGANLO. ¡MUEVANSE! -les grita mientras la ira se apodera de su rostro y sus manos tiemblan del coraje que le provoca la inexplicable fuga de Steve.

Para Abdul, después de las torturas a las que había sido sometido Steve desde que fue capturado mediante la complicidad de los mejores amigos del americano, pensó tener al musculoso macho bajo control, dominado físicamente. Las astillas de bambú enterradas en puntos estratégicos en sus brazos, inmovilizándolos y en sus nalgas, habían bloqueado los nervios en brazos y piernas. No era posible que escapara. No después de todo lo que le hizo, ya que fuera del bambú, Steve había sido torturado en otros sentidos, tenía tres piercing que le habían colocado, uno en la verga que usaban como agarradera para manejar al esclavo de su grueso y largo miembro, y los otros dos en cada uno de los pezones, aunque las ligas en las bolas y verga habían sido retiradas para tomar las muestras de semen.

Estaban, además, las marcas que había puesto en el cuerpo de Steve, había marcado el musculoso cuerpo con su inicial, la letra "A" en la nalga de Steve, en el esternón y en la verga, después de haberlo circuncidado. Por último había también marcado a Steve en la frente con la palabra "PUTO", que lo deshonraba permanentemente. Además de todo eso, Steve había sido usado como conejillo de indias del principal cómplice de Abdul, el doctor Farrell, quien aplico en el hombre algunas sustancias en experimentación que exacerbaban las sensaciones de tipo sexual en las zonas erógenas más comunes de cualquier persona. Así el macho americano había sido inoculado en los pezones, por varias semanas, volviéndolos extremadamente sensibles, y en el culo de Steve, los químicos han trabajado en las entrañas del rebelde soldado dejándolo con un culo hambriento de vergas que entren en él. Su culo también ha cambiado, las sensaciones son diametralmente opuestas, sus deseos sexuales y mentales han evolucionado en direcciones opuestas, su mente heterosexual no controla las sensaciones homosexuales intensas que su cuerpo siente.

Después de toda esa tortura, ¿cómo es posible que haya podido escapar? Lo dejó sin sentido, torturado con las astillas de bambú, y desapareció. No puede estar muy lejos. No puede escapar, le pertenece, lo quiere de esclavo. ¡Era suyo!

El despliegue de los soldados iraquíes es impresionante, rápidamente recorren el área donde puede estar, suponiendo que lleve algunas horas de ventaja desde que huyó.

-¿Cómo pudo suceder esto, Farrell? -le pregunta furioso al científico.- El tratamiento ha sido efectivo, e irreversible, ¿no es así?- pregunta ansioso, temeroso de que el macho americano escape también del control que tienen sobre su cuerpo.

-Claro que es irreversible, señor, Steve no puede dejar de sentir en su culo. Es, y será siempre, un puto más que deseoso de ser estimulado por el culo o los pezones, y hacerlo será suficiente para derrotarlo. Eso lo debilitará y lo llevará a un estado de éxtasis sexual. Debilitándolo, derrotándolo. Jamás podrá dejar de sentir, dejar de desear ser cogido, señor. El sargento Steve Anderson es nuestro esclavo sexual, además recuerde las marcas que tiene en su frente, no creo que se atreva a presentarse así, con la palabra PUTO, frente a sus iguales.

-Quizá tengas razón, Farrell. Pero quiero que lo encuentren, quiero seguir vengándome de él.

-No creo que vaya muy lejos, pronto será capturado de nuevo, señor.

-Estaré en mis habitaciones, quiero resultados inmediatos, Farrell.

-Si señor, lo mantendremos informado. -le dice mientras Abdul camina rápido y furioso hacia sus habitaciones

Para Farrell también es inexplicable la fuga de Steve, ¿cómo pudo suceder? Pero lo cierto es que subestimaron al rebelde macho y ahora están pagando las consecuencias. El cruel médico, absorto en sus pensamientos, camina hacia su pequeño laboratorio instalado dentro del palacio de Abdul. No es el laboratorio donde normalmente trabaja, ese queda a varios kilómetros del palacio, pero cuando necesita estar experimentando lo hace en el pequeño laboratorio del palacio. Esas semanas ha estado experimentando con Steve. Y por eso estaba trabajando en el pequeño laboratorio. Y hacia allí camina mientras se pregunta en dónde puede estar escondido Steve.

Si Farrell supiera que precisamente en el laboratorio se encuentra Steve, se habría alarmado. El hombre andaba buscando algo con que cubrir su desnudez, sintiéndose extraño, el sólo contacto de la tela de la bata blanca que usa para cubrirse hace que sus pezones se erecten y endurezcan. Los piercing en su verga y pezones están sellados, removerlos tiene que hacerlo después, y no es eso lo que le preocupa, sino las sensaciones que su cuerpo experimenta y que hacen que su verga endurezca rápidamente y empiece a lubricar. Las ropas sobre su cuerpo, sobre sus tetillas, lo calientan demasiado. Así como las ganas de meter algo en su culo. Sin poder contenerse por la excitación empieza a masturbarse frenéticamente, sin pensar prácticamente en lo que hace; el deseo es más fuerte, muy intenso y lo domina sin importarle que pueda ser descubierto.

Sin medir las consecuencias se tira en el suelo y empieza a frotar fuertemente su miembro, sintiendo una desesperación sexual que lo domina. Quiere acariciarse, tocarse todo. Por primera vez, después de varias semanas, puede al menos sentir su verga entre sus manos, jalársela sin tener nada en el culo; sin embargo el tratamiento en su culo también ha tenido efectos. Siente ardor enorme, desesperante, en el culo. Al estar excitado siente como sus entrañas arden con ganas de tener algo que se mueve en ellas, sin saber por qué su cuerpo le pide calmar ese deseo, ¿Qué le han hecho? ¿Cómo es posible que él desee eso? Tener su culo pidiéndole ser trabajado mientras él frota su verga, lo aterra; sus pezones se endurecen y los piercing que tienen se levantan al sentir la dureza. El pobre Steve no puede más, tiene que usar sólo una de sus manos para seguir masturbándose mientras con la otra, de manera inconsciente, la guía, acariciante, sobre sus turgentes y duras nalgas, llevándola entre sus ellas para meter uno de sus dedos en su culo.

-¡Ahhhhhhhh! –el hombre siente una terrible descarga de sensaciones placenteras al introducir la punta del dedo en su aún cerrado esfínter, mientras con su otra mano continúa frotando fuertemente de su miembro.

Los músculos de su pecho enrojecen por la excitación. El deseo le nubla la razón, piensa en Sandra su mujer en las muchas veces que han hecho el amor y ese deseo lo motiva más. Sin embargo, sin que tenga nada que ver con Sandra, su dedo hurga en sus entrañas que cada vez le piden más y más. Lo hunde, lo saca y mete otra vez y oprime sus labios para no gemir; el placer en su verga aumenta al sentir como su dedo se mueve vigorosamente en su culo… maldiciéndose al imaginar algo más grueso… y caliente.

Ambas manos se sincronizan para lograr la excitación, el sudor baña el cuerpo del soldado rebelde mientras sus fuertes brazos trabajan en su verga y dentro de sus entrañas, sin cesar. Se estremece todo, eleva sus caderas mientras gime contenido. Su verga dura esta amoratada, y su dedo está todo adentro. Las gotas de sudor resbalan cayendo en su pecho mojándolo más su cabello empapado y sus jadeos aumentan por la desesperación sexual que lo domina. Su culo se enciende una y otra vez, quiere más, el ardor se apodera de toda su piel y su mente se pierde en las imágenes del perfecto cuerpo desnudo de Sandra mientras su verga empieza a disparar una abundante cantidad de espumoso semen sobre su pecho, que sigue endurecido. Los jadeos se profundizan y su dedo se mueve más rápidamente en su culo tratando de introducirse más en sus entrañas, buscando el placer más intenso, más firme, más culpable.

Steve necesita de varios minutos para reponerse del intenso orgasmo, su respiración se va normalizando, su mano aún tiene el dedo en su culo y la otra alrededor de su verga que va perdiendo su dureza poco a poco, mientras el semen permanece fresco aún en su musculoso pecho. La calma regresa a su cuerpo poco a poco, y a su mente el sentimiento de culpa al sentir aún su dedo en sus entrañas. Violentamente retira su mano de su culo y de su verga, se pone de pie furioso consigo mismo y empieza a golpear su mano contra las paredes para descargar su frustración e impotencia, su debilidad de no poder evitar desear lo prohibido, de estar en una dualidad sexual incomprensible para él. Su mente sigue en la vía heterosexual mientras su cuerpo le pide vergas.

El llanto de impotencia, rabia y desesperación se apodera de él mientras descarga todas sus emociones en forma de puñetazos, sus manos sangran hasta que agotado por el esfuerzo sexual y físico se deja caer de rodillas, confuso atormentado, dominado, sus deseos son mas fuertes que su razón. Abdul y Farrell han modificado sus sensaciones. Ahora se dice que tiene que haber algo que se pueda hacer para revertir todo aquello. No puede quedarse con los brazos cruzados, no debe rendirse, debe existir algo así como un antídoto que le devuelva su vida pasada.

La ira y la rabia se mezclan, nunca podrá ser el mismo. El recordar como fue desflorado por Abdul, como el doctor Farrell ha experimentado en él, como ha sido humillado, acorralándolo como si fuera un animal, esclavizándolo, convirtiéndolo en un ente puramente sexual, esto no puede quedarse así. Tiene que hacer algo, vengarse, tratar de volver a ser el mismo si es que eso se puede y salir de ahí, escapar, pero ¿cómo hacerlo sin armas? ¿Solo contra un ejército? ¿Y dominado por el deseo que lo mantiene sumido en una constante excitación sexual anormal para el hasta hace poco? Lo tiene todo en contra.

Sumido en sus pensamientos, sintiendo una gama de emociones apenas alcanza a tirarse tras un mueble que está en el laboratorio cuando escucha el ruido de la llave abriendo la puerta de la entrada del laboratorio. El cuerpo musculoso y desnudo se oculta, tiene sólo una bata blanca cubriéndolo. Steve trata de calmar hasta su agitada respiración para no delatarse, no sabe quién o quiénes son los que entran en el laboratorio.

Farrell, sin sospechar siquiera que Steve ha elegido su laboratorio para ocultarse, entra confiadamente, mientras Steve desde su escondite lo observa con odio. Ve como es sólo el doctor, uno de los responsables de lo que le pasa, de lo que siente y quizá el único que sabe cómo contrarrestar los efectos que se han presentado en su cuerpo. Es su única salida, pero ¿como lograr que lo ayude?

Farrell, por su parte, está contrariado de que Abdul casi lo responsabilice de la fuga del soldado americano. Sabe que no lo es y más aún siente su deseo insatisfecho. Esas nalgas del americano aún podían haberle dado mucho placer, le hubiera gustado hacerlas suyas sin tener que compartirlas con Abdul, tenerlas sólo para el, que su verga fuera la única que entrara en ese culo de perfectas nalgas de dureza incomparable. ¡Cómo deseaba al esclavo americano! El no saber dónde se encuentra, el hecho de pensar que ha perdido ese par de nalgas, ese varonil ejemplar, maldición, ¡no puedo perderlo!

No puede imaginar que ese culo tan ansiado está a sólo unos metros de él, que la vista de ese viril macho esta puesta en el. Que se ha convertido en el blanco de venganza. Las ideas cruzan rápidamente por la mente de Steve, debe capturar a Farrell, para que lo ayude a escapar. Será algo muy arriesgado, pero el intento se tiene que hacer, el doctor puede ser su única carta de escape. Será muy difícil, pero lo peor sería no intentarlo.

Como un ágil felino sigue cada movimiento del doctor dentro del laboratorio, viendo la cara de contrariedad, se da cuenta de que ya se enteraron de su fuga y deben estarlo buscando, aunque el laboratorio sería uno de los últimos lugares en donde buscarían. Saben que sólo Farrell tiene llave y siempre permanece cerrado a menos que Abdul o Farrell, estén dentro de él, en algunas ocasiones en las que Farrell experimenta con algún soldado, pero normalmente se tiene prohibido entrar al laboratorio. Sin embargo, Steve logró abrir la puerta hábilmente y esconderse sin que nadie se diera cuanta cuando todos creían que no se levantaría hasta el amanecer y que el bambú lo mantendría inmovilizado.

Farrell, por su parte, camina de un lado a otro rumiando su contrariedad y furia, el deseo insatisfecho de clavar su verga en Steve, lo atormenta, sin darse cuenta de que es observado. Steve, vistiendo una bata, espera el momento adecuado para lanzarse sobre Farrell sin darle tiempo a responder. ¡Ahora! Los fuertes brazos de Steve rodean el cuello de Farrell, apretándolo, la sorpresa de haberle llegado por la espalda le dio ventaja para evitar que pudiera gritar pidiendo auxilio.

-¡¿¿¿¿Qué ghhhhhhhhhhh?!!!! -el grito es ahogado por la fuerte presión en su cuello, el sentir la fortaleza del americano sobre su espalda lo hacen caer al suelo, afortunadamente no hay nada que puedan tirar al caer, sólo los dos cuerpo jadeantes.

-Quieto, maldita basura…

CONTINÚA (no es mío)

Julio César.

QUÉ FIESTA

2009-09-18T19:50:00.000-07:00

Todo eran manos calientes, grandes, fuertes y ávidas…

Imagínatelo: sábado en la nochecita, todo el día tomando caña, llevando sol y jugando futbolito con los panas. Llega la hora de las duchas, todos alegres, cansados pero llenos de energías nerviosas. Sudados, machos sin temores que bromean tocando culos, metiendo dedos, sobándose las bolas. Y comienzan con el “Cógelo”, no sabes ni por qué. Pero te atrapan entre todos, te derriban un poco, caes entre piernas y cuerpos mientras bajan tus ropas. Era juego, o tal vez no, porque esas manos tocan, soban, acarician, varias bajo tu cuerpo aprietan tetas, abdomen, tranca. Otras nalguean, pellizcan, se meten en las rajas. Antes había risas y gritos, ahora sólo risitas contenidas, roncas. Y un dedo tantea, toca y toca hasta que oprime el timbre, hundiéndose. Un jadeo ahogado se te escapa, y lo malinterpretan, no puedes decir nada más porque la boca te la llenan, y comienza la fiesta. ¿No sería increíble?

Julio César.

AÑO ESCOLAR E INEFICIENCIA REVOLUCIONARIA

2009-09-18T19:48:00.000-07:00

-Algo es algo, ¿no?

El inicio del presente año escolar estuvo marcado por la polémica de la aprobación de la Ley Herodes, o como la llaman los cínicos, la Ley de Educación. La cosa iba entre el adoctrinamiento de los muchachos en la escuela, a la cubana (como si la gente allá no supiera el fraude y fracaso de la revolución, contenido únicamente por las armas de los carceleros), y las protestas de padres, maestros y representantes contra ese modelo.

Inquieto, el Gobierno enviaría “patrullas” para ver que se iniciaran las clases y no se utilizaran las aulas para nada malo (claro, adoctrinar a la cubana no lo es). Las clases no comenzaron sino en un veinte por ciento. Y la mayoría fue en planteles privados, ya que las escuelas públicas carecían de agua, pupitres o paredes. Y uno no entiende por qué no enviaron a esos patrulleros a repararlos en lugar de hacer el grotesco papelón en escuelas vacías por la incompetencia de los ministros del ramo. Pero es que como ya he dicho, cuando la gente pierde el sentido del ridículo, hace lo que sea.

El caso es que Chávez se disponía a inaugurar un grupo de escuelas, ese día, para dar una sensación de fortaleza. Y fue, dio grandes discursos, deliró en el Chimborazo y se juraba en el Panteón, como si los medios ya no hubieran dado la noticia. El Ministerio de Educación maneja un déficit de casi cinco mil escuelas (¡cinco mil!), he iban a levantar para el nuevo año escolar veinte colegios (sí, veinte), de las que se publicitaron finalmente quince, las cuales serían inauguradas sucesivamente, cada una, por el Presidente. Pero ese día (oh vergüenza ajena, gracias a Dios no tienen), sólo inauguró una.

Y después buscan a los enemigos de la revolución fuera del Gobierno. No te digo. Por suerte se gastaron mil millones de dólares en crédito para comprar armas rusas. Algo es algo.

Julio César.

EL BAILE PROHIBIDO… (2)

2009-09-18T19:44:00.000-07:00

Lo que más enloquecía a los chicos del gimnasio, esos ávidos mirones que veían al muchacho practicar, era cuando se montaba en el largo tubo, frotándose. Moviéndolo. Subiendo y bajando. Y todos envidiaban ese tubo.

Extrañamente su carita siempre parecía algo tristona después de terminar su baile-ensayo. Y algunos lo habían notado. Unos creían que era algo de vergüenza por dedicarse a mover el culo frente a mujeres para ganarse la vida. Pero otros, con una sonrisa, sospechaban que el chico terminaba demasiado estimulado por el baile… y que extrañaba el tubo. No pasaría mucho tiempo antes de que, en los vestuarios, más de uno le ofreciera, directo, un: “Ven, móntate en este tubo…”. ¿No te animarías tú?

Julio César.

LO BUENO DE TENER AMIGOS

2009-09-18T19:40:00.000-07:00

Y era toda una historia…

Para un pequeño estudio cinematográfico, y un director novel, lo mejor que puede pasarle es que sus amigos lo apoyen en la filmación de una cinta que espera sea bien recibida. Y nada como amigos famosos, de caras conocidas, para promocionar una cinta. Miren esto: publicitan que es una nueva historia sobre la escuela, y está el atractivo estudiante y el ardiente profesor, y prometen que las clases serán duras. Dime, ¿no irías a verla nada más ver la propaganda? Sé sincero, ¿no te gustaría verle la cara contraída sobre el escritorio y oírle chillar cuando…?

Julio César.

NOTA: Todas las imágenes han sido tomadas de portales gratuitos; que nadie se moleste, por favor.

¿LLEGAN LOS VEHÍCULOS HÍBRIDOS?

2009-09-18T19:37:00.000-07:00

Siempre hemos oído que crisis, en otras culturas (no por aquí), es sinónimo de oportunidades. Al menos una parte del mundo lo ve así. La crisis económica que casi barre con la legendaria General Motors, parece haber motivado a la compañía a buscar nuevos derroteros intentando recuperar el mercado automovilismo que siempre les perteneció. En un mundo de dinero escaso y caro, de altos precios del combustible y políticas ambientalistas en boga que buscan el desarrollo de tecnologías que permitan el ahorro de los hidrocarburos, creen haber encontrado un modo de competir: el VOLT.

La General Motors presentó el vehiculo, llamado hibrido (movido por combustibles fósiles y electricidad), con el que pretenden luchar en el mercado a partir del 2010, como quien dice, mañana. El vehículo cuenta con hermosas líneas, un “agresivo diseño” y la increíble, sorprendente y esperada capacidad de consumir tan sólo un litro de combustible por cada cien kilómetros recorridos. ¡Qué tal! La compañía ‘cree’ que esto puede hacerlo atractivo para nuevos clientes.

¿Lo creen? Sería increíblemente bueno. ¡Cien kilómetros con tan solo un litro de combustible!

Se ha anunciado que el VOLT podrá reducir en tres dígitos el consumo de combustible en carreteras y ciudades. Pero además del motor de combustión (cien kilómetros por un litro de combustible), el vehículo cuenta con una carga de baterías de litio-ión (que dicen que pondrá a valer a Bolivia, donde se encuentran los mayores yacimientos de litio), capaz de generar electricidad para el motor; y tan sólo una carga de dichas baterías bastaría para recorrer sesenta y cuatro kilómetros antes de agotarse. Pero esto no es todo, en cuanto van descargándose las baterías, el motor de combustión se enciende y las recarga, y continúa impulsando el vehículo.

Todo esto suena maravilloso ya que marcaría el declive de los combustibles fósiles, y la elevada carga de contaminantes que se arrojan a la atmósfera, sin significar su fin. Si se crean vehículos capaces de rendir tanto con tan poco, la gasolina, por ejemplo, continuará utilizándose durante muchos años sin hacer tanto daño. Claro que sería un golpe para las economías petroleras, pero el mundo bien lo vale. Debemos adaptarnos o disponernos a desaparecer lentamente. Claro, hay que ver qué precio, cuidados y ‘velocidades’ desarrollan dicho vehículos, pero en cuanto los japoneses le pongan las manos encima (un país que carece de petróleo), veremos a dónde llegan. En cuanto a la velocidad, que cada quien tome el súper tren sí quiere viajar a la velocidad del sonido.

En verdad esta es una noticia alentadora.

Julio César.

VESTUARIOS ESCOLARES MIXTOS

2009-09-18T19:18:00.000-07:00

De lo grande a lo chiquito…

Por remodelaciones en el instituto educativo, profesores y alumnos se vieron obligados a compartir los vestuarios antes sólo de profesores. A los muchachos que en los sanitarios fumaban, tomaban algo de caña y hasta se masturbaban, a solas o acompañados, no les agradó. A uno a quien más le molestó fue a Gerardo, hasta la primera tarde cuando se cambiaba y algo caliente y duro le golpeó, desconcertantemente, los cachetitos. La sorpresa lo dejó paralizado, cosa que el palo ardiente aprovechó para frotarse entre sus mejillas, haciéndolo gemir. Eso lo debilitó tanto que, sin darse cuenta de lo que hacía… ¡se fue hacia atrás!

Julio César.

DESVARIOS DE FANS

2009-09-16T20:29:00.000-07:00

Tan sólo esto, un contacto, parece darle paz a los fans…

El fin de la cuarta temporada de Supernatural en verdad que fue intenso, porque ya veníamos de dos malos (por lo doloroso) capítulos, que llegaron al momento cumbre en los momentos finales del penúltimo. Cuando Dean queda tirado en ese piso de hotel, magullado, sangrando, me parece que estaba mucho mejor que la mayoría de sus atormentados y sufridos fanáticos (¡fanáticas!, parece que la mayoría son mujeres que tienen una forma muy extraña de pensar). Así llegamos al último episodio, donde los hermanos descubren que han sido utilizados, enfrentados uno al otro por fuerzas superiores, de distinta índole pero igualmente terribles.

Sin embargo una fan de la serie, y de Dean en particular, en su blog, hizo la siguiente entrada:
……

NOT FAIL.

Si te gusta el Dean/Castiel:

Porque llevaba dos semanas deprimida y ahora no se me quita la sonrisa tonta. (Esas manos, que van al pan.)

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……

No deja de sorprenderme el que tantas chicas encuentren a Dean atractivo, (el carajo lo es, y en parte se debe al personaje que personifica), y que sin embargo insistan en ligarlo sentimentalmente a Castiel. Creo que en cierta forma, y aunque no se diga, les parece que Dean ha sufrido tanto, que merece ser cuidado por alguien más poderoso; alguien que garantice que el muchacho dejará de padecer.

Dios, ¿cuándo comenzará la nueva temporada?

Julio César.

LLEGA LA MAÑANA DE TU VIDA

2009-09-14T19:44:00.000-07:00

¿Qué decir del hombre que ya sabe, de joven, dónde está su destino?

La noche fue de jadeos, pieles ardientes y deseos. Fue de locura, de roces, de amarguras y pasiones; pero llega la mañana y con ella la tormenta. Ahora se aleja a la carrera seguido de su mirada, sin volverse, porque esa mirada le quema la espalda como quemó su alma. Un hombre se aleja a la carrera de esa otra persona con quien encontró lo que nunca imaginó necesitar. Escapa como el viento de lo que hizo, de lo que sintió. Huye… de su necesidad de volver, sin entender aún que esa es una guerra perdida.
……

Es fácil escapar de lo que se desea cuando somos jóvenes; se confía en que el tiempo de el olvido, pero ¿y sí tan sólo es lo que se espera? ¿Y sí la paz, la calma, el sosiego nunca llega? Es difícil imaginar una vida larga, un día tras otro, moviéndote por una casa de ventanas cerradas, de cuartos vacíos, de silencios que alarman. Pero eso no lo sabemos cuando somos muchachos, eso lo enseña el tiempo, muchas veces cuando ese mismo tiempo se nos acaba.

Julio César.

MACHOS Y PELUDOS

2009-09-14T19:40:00.000-07:00

Finaliza el cuento del camionero velludo, algo barrigón que se encuentra con un tiazo. Es bueno. La historia es de un español que responde al nombre de Falazo. Publicado en una pagina para adultos este año. Sólo retoqué una que otra coma. No te molestes, Falazo. Ahora déjenme contarles que…

UNA DE OSOS… (3)
Por Falazo.

Raúl llevó su manaza al culo de Óscar, le agarró una nalga y empujó suavemente hacia sí. Se inclinó hacia delante y con dos dedos de la otra mano sujetó la base de la polla, adelantó la cara mientras sacaba de nuevo su lenguaca y engulló lentamente el pene que tenía delante. El cabrón sabía mamar. Igual que al besar, utilizaba mucha lengua, con la que iba masajeando la polla de Óscar por arriba, por abajo, por los lados… bajaba a los cojones y se los comía enteros, a la vez, y volvía de nuevo a la polla para atacar el capullo. Óscar gimió cuando le metió la punta de la lengua en el agujerito, impregnándoselo de saliva.

Gimió como una puta. Nunca le hacían eso, y le volvía loco. Raúl paró un instante y, con un gesto rápido, pilló el mando a distancia y dio al "mute". El jaleo de la follada cesó al instante, aunque la imagen seguía viéndose. Uno de los tíos se corría en la cara del otro, que acto seguido compartía la lefa con su compañera dándole un morreo. La mamada continuó, ahora con los gemidos de Óscar como única banda sonora, estaba presos de esos dedos que atenazaban sus caderas, mientras la bocaza subía y bajaba con ganas de su verga. Estaba claro que Raúl había quitado el volumen a la tele porque le molaba oírle gemir.

-Dame tu polla, tío. –consiguió murmurar entre jadeos.– Quiero tragarme tu polla…

-Calla, puta. Date la vuelta, lo quiero todo...

Óscar obedeció como un perrito y se giró, colocándose de espaldas a Raúl. Sintió las dos manos agarrándole las nalgas, y el frescor de un buen escupitajo en todo su tembloroso agujero. La lengua de Raúl le recorrió las inmediaciones del ojete, restregando el lapazo por alrededor, y en seguida también por dentro, mediante metidas de lengua a ritmo constante.

-¡Mmmmhh! Me encantan las cogidas de lengua cabrón…

Le lamió el culo con la lengua, con los labios, a chupetones. De vez en cuando le daba una palmada en una nalga, no muy fuerte, pero efectiva. Óscar restregaba su culo en la cara de Raúl, buscándole, deseando que le ensartara la lengua en toda su longitud. ¡Estaba tan caliente por ese macho! Pocas lenguas había conocido tan grandes, flexibles y húmedas como la de Raúl. Intentó mirar hacia atrás sin girar el cuerpo, y alcanzó a ver de reojo entre sus piernas el tentador pene, que parecía ya completamente tieso, grueso, enorme.

-Déjame comerte la verga tío. –volvió a suplicar.– Por favor…

-De acuerdo.

Raúl se levantó pero, para sorpresa de Óscar, le mantuvo agarrado por las caderas, sin dejar que se girara. Notó una mano sobre su espalda, instándole a agacharse, y con el calentón que llevaba no se lo pensó dos veces, simplemente siguió obedeciendo, y bajó el cuerpo dejando rectas las piernas, con el ojete apuntando invitadoramente hacia atrás.

- Te vas a comer mi polla, con el culo.

El anfitrión comenzó a restregar su miembro por la raja de Óscar. Un palo grueso, muy duro y con pinta de ser bastante largo. Había engullido pollas bastante grandes, tanto con su boca como con su culo, así que no había problema. A disfrutar. Oyó cómo Raúl rasgaba el envoltorio de un condón (¿de dónde lo habría sacado? probablemente de su pantalón), y detenía un momento el restregado para colocárselo. El capullo de aquel rabaco comenzó a abrirse paso por su ojete, con pequeños empujoncitos, perforando muy poco a poco. Relajó su agujero, que fue cediendo fácilmente al pene de Raúl. Pero, una vez insertado el capullo, se detuvo inexplicablemente. Óscar sudaba y jadeaba ya de expectación.

- Dilo –ordenó Raúl. Eso era lo que faltaba, claro.

- ¡Taládrame el ojete, cabrón!

- Así me gusta.

Lo mejor fue que no se la metió rápido. No le embistió a lo bestia. Prefirió insertársela despacio, aunque sin retroceder, cada vez más adentro hasta que estuvo metida en toda su longitud. Óscar gritó, gritó fuerte mientras aquel maromo le follaba, cada vez con mayor ritmo, pero nunca demasiado rápido. Su cuerpo ardía, sus pezones, su ojete, y también sus cojones. Se había apoyado en la mesilla para estar más cómodo, y logró agarrarse la polla y pajearse lentamente mientras recibía.

- ¿No querías tragarte mi polla? Pues aquí la tienes. ¿Te gusta, colega?

Óscar no podía responder, cerraba los ojos, gemía fuerte y le faltaba poco para correrse. Su cuerpo se estremeció, lo cual no pasó desapercibido para Raúl. Dejó de follarle y permaneció de pie, quitándose el condón, mientras Óscar se incorporaba y se giraba hacia él. Raúl le miró con pasmosa tranquilidad mientras se pajeaba el miembro, que parecía también a punto de soltar el trallazo. Óscar no aguantó más, y se agachó rápidamente para lamerle la polla antes de que se corriera. Le dio tiempo a chupetearle un par de veces la base del glande, antes de comenzar a recibir chorros de lefa que le empaparon la cara. No se apartó. Recogió los trallazos con la lengua, los labios, la barbilla, mientras Raúl gemía y le acariciaba la cabeza con una mano. Una vez terminada la corrida, Óscar restregó toda su jeta en la lefa depositada en aquel pene, que le había follado a conciencia aunque no había tenido ocasión de disfrutarlo demasiado con su boca. Le limpió bien la polla, aunque se dejó toda la corrida en la cara, le gustaba sentir ese líquido caliente en su piel.

Raúl pasó una mano por debajo de su barbilla, incitándole a levantarse, y se colocaron de pie frente a frente. El hombretón bajó la cabeza para adaptarse a la altura de Óscar, y le dio un morreo tierno y morboso, mucho menos agresivo que el primero aunque más húmedo, pues entre beso y beso le daba lametones en la cara para recoger su propia lefa. Mientras tanto, le pajeaba con una habilidad que dejó asombrado a Óscar, quien no tardó en correrse, disparando semen hacia el vientre de ambos, sin dejar de morrearse.

Continuaron besándose un par de minutos, y acto seguido se sentaron en el sofá, aún jadeando, sudando y con una enorme sonrisa de satisfacción.

- ¿Cerveza? –comentó Raúl con toda la calma y cordialidad del mundo.

- Sí, por favor.

Estuvieron aún un par de horas en el sofá, viendo la tele, desnudos, dejando secar su corrida y su sudor en la superficie de su piel. Raúl rodeaba con un brazo los hombros de Óscar, que se había recostado en su pecho, como un bebé.

-No entiendo qué ves en mí, Raúl.

El hombretón le dio un beso en la cabeza y sonrió.

- Pues no es tan difícil, me gustas y ya está.

Ese era Raúl, llano, sincero y sin complicaciones. No contó a Óscar lo que realmente le gustaba más de él: el olor a tabaco y cerveza de su aliento, su bigote empapado en lefa, su panza prominente y sus voluminosos pezones. Y además era un tío majo, ¿qué más se podía pedir?

- ¿Puedo venir más veces aquí, a que me folles?

- Esta es tu casa.

Aún vieron la tele un rato. Después la apagaron y fueron a dormir, aún desnudos, abrazados toda la noche, descansando de un día intenso.

Por Falazo, Junio 2009
……

Ahora les presento en consideración esta, una de muchachos, de control y abuso. Es buena, aunque parezca… dura. No encontré el nombre del autor. Si alguien lo conoce, que lo diga.
……

MI VIOLACIÓN E INICIACIÓN

Estaba en la secundaria en Mar del Plata, ya con 16 años y ya había tenido mis primeras experiencias gay con un compañero de mi curso. Estas experiencias fueron solo simples masturbaciones entre ambos mientras miramos revistas pornos las cuales se la saca al hermano de mi amigo. Después del colegio íbamos a un vagón de carga en la estación de trenes y en su interior nos hacíamos la paja. Una de esas tardes después del colegio él me dijo que había encontrado tirada en el baño del colegio una revista de hombres y que iríamos al lugar de siempre para masturbarnos. La idea me puso caliente.

Cuando llegamos al vagón nos pusimos a ver las dos revistas, una era la de siempre y la otra era una revista de hombre y para nuestra sorpresa en su interior los hombres tenían relaciones sexuales entre ellos, como las tenían con las mujeres de la otra revista, o casi. La cosa fue que esas fotos no excitaron y comenzamos a masturbarnos, pero mi amigo me tiro el palo de por qué no hacinamos lo de la foto, y en la que se había detenido fue en una donde un carajo rubio se la estaba chupando a otro tipo. Como el de la idea fuel él, empezó, me la comenzó a chupar con fuerza, de arriba abajo, y después de un rato me hizo acabar.

Fue delicioso, nunca había sentido algo parecido. Y yo quería probar también y comencé hacerlo como él me lo había echo, y sentir su verga dura y caliente sobre mi lengua era aún mejor que la mamada que me había dado. Pero para nuestra sorpresa entraron en el vagón, y nos sorprendieron, unos chicos de los cursos superiores de nuestra misma escuela. Y entrando con fuerza al lugar nos dijo uno:

-AH, ACÁ ESTÁ NUESTRA REVISTA CHICOS, LA ENCONTRAMOS... Y CON ELLA A DOS PUTOS.

Cuando escuchamos eso nos paramos rápidamente y les dijimos que la habíamos encontrada tirada en el baño del colegio. Ellos se rieron y nos empezaron a golpear y a zarandearnos de un lado al otro. Era horrible. Yo sentía un miedo muy grande. Después de estar en esa situación de forcejeo nos empezaron a manosear nuestros genitales y culos, los cuales estaban a la vista porque nuestros pantalones estaban por los tobillos por las mamadas que nos dábamos que nos hicimos mutuamente. Grité cuando unos dedos intentaron entrar en mi culo.

Les decíamos que no lo hicieran, que pararan, pero no nos daban bolilla. Cuando uno de ello expuso la idea de sentarnos como nos habían encontrado, sin perder tiempo nos obligaron sentarnos y ellos al lado de nosotros. Ellos eran cuatro y mucho más grandes que nosotros a pesar de los dos años de diferencia que nos llevaban. Cuando estábamos en el piso sentado, nos dijeron que abriéramos la revista y que continuáramos con lo que estábamos haciendo. Por supuesto nos negamos pero ellos insistían, hasta que uno de ellos propuso otra cosa.

Este estaba entre mi amigo y yo, se puso a mirar las revistas, primero la de mujeres con la cual se comenzó a tocar el bulto sobre el pantalón, pero no tardó mucho en cambiar de revista. El bulto ahora sí que creció y en ese momento fue que se desprendió el pantalón y saco afuera su miembro. Los dos nos quedamos sorprendido del tamaño y de lo peludo. Este se comenzó a masturbar y empezamos a escuchar sus primeros gemidos de gusto. Yo no podía apartar la mirada de esa barra rojiza, nervuda, grande. Después de un rato, este tomó la mano de mi amigo y le hizo que lo masturbara. Él se negó un poco pero este abusando de su fuerza lo obligó a hacerlo. No tardó en hacerme lo mismo y éramos lo dos quienes le estábamos haciendo la paja a este cabrón. Todo lo hacíamos con mucho temor y timidez. Este comenzó a sacarse la remera, a tocarse el pecho.

En este instante él me tomó del pelo y me hizo que le lamiera los pezones; yo me negué, no quería, y como la situación se ponía más difícil mi compañero también se negó a continuar. En esto los otros tres muchachos se metieron en la discusión y nos comenzaron a golpear, nos encontramos en el piso siendo golpeado y uno de ellos saca de su mochila un pedazo de cable, el cual utiliza para atarme con las manos por la espalda.

Y utilizando la remera de mordaza me la coloca en la boca para impedir que gritara. Ya para este momento mi amigo estaba desesperado, y tratando de zafarse de la situación comienza a gritar y por este motivo lo dejan que se valla del lugar pero con la condición de no contar nada de lo que había pasado, e iba a pasar, porque si no toda la escuela se enteraría de lo que hacíamos nosotros dos. Este dijo que si más por miedo que por otra cosa, y cuando este se fue, los cuatro chabrones se dirigieron hacia mí y rodeándome me dijeron:

-¿QUÉ VAMOS HACER CONTIGO, PUTITO? TU AMIGO TE ABANDONÓ PERO NOSTROS SEGUIMOS RE CALIENTE... ASÍ QUE TE VAMOS A DESTROZAR EL CULO.

Cuando este terminó de decir esto me pararon y me sacaron el pantalón. Enrojecí más, ya que mi verga estaba erecta, y al ver que estaba excitado me tomaron el pene y me comenzaron a masturbar. Era deliciosamente extraño estar así, amordazado, amarrado, siendo masturbado por los cuatro gañanes. Dessaués de un rato este me saco la mordaza y pegándome en la cara, me dijo que si no hacía lo que ellos querían me golpearían mucho. Cuando les respondí con la cabeza que si, estos se sacaron las ropas quedando totalmente desnudos. Nunca había visto cuerpos como estos y con sus vergas bien paradas. Yo los mire y les dije:

-Por favor no me lastimen. Déjenme ir, no le voy a contar a nadie de esto, pero no quiero hacerlo.

Cuando terminaron de escuchar mis casi llantos, me tomaron con fuerza y obligándome a arrodillarme me empezaron a introducir sus vergas en la boca, a las cuales yo les esquivaba la cara ya que me daban muchas arcadas y asco por supuesto:

-ANDA, ABRE, COMETE TUS VERGAS. LA PUTA QUE TE PARIÓ, ABRE LA BOCA Y TRÁGATE TODAS ESTAS VERGAS. DALE, ABRE Y COME PENES. HAZ CASO O TE GOLPEO EN LA CARA.

Cuando terminó de decir esto, me metió toda su verga en la boca, hasta el fondo, era gruesa o tenía yo la boca chica, pero me ahogaba esa cosa palpitante, dura y caliente que se deslizaba sobre mi lengua. Él llevaba el ritmo de la mamada porque me tenía tomado del pelo con fuerza, obligándome a ir y venir sobre su pene babeante.

-AHHH… SI. ASÍ, BEBÉ, CHUPA TU VERGA. ANDA, ABRE BIEN LA BOCA PARA QUE TE LA COMAS TODA... TRAGATE ESTA VERGA. HOY QUEDAS JARTO, MIRA QUE HAY MÁS Y TODAS PARA TI.

Me habían puesto de rodillas en medio de ellos, los cuales tenían sus vergas al tope, duras y ardientes, y todas frotándose en la cara. Yo estaba re asustado, me tenían ahí de rodillas con las manos atadas, obligándome a chupar esas vergas, a tragarme de una a la otra, todas grandes y soltando sus jugos en mi boca. Fue cuando uno de ellos dijo que era hora de desvirgar a la putita, y nada más terminar de decirlo, me tumbaron en el piso soltándome las manos, pero no tardo mucho tiempo en que los tres restantes me tomaron de las piernas y de los brazos, reteniéndome.

Entre dos me tenían agarrado de los pies y el tercero me tomó de los brazos dejándome en el piso en forma de una enorme cruz. Yo trataba de salir de esto, forcejeando, debatiéndome, no quería que continuaran con esto; pero al ver que empezaba a llorar y gritar me metieron una verga dura en la boca volviéndome a obligar a chupar esta. El gañan, riendo, subía y bajaba sus caderas cogiéndome la boca. De repente comienzo a sentir como untaban mi culo con una crema que después sabría que era vaselina. Cuando me la untaron bien por todo mi culo, me comenzaron a introducir primero uno y luego dos y hasta tres dedos, engrasados. Hurgando, cogiéndome con ellos.

Esto me producía mucho dolor en mi interior, pero ya me encontraba entregado a mis violadores. Después de un buen rato, este se puso encima mió y poniendo sus manos en mis hombros, frota la cabeza de su verga de mi pequeño culo, y comienzo a sentir su verga empujando. Este hacía fuerza en la entrada de mi culo y ayudándose con su mano comienzo a sentir como entraba en mi interior, el dolor y ardor que sentía nunca me lo había imaginado.

-¡Nooo! Para, me duele mucho... Ayyyy, no, no quiero... déjame hijo de puta... no quiero esto, me duele mucho... Ayy… ahhhhhh...

Qué dolor, yo estaba ahí pataleado y moviéndome con fuerza mientras era cogido primero por ese, que resoplaba mientras subía y bajaba su culo, pistoneando su verga caliente en mi culo sufrido. Subía y bajaba y yo gritaba que parara. Ni sentir el disparo de su leche caliente alivió un poco ese ardor. El alivio no duró mucho, pronto otro estaba cogiéndome, y para impedirme gritar, debía mamar otro de los güevos. Y uno a uno fueron usando mi cuerpo, restregándose de mi espalda mientras me llamaban putica, y enterraban una y otra vez sus vergas en mi interior hasta dejármelo bien mojado de leche caliente.

Nunca pensé que a mis 16 años sería violado por mis compañeros de colegio y que esto me marcaría para siempre, porque… esto no fue todo, tan sólo el principio…

CONTINUARÁ
(no es mío)

Julio César.

GUSTO POR LO BUENO

2009-09-14T19:39:00.000-07:00

¿No te detendrías al encontrarlo en la vía?

Pasas la curva y te lo encuentras, seriecito, bonito, las manos en los bolsillos de su chaqueta, con un pie sobre una roca, esperando, con su mirada pidiéndote que te detengas. Y abres tanto los ojos como la boca, soñando con enterrar el rostro en esa… chaqueta tan hermosa. La imaginas tersa, lisita al paso de tu mano caliente. Y ya te ves pasándole la lengua, mordiéndola, recorriéndola con tu palma abierta… Sí, era una chaqueta muy bonita.

Julio César.

MI MALA SUERTE

2009-09-14T19:38:00.000-07:00

Recientemente he mantenido algunas discusiones con una hermana, y una amiga en la red, quienes me acusan de pesimista, y de atraer sobre mí la mala suerte. Como creo haber dicho ya, sí creo en la mala suerte. No como una fuerza misteriosa o una magia mala que te persigue, sino como esa cadena de cosas desafortunadas que te ocurren, que notas y asocias. Mi hermana, Flora, sostiene que todo lo que pensamos lo atraemos. Según ella (y la gran cantidad de libros que ha leído y charlas a las que ha asistido), hay que mantener la mente positiva, convencidos de que cosas buenas nos ocurrirán y que eso se decreta y al ‘universo’ no le queda más remedio que responder en consecuencia. Suena bien, ¿verdad? Pero a mí me parece que la gran cantidad de personas enfermas en este mundo no pueden realmente haber deseado estarlo. O vivir en una zona donde estalla un desastre natural, o una guerra. Hay cosas que sencillamente ocurren.

Personalmente recuerdo un día de pesadilla. Fue un día malo. Iba yo a inscribir el segundo semestre en la Universidad Central de Venezuela; como buen venezolano lo dejé para última hora, el penúltimo día, y esa mañana me quedé dormido. Mi señora madre me había llamado antes de salir y no la escuché. Cuando finalmente abrí los ojos salté de la cama, tomé café, me duché y ni comí. Mientras me vestía, a toda marcha, no podía dejar de mirar el reloj. Cuando me peinaba… vi el hoyito en una de las axilas de la camisa. Pero no era una camisa cualquiera, era una que me gustaba mucho (de hecho me decían los amigos “sabíamos que venías en cuanto vimos la camisa a lo lejos”). Ya la tenía dentro del pantalón y tocó quitármela, buscar otra y repetir el proceso.

Lógicamente, no conseguí carro para llegarme hasta la Escuela de Salud Pública, un complejo externo de la Universidad Central de Venezuela situado bien lejos de allí, camino al Oeste máximo de caracas, hacia Mamera (una zona no muy bonita en esa época, horrible en esta). Caminaba yo la avenida Baralt de arriba abajo buscando cualquier bus que pasara cerca, cuando un camión pasó frente a mí. ¿Creerán que era un camión con un trompo de cemento, de esos que van a las construcciones? Del trompo que giraba, mientras yo pasaba, saltó una pellada de cemento y buena parte de él, cayó en mis zapatos. Pueden dudarlo, pero así fue. ¿A dónde iba ese trompo o porque iba girando en la vía? No lo sé. Pero me ensució. Al fin conseguí una camionetita y pasé el vieja limpiándome los zapatos y echándole el cuento a los curiosos.

Llegué tarde, eso estaba lleno. No alcancé y me tocó quedarme por ahí para esperar que abriera la oficina de inscripción después de medio día. Y yo con esa hambre. Como no hablé con mamá no le pedí plata. Compré una bolsita de tostones y fui a unas sillas de un material sintético que la Escuela tenía allí. Naranjas. Bien feas. Y me senté… Luego me dije que debí imaginarlo, era un buen lugar, bajo sombras y no había nadie sentado. Aparentemente las estaban aseando y las bañaron de agua con una manguera. Me mojé todo el rabo. Dios, fue tan desagradable. Me dio tanta arrechera. Con todo disimulo me fui de ahí, casi saliendo de la instalación y me quedé de pie esperando que se secara el pantalón, mientras me comía el tostón ese. No se secó del todo y entre risas me tocó echar el cuento, para que los demás se rieran conmigo y no de mí.

Cuando me tocó mi turno para la inscripción, tenía que cancelar una pequeña cuota, ciento quince bolívares, de los viejos, una bagatela. La universidad nunca fue cara. Tan sólo había que llegar. Pero… no se cancelaba allí. Había que ir a un banco. Pero no a un Banco de Venezuela o Unión (llamado ahora Banesco después de que la directiva huyó con los reales de los depositantes en la crisis de los noventa, dicen que a España donde se dan vida de ricos y famosos). No, no podía ser un banco con una agencia en cada esquina. Había que llegarse a un Banco República, en manos de aquel vividor embaucador quien también huyó de Venezuela con varias maletas con dólares en efectivos, que el Estado insensato le dio para regresarlo a los depositantes en la crisis aquella, Orlando Castro (quien luego fue detenido con el hijo y el nieto por estafa en Miami, y ahora, de alguna manera desconcertante, está en Venezuela… con el mismo negocio, sólo que ahora es chavista como antes era adeco).

En fin, el fulano Banco República tenía una agencia aquí y otra en Marte. Desde el Oeste, donde queda la Escuela de salud pública, me tocó cruzar media Caracas, hasta el Centro. Aunque no había mucha gente en el banco, sí en la vía, tardé bastante… para encontrarme con que no había línea. Ah, si hubiera sido comiquita, me habría agarrado la cara y grito mirando al techo: “no, Dios, ¿por qué?”. No regresó la línea en toda la tarde, y aparentemente los cientos quince bolívares no podían aceptarlos así como así. Era gente tan estricta, corrupta pero estricta. Total, me tocó volver a la Escuela al día siguiente. Y había más gente todavía. Claro, me faltaba una fotocopia de las notas certificadas del bachillerato, pero ese fue un detalle menor.

Ahora que lo pienso, creo que algo no deseaba que fuera Inspector Sanitario (mi mamá tampoco). Creo que la fuerza se interponía.

Julio César.

PAPAYA CALIENTE

2009-09-14T19:36:00.000-07:00

Una fruta dulce…

Vas al trabajo y pasas por tu pana que todavía no está listo. Subes a su cuarto y todo se vuelve empujones y risas con tu panita que estaba duchándose. Lo derribas en su cama, él grita que no y se revuelve, pero logras levantarle las piernas llamándolo putica. Todavía es un juego, pero la dulce fruta atrae tu mirada, y tu lengua tiene que probarla, y la pasas, lenta, saboreando. Oyes el grito de ‘no’, pero también el gemido. Y sonríes, ¡ya lo tienes! Y tu lengua va y viene, golosa, metiéndose. Comiéndolo. Con los ojos cerrados lo oyes, dando lengüeteadas, a los lejos, gemir, mecerse un poco, ofreciéndote su papaya, y tu boca come y come. Está tan tierna que se te ocurre una vaina, ¿y si meto un dedo para probarla? Pero ya va, después, ahora tu lengua está disfrutando de lo bueno.

Julio César.

EL CRUEL FERNANDO Y LUPITA DALESIO

2009-09-14T19:33:00.000-07:00

Él dice que no, pero se pasa de malo. Aquí se pasa de cruel con la pobre Lupita Dalesio… aunque en verdad está irreconocible. Pero no sólo de su carita habla Fernando, al parecer le conoce otros cuentos. Por cierto, a mí me gusta Yuri, siempre me ha parecido que Maldita Primavera, es una hermosa canción. Pero veamos lo que escribió Fernando el cruel:
……

LA VACA ECHADA
Por Fernando Tovar.

Esa que vino a Laredo y se presentó en El Palenque de la Feria, no es la Leona Dormida, más bien parecía una Vaca Echada, por Dios, que alguien se apiade de ella y le diga al oído que ya está muy pasada de tamales, claro que canta muy bien, bueno, en su estilo, porque la voz así como que muy educada, pues no la tiene, digo, no es Sara Brightman, pero eso es lo de menos, ya que las señoras de cierta edad adoran a Lupe Dalesio porque igual que José José se metió a lo mero hondo de los vicios, pero el Pinchipe se salvó, no porque se haya arrepentido, sino simplemente porque la salud no le dio para más, y es que al tocar fondo, pudo detenerse, pero los daños ya eran irreversibles, y miren como quedó, realmente hecho una k-k, por decir lo menos, porque éste sí que no quedó ni para los mandados, lo que ocurrió con Lupita fue más cabrón, ya que ella también tocó fondo pero en su insaciable apetito por las drogas, el alcohol y una vida de francachelas, todavía le escarbó un poquito más, lo que acabó por aniquilarla es que se sintió más poderosa que sus demonios internos y no supo, no pudo, no quiso desatarse a tiempo de sus cadenas de amargura y resultó como La Macarena de la canción, que le dio alegrías al cuerpo hasta que su organismo se contaminó a tal grado que la vida le pasó una dolorosa factura que tuvo que liquidar al contado.
No estoy hablando de más, ni a la ligera, si esa historia de excesos es de todos conocida, pero tampoco los críticos del espectáculo son capaces de liarse con la cantante, ni siquiera la Paty Chapoy que es la más entrona de toda la runfla, porque sabe que ésta sí, va y la agarra a patadas, además como todos se tapan con la misma cobija, de seguro, Lupita puede cantarle su precio a la periodista que también tiene cola que le pisen, aunque quiera engañar a todos con su carita de “yo no fui”, por eso nadie habla de lo que es un secreto a voces, como lo de Lola Beltrán, que sin duda alguna es la lesbiana más emblemática y la borracha más atragantada de todas, aunque Chabela Vargas no curtía malas baquetas, porque esta si es más hombre que Juan Gabriel y Ricky Martin juntos.Lupita como Yuri, que también es otra que “fue de todo y sin medida” como dice la canción, se ha metido a la religión, pero estas pecadoras han de pensar que Dios las tiene que perdonar porque al fin y al cabo El Señor es muy misericordioso, si antes eran las más pirujas, promiscuas y gentitas de la peor calaña, que nunca se escondieron para exhibir sus amoríos por docenas, igual les daba perros, que gatos, chaparros que flacos, ahora se dan golpes de pecho y aseguran que su cuerpo es el templo del Espíritu Santo, cuando en su época de locuras, esa misma parroquia abría todos los días con sus noches y hasta en las fiestas de guardar, pero como eran muy buzgas, se bebían hasta el vino de consagrar.
Las que fueron como ellas, piensan que regenerándose ya todo está perdonado, lo malo es que todo queda grabado en la memoria del tiempo, porque podrán dejar de consumir, pero jamás, aunque volvieran a nacer, serían las mismas, ya lo dice Heráclito. “nadie se baña en el mismo río dos veces”, y no quiero juzgarlas con demasiada severidad, que cada cabeza es un mundo, y dice mi tía Teresita de Jesús, que todos somos hijos de Dios, nada más que unos son los hijos incómodos y otros, los favoritos, pero estas tales por cuales, piensan que la redención es olvido, pero como a todas las de su oficio, ya de viejas, se hacen indejas como la tía Lola, y algunas, por absurdas y patéticas, se mueren en olor de santidad.
Lupita Dalesio cantó en el Palenque y según quienes la vieron, está muy jodida, casi no bailó, cuando antes, parecía chinampina del 16 de septiembre, ya saben queridos lectores, que todos los que ven algo fuera de lugar que pueda servir de tema para mi columna, vienen y me lo cuentan, otros me dijeron que se veía muy viejita, algunos borrachitos querían regresarla al Vida y Esperanza, pero en lo que todos se pusieron de acuerdo, es que ya no toma como antes, porque en años anteriores que también vino al Palenque, dicen que se tomaba todo lo que le mandaban, pero además tenía nariz de a gramo, claro que sus seguidores de siempre estaban en primera fila, lo bueno es que a Lupita no se le acabó la voz, pero ha de tener una vida muy triste, se me figura como esas viejitas que de jóvenes rompían los catres y ahora nada más les lloran los ojitos, porque a poco de verdad no se le antojará echarse uno tras otro y terminar bien peda debajo de los gallineros de los soltadores.
Ahora sí que le resultó verdad el guión de su famosa canción, que en ese entonces era una parodia de la mermelada de calabaza en la que se batía, me acuerdo que mi tía Agustina Soledad hasta lloraba con ese himno a la emancipación de las mujeres y la cantaba a grito pelado con harto sentimiento pero bien desentonada como la Chimoltrufia: “Hoy voy a cambiar, sacar a luz mi coraje, entregarme a lo que creo y ser siempre yo sin miedo”, ya todos sabíamos que cuando ponía esa rola a todo vuelo en su tocadiscos que había comprado en Tapizados Monterrey, había que correr por toda la Gutiérrez para comprarle sus caguamas y pobre de mi tío Ranulfo, porque era el que pagaba los platos rotos y todo por culpa de la Lupe que ahora que dio el viejazo, nadie se imagina que un día fue de rompe y rasga. Todo por servir se acaba y acaba por no servir.

Publicado por Fernando Tovar en 0:26
……

Sí un día llego a ser famoso, lo primero que haré será buscar un amparo ante tribunales internacionales que le prohíban a Fernando decir cualquier cosa de mí. Ahora que, le quedó muy bueno y ameno el texto, ¿o no?

Julio César.

ESOS NIÑOS!!!

2009-09-14T19:32:00.000-07:00

Ese niño no paraba de tragar…

Maldito muchacho, pensé al entrar en la sala y encontrar a Gregory tragando, ávidamente, otra vez. Estaba con otro de esos amiguitos del colegio, quien sudaba y gemía bajito… seguro disfrutando las atenciones culinarias. No entiendo por qué ese muchacho salió tan goloso… o por qué se servía sus platillos en la sala.

-¡Gregory! –gruñí ronco, algo molesto, mirándole la boca roja, las mejillas ensalivadas, saboreando su bocado.- ¿Qué te he dicho?

-Hola, papá… -me sonrió jadeante.- Lo siento, mamá estaba aseando mi cuarto, pero ya subimos. Vamos, Tony.

Julio César.

COSAS DE LA VIDA ESCOLAR

2009-09-14T19:28:00.000-07:00

-Chamo… -me dijo Alí, mi compañero de cuarto en Caracas, algo jadeante, bajando su calzón.- Me pica, ¿qué hago?

-Déjame y te ayudo. –respondí. ¡De bolas!

Julio César.

LA HISTORIA Y LA “VERDAD”

2009-09-14T19:27:00.000-07:00

-Juntos para lo que salga, compadre…

A la tesis de “la historia la escriben los vencedores”, hay que, como todos los axiomas, ponerla bajo la lupa de la evidencia. Claro, si tengo una pelea con unos vecinos y acabo con todos, sólo yo puedo echar el cuento de cómo pasó la cosa, pero en la zona tal vez alguien notó cómo fue la pelea, como pasa con los observadores y el tiempo mismo, dejando colar detalles que pueden terminar de dar a conocer “la verdad”. Es por ello que ninguna verdad, en historia, es totalmente absoluta, y las que son decididas artimañas terminan siempre por descubrirse.

Obviamente está lo que se conoce como la verdad natural, donde cada nación es heroica y las cosas que hizo las hizo por libertad e independencia. Pero también están esos sistemas o regimenes que inventan la verdad deliberada, una que se acomoda únicamente a sus necesidades momentáneas, que muchas veces debe ser corregida para limar lo que va saliendo al paso, aunque antes se sostuviera como vital eso que ahora se elimina. Esto generalmente lo aplican los regimenes totalitaristas, y eso me recuerda algo que le leí una vez a una mujer vieja que escapó de un mundo en guerra, en su Lituania natal, haciendo de Venezuela la nueva patria, la tierra de sus hijos y nietos. Debe ser por eso que siempre ha estado en lo que se llama “La Oposición”. Veamos:
……

VENTANA AL MUNDO
Por Jurate Rosales.

El arte de convertir a la víctima en victimario es parte integral del sistema comunista y sigue siendo practicado en los países formados bajo ese régimen. Las enseñanzas de la KGB tienen vida larga. Ese tenebroso cuerpo especializado en la represión, formó al G-2 cubano, el cual a su vez lleva ahora sus enseñanzas a Venezuela. En los tres casos se utiliza la información que invierte las verdades.

Por lo pronto, el sistema permanece vigente en Rusia y acaba de evidenciar su vitalidad con motivo del 65º Aniversario del Desembarco de Normandía, provincia francesa en cuyos cementerios militares reposan 39.224 soldados aliados y 75.000 alemanes, caídos en esa batalla.

Recordemos cómo empezó la Segunda Guerra Mundial que dejó millones de muertos. Cito Wikipedia: “Los eventos del 12 de marzo de 1938 fueron los primeros grandes pasos en la expansión de Alemania largamente deseada por Adolf Hitler. Esta acción siguió a la devolución a Alemania de la región del Sarre, bajo control de la Sociedad de Naciones y precedió a la inclusión de los Sudetes más tarde en 1938, la invasión de Checoslovaquia en 1939, y finalmente condujo a la Segunda Guerra Mundial con la invasión de Polonia por tropas de Alemania y la Unión Soviética”. Previamente, Hitler y Stalin ya habían firmado un pacto secreto para dividirse Polonia y los Países Bálticos, así que ambos lanzaron sus tropas contra Polonia al mismo tiempo.

Veamos ahora cómo presentó estos acontecimientos el Ministerio de la Defensa ruso en un articulo incluido la semana pasada en la página oficial del ministerio. Lo escribió un vocero autorizado: el coronel del Ejercito ruso Sergei Kovaliov, jefe del Instituto de Historia en el Ministerio de la Defensa de la República Rusa. Dice en el artículo que no fue Alemania, sino Polonia la que comenzó la guerra. Argumenta que sí Polonia hubiera cedido sin defenderse, se hubiera evitado que la guerra empezase.

Ante una inmediata protesta del gobierno polaco, el Ministerio de la Defensa ruso se apresuró a retirar el artículo, pero en toda Europa Oriental el escándalo es mayúsculo, no sólo por la mentira, sino por los todavía vivos recuerdos de cómo actuaba la KGB.
……

Es ilustrativo, ¿cierto? Es evidente que el sistema implantado por la KGB sigue actuando, pero también explica por qué cayó la Unión Soviética, y por qué la Rusia de ahora está tan quebrada como un país del Tercer Mundo, no son muy hábiles en sus engaños. Cualquier ciudadano de alguna de las repúblicas que desea separase aún de la madre Rusia puede alegarle eso: “¿entregará territorios, camarada Sergei Kovaliov, sin luchar para evitar derramamiento de sangre?”. La respuesta nos la dan las sangrientas revueltas en Chechenia y la invasión a Georgia hace poco. El infeliz que da las declaraciones, no puede sostener su tesis en ninguna parte, aunque eso no le impide intentar falsear la verdad: no fue el ataque ruso-alemán el que comenzó la guerra, fue el país atacado el responsable, por defenderse, ¿qué tal?

Y es así como actúan los regimenes totalitarios, cambiando arbitrariamente “la historia”, como si decirlo puede modificar los hechos. El once de marzo de dos mil dos, una protesta que terminó en masacre a las puertas de Miraflores, decretó la caída de Hugo Chávez. El Alto Mando, en boca del general Lucas Rincón, lo responsabilizó de esas muertes y le pidió la renuncia, renuncia que según Lucas Rincón, aceptó. Pero Chávez fue hecho preso y no enviado a Cuba, como pedía, quedó preso en el país. Y un grupito de aventureros quiso formar gobierno a espaldas de todo el mundo. La cosa era tan ilegal que Carlos Ortega, presidente de la CTV para el momento, se negó a tomar parte; la ex presidenta de la Corte Suprema, jurista respetada, admirada y totalmente anti chavista, Cecilia Sosa, se negó a firmar dicho decreto, advirtiéndoles que era ilegal. Ese mismo día el periodista Rafael Poleo aparecía en una canal de televisión denunciando ese golpe, colocándose en la Oposición de una vez (los tres son víctimas frecuentes de las iras y el odio del poder). El que Chávez estuviera detenido y se intentará dar un golpe a las instituciones fue suficiente para que un grupo de militares leales al líder, fuera a rescatarlo, acompañado del pueblo, que todavía en el dos mil dos lo seguía sin necesidad de prebendas.

Chávez es liberado, sin desmentir la renuncia, y vuelve al poder gracias a la intervención decidida del general Raúl Isaías Baduel, su hermano del alma, su compadre. Chávez se lo agradeció públicamente y lo llamó héroe de la revolución, en respuesta a esa patética necesidad de crear un santoral épico de esto que es una farsa. Ah, pero llega el día cuando Baduel cae en desgracia al denunciar que el Presidente viola las leyes cuando pretende cambiar la Carta Magna para reelegirse indefinidamente; desde ese momento Baduel es insultado y vejado, se transforma en agente de la CIA, es un monstruo, un ser perverso. Ahora se le denuncian traiciones y cobardías, ahora era mentira que salvó a Chávez o que Chávez lo alabó y condecoró.

El país lo vio con sus propios ojos, pero desde el poder y las cadenas informativas del Gobierno se nos dice que no, que lo que vimos no fue lo que sucedió, que lo que se dijo no era lo qué pasó, que la verdad no era aquella sino esta que cuentan ahora…

Son los viejos mecanismos de la gente que usó a Trotsky y luego lo mató llamándolo traidor y borrándolo de la historia de su tierra.

Julio César.

SEXO OCUPACIONAL

2009-09-14T19:20:00.000-07:00

-No te lo tomes todo, niño goloso; también quiero alimentarte el culo…

-Hummm... sí. –gimió entre mamadas, el fornido asistente del deposito, atendiendo al paramédico. Siempre era así en la morgue, cuando el muerto se levantaba, había que tumbarlo.

Julio César.

Y TEMBLÓ!

2009-09-12T16:42:00.000-07:00

El día había amaneció claro, pero llegando al medio día comenzó a oscurecer. Como a la una de la tarde, totalmente a oscuras, comenzó a llover sobre Caracas. Pero no era una lluvia normal. Se inició con una verdadera tormenta eléctrica, más tarde oí que dichos rayos habían caído en varios puntos. El viento, además, era fuerte, y por la época del año pensé: el coletazo de un tornado. El apartamento se mojó totalmente ya que el viento introducía la lluvia por el balcón y las ventanas. Más tarde llegaron los golpes: granizo.

Fascinado, mojándome la cara, mire el granizo caer sobre los carros en el estacionamiento. Ya por televisión se hablaba de calles anegadas, de carros arrastrados y de la salida a las calles de los bomberos y de Defensa Civil. Caí frente a mi televisor para seguir las noticias. Las lluvias eran más intensas, ya se hablaba de que el Zulia estaba en emergencia.

Al salir a buscar café en la cocina, hablando por teléfono con una amiga que estaba asustada ya que el estacionamiento del edificio donde vive, en La Vega, se había llenado de agua por las lluvias, comencé a tambalearme en el pasillo, chocando de las paredes. Por un segundo creí que me había mareado, hasta que noté las lámparas agitándose, los cuadros cayendo y la biblioteca, que pesa una tonelada, moviéndose de su sitio. ¡Estaba temblando!

Por un momento me quedé desconcertado. Podía oír a Nancy, mi amiga, gritarme por teléfono que era un temblor. Fue cuando escuché un ruido, como de un pesado mueble que era arrastrado, lo suficientemente fuerte para dejarse oír sobre la lluvia. Y por un momento me pareció que toda la sala de mi apartamento se bamboleaba, como si de una tabla sobre las olas se tratara. ¡Coño, sí, un terremoto!, me dije. Y salí corriendo.

No llegaré a los extremos de decir lo que más tarde me contó un amigo, Abelardo, que en la bajada casi tumba gente por las escaleras, pero sí que me apresuré. Realmente me alarmé. Para que un apartamento se agitara así, el sismo debía tener una intensidad alta. Más tarde se supo que fue de 6.2 grados en la escala de Richter.

En la calle frente al edificio, bajo la lluvia, resistiendo la corriente de agua que ya bajaba por la avenida, estaban mis vecinos, algunos en bermudas, otros sin camisas, mujeres con rollos en sus cabezas. Todos mojándose. Nadie quería estar bajo techo, nadie se detuvo a buscar nada, tan sólo las llaves de apartamentos que se cerraron de un portazo cuando emprendimos la carrera.

Era extraño, alguna gente reía nerviosa, la mayoría estaba asustada. Algunas doñitas rezaban. Parecíamos damnificados de alguna terrible tragedia. Y la corriente de aguas turbias, las sirenas a lo lejos, las voces que llegaban de los pequeños televisores encendidos donde se hablaba de la ciudad colapsada en varios puntos, no ayudaba. Antes de que las señales se coparan totalmente, llamé a mamá. Algunos hermanos me llamaron, llamé a otros. Y a Nancy, a quien sé que aterrorizan estas cosas. Tenía una crisis de nervios, no sabía sí bajar ya que el estacionamiento estaba inundado (el Gobierno recomendaba precaución ya que se temía una replica), o esperar.

Pero una de las cosas que mejor recuerdo fue a un vecino, un señor mayor, de panza, bigote canoso de morsa, decir:

-Carajo, lluvia, ventarrones, granizo, tormentas eléctricas y un temblor… ¿será que Chávez ya regresó de viaje?

Julio César.

NOTA: Estoy en mi apartamento, con zapatos y todo, por si hay que salir otra vez, aunque no creo que vaya a dormir, como dicen que harán muchos, vestido.

LUCHAS INTERNAS… (52)

2009-09-10T20:45:00.000-07:00

A veces sólo queda esperar que lo por llegar sea mejor.
......

-Lamento oír que no te va bien.

-Imagino que si, doctor. Pero no lo llamé para eso. Quiero un favor. Uno sencillo. Lo que busco es simple: deseo regresar a La Torre. -gime esperanzado, mirándolo intensamente. Sí decía si por las buenas, sería mejor, piensa.

-Jerry... -bota aire meditabundo, qué vaina con los maricas libidinosos.- Entiéndelo, no soy yo. Dos socios no te quieren en la firma. Y tú sabes bien lo que hiciste.

-Seguir sus órdenes. -es llano, pero Aníbal cree que esconde una amenaza.

-No me gusta tu tonito. Y te recuerdo que... el acuerdo sólo afectaba a uno de ellos. No tu... té a té bajo la mesa con los dos. -se siente muy incómodo hablando de eso y Jerry lo sabe, perverso y travieso.

-No pude evitarlo, doctor. Se veían tan bellos y sensuales. Y los dos están magníficamente dotados, déjeme decirle...

-¡Basta! -ruge molesto y al notar la sonrisa del otro entiende que lo altera a propósito.- Lamento que no te vaya bien donde estás, pero a La Torre no puedes volver. Y ni sueñes con amenazarme... -es duro.

-No lo hago. Pero considero que fui un empleado leal. No a la firma, sino a usted y a doña Norma. No fue correcta la forma en que me trataron. Y yo aún puedo serle muy útil. Hay cosas... que yo sé, que estoy seguro que usted no. -lo intriga.

-¿De qué hablas?

-¿Sabe a quién vi hoy trabajando en un tarantín inundo en la calle, flaco y tristón? Al joven, sensible, bello y encantador Nicolás Medina. Ay, se veía tan patético que daban ganas de ir, abrazarlo y mimarlo. -lo impacta grandemente.- Y estoy seguro de que esa información le interesaría mucho al doctor Caracciolo; tanto que lo haría olvidarse de mi pequeña... indiscreción. ¿No lo cree? Bueno, fue por eso que colocó a Nicolás a su lado en primer lugar, ¿verdad, doctor? Para enloquecerlo… -y sus ojos brillan traviesos tras los finos lentes.

-No... Entiendo. -se tensa Aníbal. Ese carajito como que sabe mucho; se inquieta.

-Oh, vamos, doctor López. Yo entiendo muy bien todo lo que pasó. Esa rabia del doc... de Frank hacia Nicolás, siempre me pareció excesiva. Exagerada. Era una violencia, unas ganas de lastimarlo, de dañarlo que sólo admite una explicación: ese carajote estaba chifladito por ese atractivo muchacho. -lo impacta.- Y yo creo, y que Dios me perdone si estoy calumniando a alguien, que doña Norma y usted, lo imaginaban, de alguna manera, y lo pusieron a su lado justamente para eso. -lo impacta más, mucho más.- Lo colocaron allí para enloquecerlo, para que se apasionara y se enamorara, como lo hizo, de él. Para controlarlo.

-Que imaginación tan fecunda... -finge una sonrisa.- Pero digamos, por hablar, que así fue, al final, todo salió mal. Todo falló. -Jerry busca al camarero y con una seña pide más bebidas.

-No del todo. Frank se encaprichó con Nicolás. No sé si Nicolás con él también, pero algo había. Había química, tensión. Si uno metía un bombillo entre los dos, se encendía con la carga sexual. Toda la rabia de Frank, su violencia, aún su ataque contra mí, era porque no podía tomar a Nicolás en sus brazos, acariciarle las mejillas, besarlo con ternura y poseerlo en una cama durante toda la noche. -sonríe de la tensión del otro.- El doctor Caracciolo quería su culo.

-¡Que imaginación! -sonríe, pero su mente trabaja a mil por segundo. Ahora sabe que Jerry era algo más que un cara de niño con el culo muy alegre. Era listo, y mucho. Había penetrado en la conspiración, y si Frank lo supiera... Pero por otro lado, ¿y si podía aportar algo?- En fin, eso es historia pasada. Nicolás se fue. Frank está bien, más coño’e madre que nunca. Todo pasó.

-Así es. El doctor parece haber alcanzado su equilibrio otra vez, pero yo creo... -arruga la frente buscando las palabras, para conjurar una imagen tan clara como la que había en su mente.- ...que lo que sentía por él era muy fuerte. Era la pasión de un hombre grandote, atractivo, salvaje y viril, por algo que nunca había sentido. Y Nicolás es hermoso, no sólo por fuera. Su personalidad... -y suspira elocuente.- Frank debe creerlo lejos, en un buen puesto, viviendo una buena vida lejos de él, y aunque tal vez eso lo desasosiega, puede creer que es lo mejor para el lindo chico; pero, ¿qué pasaría si supiera que su amado está pasando trabajo, flaco, triste, vendiendo unas míseras y malolientes cachapas en un horrible tarantín ambulante, como un menesteroso más? Yo creo, y es sólo una suposición, que eso que ahora siente dormido o muerto, despertaría con furia, creando la crisis final que lo empujaría hacia... eso. -estudia atentamente a Aníbal, quien intenta mostrar una cara impasible, pero también él cree que la cosa es posible.

-Interesante... -pero era verdad. ¡Podía pasar! Sí, Jerry era listo. Y valía.

-Funcionará, doctor López. -se abraza a si mismo, travieso y con voz muy maricona dice.- Me encantaría ver por un huequito cuando esos dos lleguen finalmente a la cama y sus lenguas comiencen a trabajar sobre cada centímetro de piel en el cuerpo desnudo del otro. Hummm...

-¡Jerry! -se atraganta el otro, incómodo, pero sopesando posibilidades.

-Hay otra cosa, doctor. Un viejo amigo me habló de un problema grave que podría caer sobre La Torre. En Catia hay una familia amenazada por Los Círculos de la Muerte y por gente de la alcaldía infernal. Alguien que antes trabajaba para el proceso, se rebeló... y quiere contar cosas. Cosas muy graves. Y señala a gente muy concreta de ser los homicidas de abril. Y uno de los nombres es el de Gervasio Pinzón, el colombiano. -Aníbal arruga la frente.- Y si mal no recuerdo, ese carajo era jefe de Vigilancia en La Torre. Un agente del doctor Ricardo Gotta. Y de usted, doctor... -suena seco.

Aníbal nota la dura acusación en sus ojos tras los lentes.
……

Andrés sabía que era una trampa, o que al menos truco había, cuando Roberto y Ramón lo invitaron a pescar esa noche en la playa, con nailon y anzuelo. La noche era clara, había luna y muchas estrellas. También estaba solitaria, aunque ni aún ese apartado lugar escapaba de los ocasionales rateritos. Pero el que Ramón estuviera allí, haría correr pronto la voz de alarma. El trío habla animadamente de la construcción, de la gente de Caracas, de la gente del resort, y mientras encienden una radio y comienzan a beber cervezas, Ramón se quita la franela, descubriendo su tórax algo velludo. Mira en forma fija a Andrés, y baja el short que lleva, quedándose con una mínima tanga azul, algo realmente chico, que sorprende tanto a Andrés como a Roberto, quien lo mira confuso.

Roberto siente algo de desasosiego, no cree que sea realmente buena idea todo eso. Sabe que Ramón anda caliente desde que vio al trío tirar. Él también. Pero, ¿de ahí a hacerlo? Sabía que quería hacerle una maldad al muchacho, y al mirar a Andrés, él también se inquieta, ¡era un carajito tan bonito!, y esas tetotas que se le marcaban aún tras la franela invitaban a sobarlas. Mira a Ramón y lo recorre de pies a cabeza. Esa tanguita si que era chica, y era raro, Ramón casi nunca usaba traje de baños, prefería los shorts. Le nota el bojote, que se marca, atractivo, así como la tensa tela sobre las nalgas. Lo ve tomar una cerveza y beber mirando al jovencito.

Andrés no era un chico tímido a la hora de mostrar su cuerpo. Se quita la franela y siente las miradas de los otros dos acariciándole el tórax lampiño y musculoso. Siente las miradas sobre sus tetillas erectas y desafiantes. Se baja el bermudas, que no pensaba quitarse, quedándose con un bikini rojo, casi tan chico como el de Ramón, aunque cubría más sus nalgas. Toma una cerveza, presintiendo que necesita serenarse. Mira como Roberto, después de dudar, se quita la franela y el short jeans, quedándose igualmente en una tanga negra, chica pero no tanto.

Es Roberto, con voz algo ronca, quien le dice a Andrés cómo colocar la carnada, meterse al mar, hacer girar sobre su cabeza el anzuelo y arrojarlo lo más lejos posible, cuidado de no ensartarse un ojo, una nalga o las bolas, ya que eso era realmente doloroso, sobre todo en las bolas. Por un rato los tres, con las oscuras aguas en los muslos y caderas, lanzan una y otra vez los anzuelos, hablando de mil disparates. Andrés mira hacia el mar, sintiendo sobre su espalda, nuca y culo, la mirada ávida de los otros dos. Se sentía excitado y asustado, con ganas de irse, pero también de quedarse. Chilla cuando su nailon comienza a tirar hacia dentro, algo había picado; tira desmañadamente del nailon, contento de ser el primero en conseguir una pieza.

Tras él, Ramón le grita que con calma, que enrolle el nailon con calma, pero mirándole la espalda, así como las nalgas jóvenes y firmes que tragan algo de la tanga. Humedeciéndose los labios, va tras él, pegándosele por la espalda. Roberto abre mucho los ojos, incómodo, violentado, avergonzado y desvía la mirada. Andrés casi se revuelve, pero Ramón pasa sus brazos a su alrededor y atrapándole las manos, en forma lenta, contenida y ronca le dice qué hacer con el nailon.

Andrés pasa saliva, asintiendo, sintiendo la dureza y calor del cuerpo del otro contra su espalda. Siente como las caderas del tipo se pegan de sus nalgas y comprueba que el güevo está erecto, caliente y palpitante cuando se frota contra su trasero, casi como buscando entrar en la raja. Un leve jadeo escapa de los labios de Andrés, y eso parece ser todo lo que Ramón espera: ¡el chico quería...!

-Vamos... -le dice Ramón, bajito, ronco, sobándole la panza plana con su manota, halándolo hacia él y hacia la orilla.

Roberto, muy serio, los mira salir, con Ramón hosco y atento como un gavilán. Eso no estaba bien, lo que Ramón quería era... anormal. Pero, ¿acaso no era lo mismo que él deseaba? Los ve salir del agua y caminar hacia la arena seca, donde Ramón le dice algo a Andrés y suavemente lo empuja, sentándolo sobre el tronco caído de un cocotero. Roberto jadea y respira pesadamente cuando ve como Ramón se baja la parte delantera de la tanga y su güevo erecto, visible a pesar de la distancia, se perfila hacia el rostro de Andrés, quien mira al hombre como temeroso, diciéndole algo. Pero Ramón, nota Roberto, le atrapa la nuca al muchacho con una mano y con la otra se agarra el güevo y lo agita frente a su rostro, para luego metérselo en la boca.

Roberto siente que todo le da vueltas, que la sangre le aúlla en la cabeza, su güevo responde como un resorte, casi saliéndose del bikini. Mira el rostro contraído de Andrés, subiendo y bajando sobre la dura tranca, que parecía ahogarlo. Casi sin sabe qué hace, va hacia ellos. Nota como el güevote de Ramón baja por la garganta del chico y como en otra embestida choca de una mejilla del joven, abombándola. Roberto se para al lado de ellos, y repara en la mirada vidriosa, sonreída y gozosa de Ramón, quien embiste con sus caderas la boca del fortachón, cogiéndolo por allí.

El policía mira como mama, con ganas, gimiendo quedamente, con los ojos cerrados. Una manota suya cae sobre la tetilla izquierda del joven, pellizcándola y amasándola, ¡que grande era! Ramón lo mira burlón, se tiende hacia él y le baja un poco la tanga, liberándole el güevote. Roberto retiene el aire. Andrés no piensa mientras siente la dura barra deslizándose sobre su lengua, llenándole la boca, ahogándolo con esa carne que palpitaba y crecía, mojándole la lengua, bajándole por la garganta, haciéndolo desear chuparla más y más con su boca golosa. Mamarle el güevo a otro carajo estaba resultando algo delicioso que debió probar mucho antes; con los ojos cerrados, casi sonreído a pesar del tolete entre sus labios, imagina el éxito que habría tenido en el liceo mamando chicos en las canchas.

Con un ‘a él’, Ramón saca su güevo de la boca de Andrés, quien se vuelve hacia Roberto, y totalmente excitado ya, se traga el tolete. Roberto casi grita. Esa boca lo mama y aprieta sabroso, de forma cálida y dura, tragándoselo, mamándolo con ganas. Nunca lo habían mamado así. Esa boca va y viene, con urgencia, mientras la mano del excitado Ramón lo retenía por la nuca, empujándolo contra el güevo del amigo; luego lo hace regresar al suyo. Andrés gime, mamando de uno al otro ahora. Su boca deja regueros de cálida saliva que pronto se enfría a la brisa de la noche sobre esos dos güevos enromes y nervudos. Los mama con lujuria, regueros de salivas corren por su barbilla.

La boca de Andrés cae sobre la tranca de Roberto, tragándosela hasta la base, sintiendo como los crespos pelos púbicos intentan entrar en su nariz. La mano de Ramón lo retiene en ese lugar, mientras Roberto jadea agónico, sintiéndose morir, caliente como nunca, y mirando el güevo grueso y tieso de Ramón, que se balanceaba a la noche. La mano de Ramón le atrapa una a él y la dirige sobre su güevo. Roberto duda, mirando a Ramón, pero está excitado. Su mano se cierra sobre la tranca, sobándola, apretándola dudando aún, masturbándola, sintiéndola muy rico en su mano.

¿Cómo puedo estar haciendo esto?, se grita mentalmente Roberto, meciendo sus caderas contra la boca de Andrés, cogiéndolo por la boca, mientras masturbaba a Ramón, sintiendo eso muy sabroso. ¿Cómo puede estar sobándole el güevo a Ramón, su amigo y compadre?

¿Querrá güevo mi buen amigo y compadre Roberto?, se pregunta ocioso y excitado Ramón, diciéndose que sí quería, debía darle machete por ese chiquito...
……

Después de lograr sintonizar un juego de pelota en el inmundo televisor en blanco y negro, Sam fue a la cocina por más cervezas, dejando al ausente Jorge solo con sus pensamientos. Sam estaba extrañado de su silencio; entendía el de Eric, el cual vivía melancólico desde la ida de Irene, pero, ¿él? Mira al otro abogado cortado una carne sobre una tabla, para la cena. Dando un ligero golpe a la carne, está dura ya que la vaca murió en posición de firme, chilla y se mira el dedo, mordiéndoselo levemente.

-¿Te cortaste? -le pregunta Sam.

-Un poco. -se mira el dedo, como ausente.

-No sangres sobre la carne, la vas a envenenar toda. -Eric lo mira con una mueca.

-Estoy como agüevoniado hoy. -se queja, mirándose el dedo. Sam va a su lado.

-¿Es por Irene? ¿No irás a decirme que te pilló sobándole el culo a Jorge? -Eric se alarma.

-¡Cállate! ¿Quieres que te escuche? -bota aire, toma nuevamente el cuchillo y corta tiras de carne.- No fue eso, pero... -Sam va entendiendo y abre muchos los ojos.

-Ay, por Dios, te saliste del closet delante de ella. Saliste con un salto y le caíste encima de golpe, ¿verdad? Seguro que le pisaste un pie.

-Más o menos...

Le cuenta que Irene venía por respuestas, para saber por qué se había ido así de Caracas, pero más importante, por qué no la había llamado aún. Estaba dolida, sentía que él la había dejado abandonada en el camino.

-Entonces miró a Jorge, y con cierta dureza que antes no le había notado, preguntó quién era él.

Eric se sintió atrapado, allí estaba Irene, para exigirle, para obligarlo a responder, a explicarse, a justificarse por todo lo que había hecho hasta ahora. Pero más importante, para atarlo nuevamente a ella. Para ser su novia, su prometida, la futura señora de Eric Roche. Y se asustó. Sintió ganas de luchar contra eso. Le dijo que había tenido serio problemas dentro de la firma, con Aníbal, con Ricardo, con Frank y con sus padres; y que se le hizo imposible continuar allí.

-Le dije que no podía más con todo eso...

Pero ella le exigía saber qué pasaba con lo de ellos, con el compromiso. Él intentó escaparse por la tangente, pero ella no lo dejó. Quería definiciones, respuestas. Y él le dijo...

-Que no podía seguir con ella... -jadea.

Que no estaba listo para comprometerse y casarse, porque aunque la quería, la quería como sabía que nunca más amaría a otra mujer, no la amaba como para formar una vida junto, para estar con ella por años y años, un día tras otro, tal vez para siempre. Que estar con ella no era lo que quería, que estar con ella nunca lo haría feliz.

-Estaba dolida, y confusa, pero creo que... en cierta forma ya sospechaba algo. Miró otra vez a Jorge y nuevamente me preguntó quién era él...

Le respondió que un amigo, alguien a quien acababa de conocer.

-Y a quien quería mucho... -dice enrojeciendo de vergüenza al recordar lo que le respondió a la mujer, y por repetirlo ahora frente a Sam.- Le dije que era alguien a quien... deseaba...

Ella pareció confusa, asustada y arrecha. Le gritó que de qué hablaba. Él tuvo que responder que a él, ella lo atraía, le gustaba estar con ella, sentir su suavidad, su compañía, su afecto y ese amor poco exigente; pero que lo que en verdad le gustaban eran los hombres. Que quería estar con ellos desde los catorce años, que fantaseaba con ellos, en verlos a su lado, en jugar al béisbol con ellos, verlos sudar, sin camisas, esforzándose, sexy. Que le gustaban los hombres para imaginarlos en su cama, besándolos, amándolos. Mirando al piso le dice a Sam que ella enloqueció, que lo miró aterrada, con asco...

-Era un asco de acusación; el asco que sientes ante alguien repugnante y sucio... -suena grave.

Le cuenta que quiso explicarse ante ella, decirle que era algo que deseaba, algo que siempre había sentido y contra lo que había luchado toda su vida, que no era algo que quiso o buscó nada más que para probar o por andar de ocioso con mucho tiempo libre, o por efecto de una rasca o de drogas. Que era algo que cuando iba creciendo, volviéndose un hombre, lo asustaba, que no quería, que lo hacía sentirse mal consigo mismo, y que cuando ella llegó a su vida, él pensó que bastaría. Que ella lo ayudaría a encontrar la paz, la serenidad, estar en equilibrio, sin necesidad de buscar algo más. Pensó que ella terminaría con esa ansiedad, con esa angustia, con esas ganas de buscar algo distinto, el cariño de otro carajo.

-Yo no soy un aberrado o un sinvergüenza. No soy un ocioso. No busque esta... debilidad por otros hombres. Ella me encontró a mí. -casi gime, defendiéndose ante Sam.

Con amargura habla de la gente que cree que un tipo se enreda con otros por vagabundo, por apetitos bajos que satisfacía por inmoral, por degenerado, por falta de buena crianza; como sí en verdad fuera algo que se podía buscar o elegir por gusto, por placer, y dejarlo después, como una actividad de medio tiempo o una disposición de elección libre. Qué había quienes decían que los hombres que caían en eso lo hacían por sinvergüenzuras y no lo dejaban porque no les daba la gana, que casándose lo arreglaban todo.

-Sé de tipos casados que continúan visitando bares, baños y plazas públicas en las noches, furtivamente, con miedo de ser vistos; pero incapaces de dejar atrás lo que son, sus vidas. Sólo se diferencian en que tienen mujer e hijos, mostrando una fachada de respetabilidad que suena mucho a hipocresía.

-Perdóname en ese punto, hermano, pero un carajo, por razones que no entiendo ni lo intento, pero que tampoco censuro, puede sentir ganas de estar con otros tipos, y sin embargo amar de corazón a su mujer. -replica Sam, razonando.

-No digo que no, Samuel. Lo que digo es que cada quien es como es. No es algo que deba condenarse o racionalizarse desde el punto de vista ajeno. ¿Cómo podrías tú entender que me duele lastimar a Irene, pero que entre ella y... Jorge, me iría con Jorge? -baja la voz, desesperado por hacerse entender del otro.- No podrías, porque a ti no te gustan los hombres de esa manera, ¿cómo podrías tú formar la escala de lo que deben ser mis valores o mi conducta? ¿Cómo podrías decir que lo que siento son pendejadas de hombre ocioso que se curaría con dos coñazos y un coño de mujer?

Sam entiende, y no entiende, lo que Eric dice. No, él no puede entender a los que fantasean con hombres. A él le gustaban los carajos pero para amigos, nada más, y eso a pesar de que Renato lo inquietaba; pero era la inquietud no de alguien que desea tocar a otro, sino de saberse mirado de una forma melosa, y no saber cómo responder o qué hacer con eso. No, para un heterosexual era casi imposible ponerse en un estado de igualdad mental o emocional con un homosexual, entender realmente lo que pensaba. A lo más que podía aspirar era a aceptar a cada quien como era. Como hacía Sam. Pero bien sabía el catire, que Eric, en esos momentos, no se toleraba ni a él mismo. Por Irene. Por eso callaban.

-Pobre Irene, nunca me cayó muy bien, pero esto debió ser duro para ella -dice sacando dos botellas de cerveza de la nevera. Duda, toma una tercera, la abre y se la tiende a Eric antes de salir con las otras dos.

Ese era el quid de la cuestión. Irene. A Eric le dolió lastimarla, ver el dolor, la rabia, el asco, la repulsa en sus ojos. La quería con una fuerza que él mismo sabía que era tibia; y que si hubiera hecho falta, podría haberse casado con ella, tener hijos y ser... si no feliz, al menor vivir en paz. A lo que la mayoría aspiraba en su situación, cuando faltaba el valor, la decisión o la vagabundería de dar el paso de buscar y conseguir eso que la carne pedía a gritos y de cara a todos. Entendía que la había lastimado, porque la había usado. La había estafado.

No lo sabía, pero en esos momentos su mente divagaba por los mismos senderos recorridos esa tarde por Irene. Le mintió. Se comprometió con ella, la apartó del mundo de las relaciones humanas diciéndole que un día estarían juntos, en un matrimonio, y ahora deshacía lo dicho. Ella tenía razones para odiarlo. Y en beneficio de Irene, Eric no pensó ni por un momento en que ella fuera a lastimarlo o hacer algo contra él, como ir a gritarle cosas a Norma y Germán, o a contar su historia en un tabloide amarillista, o en un loco programa de televisión como el de Laura la Loca de América. Irene no era así. Y de cierta forma, eso le molestaba más, saber que lastimó a una muy buena persona. Alguien a quien quería...
……

La noche sobre Tacarigua de la Laguna, sobre sus playas, era tan tibia como ardientes eran las pasiones humanas. En un pequeño pedazo de playa, oscura y solitaria, tres hombres estaban gozando con algo que nunca pensaron experimentar. Al menos dos de ellos. Andrés, joven y atractivo, está acostado sobre su costado derecho, aún con su tanga puesta, con la silueta de su buen güevo que abulta y casi escapa de la pequeña tela. Tras él se encuentra Ramón, acostado de la misma forma, sin su bikini. El tipo, mientras ve a Roberto arrodillado y sentado sobre los talones frente al rostro de Andrés, desnudo también, siendo mamado por el joven, cuya boca sube y baja hambrienta sobre su tolete, sonríe.

Ramón le mira la espaldota y la tanguita sobre las nalgas al joven; coño, como deseaba tocarlas y enterrar sus dedos en ellas. Se ven ricas y las sobas. Su mano acaricia hundiendo la telita dentro de la raja caliente. Con un gemido, loco de lujuria, agarra la telita con los dedos de la mano izquierda, apartándola de la raja, y flexionándole la rodilla de la pierna izquierda, abre el culo del chico. Con un nuevo bramido, Ramón pega la cabeza de su güevo allí, empujando y metiéndose. El tolete va entrando, largo y grueso, nervudo, centímetro a centímetro, dentro del culito prieto que se resiste. Lo mete todo, con un largo gemido. Siente que ese culo arde, mamándoselo, apretándoselo de forma que casi le provocan un desmayo. Andrés chilla, ese güevote palpita y crece dentro de su culo, provocándole oleadas terribles de placer. Su boca se cierra sobre el tolete de Roberto, casi mordiéndolo.

CONTINUARÁ…

Julio César.

DESPUÉS DEL INFIERNO

2009-09-06T17:07:00.000-07:00

Si, era posible que por él, cualquiera fuera al Infierno.

Comienzo diciendo que si no han visto el final de la tercera temporada, o toda la cuarta, y desean sorprenderse con cada episodio, no deben continuar leyendo, ¿okay? Bien.

Terminando la tercera etapa de Supernatural, con Dean colgando en el Infierno, clamando por ayuda y llamando a Sam, me pregunté qué más podían traer la próxima temporada. No sé si esperaba verlo sufrir en un lugar horrible como ese donde habitaban los calvos caras de agujas en PUERTA A EL INFIERNO. Fue desconcertante verlo salir de su tumba y ya, aunque en los siguiente capítulos se pudo reconstruir su historia. Y aunque lo supimos por lo que contaba, quedó genial, Jensen Ackles nos convenció con su actuación de todo el horror, el dolor y culpas vividas.

Pero no seamos tan graves, pasemos sobre esos terribles momentos y conozcamos la historia escrita por una joven (muy joven) chica, Miss Piruleta (así se hace llamar), sobre el rescate del valiente, triste y solitario Dean Winchester. Aquí, desconcertantemente, Piruleta nos habla de alguien que cuida de Dean, que lo protege aún de sus pesadillas, esas que lo han seguido desde el Infierno. Alguien que lo quiere y daría lo que fuera por protegerlo. Le quedó muy bueno.
……

CAMINO A LA PERDICIÓN
Por Miss Piruleta.

Eran los gritos. Él podría seguir con el día a día si no escuchara en todo momento esos gritos. Esa es la razón por la que Dean Winchester duerme mal, por la que despierta temblando y toma un trago de whisky independientemente de la hora, por la que se empeña en seguir sintiéndose culpable. Y Castiel lo sabe. Porque él estuvo allí y lo vio. Vio su alma destrozada, drogada de violencia, el rictus de odio en sus labios. Y ahora también lo ve. El dolor de Dean quemándole las entrañas.

Castiel jamás había estado en el Infierno. Jamás había visto tantas almas juntas, torturadas constantemente. Jamás había escuchando tanto llanto desesperado, de horror, tantas súplicas de piedad, tantas llamadas de auxilio. Pero en medio de todos ellos supo reconocer a Dean. Aún ahora no sabe cómo o por qué, pero lo hizo. Dean era, es, especial. Estaba lleno de cicatrices y abrasiones, el cabello cubierto de sangre reseca, su boca abierta en un eterno grito de furia. Desnudo y humillado. ¡Y sus ojos!

Nunca sabrá todo lo que Alastair le hizo, lo que los demás le hicieron, para que Dean tuviera esa mirada. Sus ojos estaban llenos de odio y resentimiento, cegados por el dolor. Y no dudaba en continuar con la tortura de todos aquellos que impedirían que él mismo volviera a ser lastimado. Se preguntó cómo era posible que ese humano pudiera salvarlos a todos. Se acercó, tan rápido que nadie pudo reaccionar. Expandiendo su Gracia, y aferrando a Dean por un brazo. Dean ni siquiera se sujetó a él, por un segundo lo vio mirarle, con un gesto de incomprensión, casi como si intentara zafarse. Luego dejó de luchar. Se había desmayado.

Esa fue la primera vez que Castiel sintió algo.
**

Resucitó su cuerpo putrefacto, descompuesto. Devolvió su alma. Lo observó desde lejos cuando, con uñas y decisión, cavó su salida de la tumba; espiando, protegiendo. Desde el mismo momento en el que Dean volvió a respirar, se convirtió en su guardián, vigilando sus movimientos, sus pensamientos.

El ser humano que miraba ahora era muy distinto al que había visto en el Infierno. Quizás no recordase todo, quizás estuviera pensando en el presente, negándose a quedarse simplemente ahí, estancado en la condenación. Castiel no podía evitar pensar que él había provocado eso. Puede que lo que sintiera en ese momento fuera egoísmo, fuera soberbia. O quizás simplemente era la satisfacción de haber dado pie a que Dean Winchester regresara y estuviera vivo. Posiblemente fuera orgullo, se dijo, ahora que está más familiarizado con las sensaciones humanas.

Y sin embargo, el dolor seguía ahí.

Castiel estuvo ahí la primera noche que Dean soñó con el Infierno. Y desde entonces no se ha marchado nunca, salvo algunas excepciones. Puede que sea alguna conexión que tenga con Dean, por el hecho de haberlo salvado, no lo sabe. Pero puede sentirlo. A Dean. Puede oír los gritos que oye, percibir el dolor que siente. Al principio no sabía cómo hacer que parara todo. Dean se removía, inquieto, nervioso, aterrorizado, transpirando, gimiendo levemente. Algunas veces soñaba que era torturado. Otras veces soñaba que era él quien torturaba una llorosa y suplicante alma, y Castiel sabía que a la mañana siguiente vendrían los silencios largos, los monosílabos a Sam o a Bobby, los ojos apagados y tristes, cargados de culpa y pesar.

La primera vez ni siquiera lo pensó. Se acercó a la cama, puso una mano en su frente caliente y esperó a que se tranquilizase. Pero Dean sudaba e inconscientemente le agarró la muñeca con las dos manos, así que Castiel simplemente agachó la cabeza y rozó sus labios con la boca entreabierta de Dean. Estuvo así un rato –diez segundos, tres minutos, una hora, nunca ha sido bueno contando el tiempo- y esperó, con los ojos abiertos, hasta que Dean se quedó quieto y empezó a respirar regularmente de nuevo. Se dio cuenta, cuando los jadeos cesaron, y en todo ese tiempo había sentido algo parecido a la impotencia y que ahora el corazón de Jimmy había dejado de martillear tanto.

Ahora Castiel lo hace cada vez que Dean sueña. Eso de besarle. No sabe cuántas veces han sido, pero Dean sueña muchas veces con el Infierno, demasiadas. Y él siempre acude, vigilándolo, tocando su frente, bajando su rostro, cubriendo sus labios. Ignora cuándo empezó a cerrar los ojos para besarle, cuando ya no sólo posa sus labios, pero hay veces que todavía los mantiene abiertos, porque Dean tiene pecas. Las cuenta hasta que vuelve a escuchar su respiración tranquila. Entonces todo parece estar mejor para Castiel.
**

El ángel lo huele antes de verlo aparecer por la puerta. Es un olor diferente. Dean se ha cambiado de ropas y aún así el olor está ahí. Cuando mira a Anna lo comprende todo. Es el olor del sexo. Y se enfada. Es tan natural que no se explica cómo puede estar sucediéndole a él. El malestar se expande por cada fibra de su cuerpo, le sube por el estómago y nota la bilis amarga en la garganta. Es una sensación primitiva, animal, que no parece tener nada que ver con otra cosa que no sea su cuerpo pero en realidad sí. Sobre todo cuando ve el beso cómplice entre los dos.

Piensa que se ha enfadado por ver el dolor de Dean, pero también sabe que hay otra cosa. Porque durante un segundo ha pasado por su mente los besos que él le da y le duele saber que nunca ha visto esa expresión. Y eso también lo lastima de una forma que no comprende, no conoce aún el pesar y el infierno de un cariño no correspondido.

La mirada verdosa de Dean se posa en su rostro después del beso. Castiel no sabe qué piensa, pero esos ojos le taladran y no se siente con fuerzas en ese momento, así que aparta la mirada, casi temiendo que el joven humano adivine sus pensamientos. Su desconcierto. Dean le hace sentir diferente. Le hace desear y eso es algo que un ángel no debe permitirse.
**

Esperando a que Dean despertara en ese cuarto de hospital, Castiel pensó en todo lo que había pasado. Señor, estaba dudando. No era confusión, estaba dudando de todo. Uriel lo había traicionado y él había rechazado la ayuda de Anna, más por miedo a lo desconocido que porque el ángel le despertara desconfianza. No era ella, era esto. Y ver el cuerpo magullado a su lado no ayudaba para nada.

¿Cómo había podido ser tan ingenuo, tan estúpido? No debió aceptar que Dean interrogara y torturada a Alastair, eso no podía jamás ser justo, ni un pedido del Padre. Era su culpa que Dean estuviera así. Era su culpa por haber obedecido a Uriel. ¿Pero no es eso lo que se supone que debía hacer? ¿No dudar, no desobedecer? Esto era lo que había conseguido, haber hecho pasar a Dean por todo este dolor. Y no se refería solamente al físico.

“No puedo hacerlo, Cass”. Le dijo con un hilo de voz, con todo el peso de los remordimientos aplastando su herido cuerpo. Ahora sabía que él lo había iniciado todo. Que él rompió el primer sello.

Sintió miedo. Miedo por querer llorar.

“Encuentra a otro. No soy yo.”

Y sin embargo Castiel seguía pensando que él era el único. Qué era el Dean.
**

Una derrota más, la última, y la Guerra había empezado. Literalmente. Cielo contra Infierno, y en medio del fuego y del horror, la humanidad. Castiel había despertado en el comedor de Chuck. No había rastro del profeta por ningún lado, aunque tampoco se preocupó demasiado por eso, no hubo tiempo porque dentro de su cabeza había escuchado la voz de Dean llamándolo desesperadamente. Había sacado a los Winchester de aquella iglesia tan pronto como había localizado al mayor de ellos.

Ahora Sam duerme y Dean, de pie, encarándolo, lo mira, esperando respuestas que Castiel no tiene. Siente su desesperación. O puede que sea la suya propia. Lucifer se alzaba de nuevo.

“¿Y ahora qué?” pregunta Dean.

Y le mira a los ojos. Hace tiempo que Castiel ha comprendido que son una debilidad, pero aún así no aparta la mirada. Dean tiene miedo, aunque Castiel sabe que no dejará de luchar, que de no haber llegado a esa iglesia, aún sabiéndose perdido, Dean se habría arrojado contra el Ángel Caído con tan sólo el cuchillo de Ruby en sus manos.

No sabe qué ocurrirá. Sólo sabe que por primera vez se siente tan derrotado que se acerca a Dean y lo abraza. Lo hace por sí mismo, porque padece la necesidad de ese cuerpo cálido que nunca se había permitido sentir, porque mientras apoya la barbilla en su cuello hay algo que le hace pensar que todo irá mejor. Sabe que Dean está sorprendido, porque por un momento no reacciona, pero pronto nota sus brazos rodeándole, una mano en la nuca y otra en la cintura. Son manos grandes, protectoras; manos que Castiel necesita con desesperación ahora.

¿Cuándo se ha convertido en un ser humano? ¿Cuándo ha empezado a perder su Gracia? Es difícil pensar en ello cuando tiene a Dean respirando contra su cuello. Castiel se estremece, pero se aparta de él bruscamente. No quiere mirarlo, no quiere escuchar. Se aleja con rapidez.

“Duerme. Volveré en cuanto haya encontrado a Chuck.”

Cuando aparece en casa de Chuck, se toca las mejillas. Están calientes. Y no sabe por qué las tiene así, o quizás sí, pero le da demasiado miedo pensarlo. Mejor dejarlo en algún lugar de su cabeza. Ignorar el cosquilleo en el vientre. O puede que más abajo.

Es incómodo, pero su corazón palpita con la fuerza de esa necesidad de volver a los brazos de Dean. Y no sabe cuánto podrá aguantar sin hacerlo, sin decirle...
……

Gran cuento, ¿verdad? En esta trama, aunque en la serie no están presente estos instantes “de dudas románticas” (no explícitamente), se habla de los grandes momentos: el regreso de Dean del Infierno; cuando conocen a Anna y ella besa a Dean; el minuto cuando el mayor de los Winchester sabe que él inició el Apocalipsis (una trampa de Alastair y Lilith); y la decidida participación de Sam al quebrantar el último sello (una trampa de Azazel y Lilith). La cuarta temporada terminó allí, con los hermanos cegados por la luz del ascenso de Lucifer…

Coño, ojalá la nueva temporada, que espero no sea la última, comience ya.

Julio César.

QUÉ NOS HICIERON A TODOS…

2009-09-04T19:59:00.000-07:00

De la página de Mar del Norte, extraje esta bonita entrada. A Mar le gusta la poesía, y sabe encontrar aquellas que hablan de lo que sentimos; pero estas palabras son sus palabras, y son tan hermosas como los poemas a los que rinde tributo, aquellos que calzan con nuestra historia (la de Jack, la de Ennis, como dije, la nuestra). Disfruten de estas cortas, cálidas y expresivas frases:
……

Qué has hecho...

Dime, qué has hecho conmigo que no respiro otra cosa más que tu recuerdo, ni siento nada que no te pertenezca.

Dime por qué me enamoraste y me dejaste sin más razón que tu amor.

posted by Mar del Norte at 11:16 AM 6 comments
……

“…Por qué me dejaste sin más razón que tu amor”… Esa frase para mí, que he visto gente sufrir de amor, mujeres que se acurrucan en un rincón cubriéndose los rostros y abrazándose a sí mismas mientras agonizan, que he visto hombres llorar como niños, de forma desoladora, me hace sospechar que algo malo existe en aquello de que es preferible haber amado y perdido a no haber amado jamás. Pero tal vez sea porque nunca, realmente, he sufrido de amor. Ni de sus goces.

Julio César.

LUCHAS INTERNAS… (51)

2009-09-04T19:57:00.000-07:00

Aquel niño aún tenía un importante papel que jugar…
……

Jerry deja los sótanos del centro comercial, sonriendo, sintiéndose aliviado, contento. Que rico fue mamar, dejarse coger y coger a ese carajote. Se veía tan viril, tan machote, pero como jadeaba y gemía por más güevo en ese culo. Lo tenía caliente, seguro que era otro de esos carajos reprimidos que toda su vida había soñado con un macho, pero se resistía a darse el gusto. Ahora que lo había probado (estaba convencido el joven), no podría dejarlo. Sonríe en forma libidinosa y hasta cruel. Le encantaba que eso le pasara a esos carajotes que se creían tan pánfilos. Un pensamiento mórbido y sucio cruza fugazmente su cabeza, pero con igual rapidez lo rechaza. Se trataba de Richard, el amigo que lo había citado tan intempestivamente para verlo en su negocio, en Catia.

Era un amigo del pasado, un marica loca de bolas. Y al igual que él, fue víctima de las bromas y hasta de la brutalidad de sus hermanos, Beto y Felipe. Pero una tarde, cuando los dos bajaban para La Guaira, para bucear carajos en tangas, pelar el diente y buscar acción, que siempre encontraban más o menos al caer la tarde (aún se pregunta por qué coño aún no la llamaban Playa Parguito), Richard le contó que en una fiesta del barrio, Beto, muy borracho, se ofreció a darle la cola. Una vez en la camioneta, se le insinuó y terminó cogiéndolo. Richard le juró que había sido cierto, y que tenía un güevo de burro que lo hizo ver estrellas. Jerry, riendo, le gritaba mentiroso, pero algo caliente por a idea de su hermano Beto pegándose a Richard. Botando aire, pasándose una mano por los cabellos, acomodándoselos, y arreglándose el traje, Jerry se dice que en este mundo, todos eran más o menos lo mismo. O en todo caso los hombres; maricas o no, todos se dejaban llevar por el güevo o el placer que el güevo daba.

Atrapado en tan filosóficos pensamientos, el joven sale del centro comercial, sintiéndose más calmado, menos ansioso, dispuesto a ir hasta Catia para hablar con la loca de Richard. ¿Qué sería eso que tanto lo inquietaba?, y es cuando lo alcanza con la mirada, ¡descubriéndolo! La boca de Jerry se abre en forma ostensible. Incrédulo, parpadea tres veces, hasta convencerse de que es verdad lo que ve: Nicolás Medina.

Allí estaba el joven, de quien sabía que hacía un mes y unos días había dejado La Torre; nadie supo decirle muy bien por qué, pero él tenía una vaga sospecha que le habría encantado comprobar; lamentablemente nadie parecía saber nada del chico. Pero ahora el joven estaba allí, a las afuera del centro comercial... ¡vendiendo cachapas!, en un tarantín, que se veía tan inmundo como el delantal blanco del joven, que ya no era tan blanco. Y es que ese fogón parecía tener problemas, mucho humo se levantaba de él. Su primer impulso fue cruzar la calle e ir hasta el otro, quien con el ceño algo fruncido, voceaba a los pasantes, no muy alto a decir verdad, su mercancía. Quería saludarlo, darle un amistoso abrazo de amigo, para sentirlo contra él, ¡que lindo era Nicolás...!

Pero se contiene. Su mirada se endurece al ser ocupada su mente por una mejor idea. ¡Tal vez ese encuentro lo llevara de regreso a La Torre! Casi sonríe con pena por el joven; casi, pero no llega a tanto. Nicolás se veía delgado, más de lo normal en él, tal vez por el cabello corto oculto tras el gorro (más blanco que el delantal) y por la franelota azul que lleva. Su frente estaba fruncida, su mirada era poco amistosa. Intentaba atraer a la gente, pero algo en él gritaba que odiaba hacer eso, que sentía que se rebajaba llamándolos para ofrecerles sus cachapas. Él sabía que el otro había estudiado no sé que semestre de Contaduría y ahora...

Debía alejarse. No era buena idea que Nicolás lo viera. Encontrarse de pronto con alguien que lo conoció de antes, cuando era asistente de uno de los socios de una firma legal, vendiendo ahora cachapas, podría avergonzarlo al punto de no volver a esa esquina. Y él quería saber que estaba ahí. Quería saber donde encontrarlo si hacía falta. Porque ya estaba tramando sus pasos futuros, su triunfal regreso a La Torre, a pesar de Frank Caracciolo, Aníbal López o el mismísimo Sam Mattos. Contiene una risita al mirar por última vez a Nicolás y se aleja. Contento. Muy satisfecho. Tal vez, dentro de poco, la suerte de Nicolás cambiaría también...
……

Irene tiene que detenerse antes de terminar de cruzar el otrora famoso y hermoso túnel vegetal en Tacarigua de Mamporal, ahora seco, descuidado y feo. Seguramente culpa del Presidente o del Gobernador, ya que la gente que por ahí vivía no sentía que debía de hacer nada, ni aún por ellos, se dice con amargura y rabia, bajando del vehículo, ante las horribles nauseas que padece. Casi vomita dentro del carro, pero afortunadamente le da tiempo de llegar a un lado del camino. Siente unas arcadas horribles, buches de algo oscuro salen de su estómago. Debió comer algo más que una tostada de pan y café. Aunque con más en el estómago hubiera sido peor la vomitada.

Se endereza y siente las arcadas nuevamente, son bruscas y la boca se le llena de una saliva espesa y amarga. Escupe y tiene que hacerlo dos veces más. Suda y casi solloza, ¿cómo pudo Eric hacerle eso? ¿Cómo? Siente una rabia infinita, que va desplazando la angustia, el dolor, la lástima por ella misma. Se siente burlada, engañada. Estafada. Ahora la domina una rabia fría, una rabia que alguien como Frank Caracciolo no entendería nunca, una rabia controlada, por lo que podía llegar a ser peor, más cruel, más salvaje, más despiadada.

Los malditos Roche, siempre creyéndose mejor que todo el mundo, sobre todo la vieja puta de Norma, y ahora el hijo le salía con esto. Como piezas que van cayendo, entiende todo; pensar en la mujer le hace recordar y entender su prisa por casarla con Eric. Entiende su miedo de madre. Norma sabía. Debía saber. O sospechar algo; y quería que ella le resolviera el problema de su hijito maricón... Ah, pero ya se las pagarían todos, se promete con odio. Eric iba a arrepentirse toda la vida de... Con un jadeo, se dobla, una fuerte arcada la ataca y la boca se le llena de saliva y bilis amarga.
……

Jerry siempre se había preguntado cómo había hecho Richard para conseguir un local en una zona tan cercana al bulevar de Catia. Era un buen lugar, muy estratégicamente ubicado. Riendo, Richard siempre le respondía que había mamado a la gente indicada. En el fondo, Jerry pensaba que tal vez estuviera hablando en serio, literalmente. Richard era osado. Siempre lo fue. Pero también... una figura trágica, casi patética, como una vez le comentó en el liceo Freddy Rojas, un compañero de estudios; un joven negro muy inteligente, quien nunca pareció interesarse en ninguno de ellos.

-Richard no es el carajo osado y descarado que tú crees... Es alguien que sufre mucho.

Cuando se lo comentó, Richard rió de buenas ganas un buen rato, pero Jerry no pudo dejar de notar cierto aire forzado en eso. Y cuando Richard se convirtió en enemigo de Freddy, Jerry supuso que algo de cierto había en esa afirmación. La verdad era que a Jerry, desde muy chico, le gustaban cosas muy distintas a las del resto de sus hermanos varones y sus amigos. No le gustaba el béisbol, pero sí ver novelas, desfiles y concursos. Él sabía que era distinto, y a los trece años perdió la virginidad con un sátiro de diecinueve que trabajaba en un taller mecánico cercano. Cada vez que pasaba por ahí, inocente, delgado, pequeño, con sus trece a cuestas, sin entender él mismo por qué, no podía dejar de verlo. Y lo miraba con ansiedad, con desesperación. Su día no estaba completo, no estaba bien, si no lo veía, al ir y venir del liceo. A veces escapaba de clases para verlo antes de que cerraran el taller. Lo amaba. A sus trece años se convenció de que lo amaba. Estaba enamorado de un hombre; y el otro se daba cuenta de sus miradas, de su presencia, de su amor...

Así fue como se inició Jerry Arteaga en el mundo del sexo. Y le encantó. El muchacho lo contó, lo llamaban mariquito, sus hermanos le dieron una paliza y su madre otra, todo eran burlas, reseñas y desprecio; pero de cierta forma no le importó. Sufrió, sí, y mucho, pero más tarde entendió que eso lo había liberado para ser quien era y buscar lo que quería. No tendría que sufrir una vida de esperas, queriendo algo y haciendo otra, con el temor del que dirían. A él le gustó el sexo. Fue algo sublime. Después de eso vino lo de otro amiguito, David, al que despertaba todas las mañanas para ir al liceo mamándole el güevo... El caso fue que Jerry aceptó su sexualidad, y de una forma callada, discreta, la ejerció. Tal vez en demasía, sobretodo en el liceo; y conoció a Richard, con quien, después de unos escarceos que no llegaron a nada (no había química entre ellos, tal vez eran demasiado maricas y sentían que el otro no tenía lo que deseaban), lo unió una gran amistad.

Richard era totalmente distinto a él. Era estrafalario, gritón, meneador de nalgas, se llamaba a sí mismo chica, todo era batir culo, mover pestañas y plumas. Era totalmente afeminado, hasta el ridículo de usar coloretes en la cara y el cabello, y ropas escandalosas. Con aire insolente defendía lo que era de quienes le gritaban cosas en la calle. Y después de hablar con Freddy Rojas, Jerry tuvo que concordar que había un grito de rebeldía, de inconformidad en la forma de ser de Richard. Parecía molesto de ser como era, de ser juzgado y señalado, y para defenderse, atacaba al mundo con sus gritos, sus escándalos, su estrafalariedad. ¡Soy un marica, soy una loca agresiva!, parecían ser sus gritos de batalla.

Y le costó mucho. Sus propios hermanos lo molían a palos, su madre lo corrió de la casa y una noche, tomando anís, le contó que su padrastro acostumbraba meterse con él en la cama cuando no había nadie en el rancho. Pero no lo obligaba, no era una violación, si se descontaba que él tenía catorce o quince años, y ese carajo era un guardia nacional de casi treinta y cinco. Aunque reía y lo contaba todo con carcajadas y desparpajos, había una nota de dolor, de humillación en su voz. Y se rebelaba. Encaraba al mundo. Así era él, todos debían acostumbrarse, que lo aceptaran como era o no. Juntos tuvieron una que otra buena aventura, que quizás un día alguien pondría por escrito.

Llega ante el salón de belleza unisex, y llama a la puerta de (qué raro), ‘La Reina Queen’, entrando. El local es pequeño, típico de esos donde hay mujeres chismeando con sus asesores de belleza como si fueran amigas de siempre, contándose vidas y sueños, con ese aire tan igualitario que había entre venezolanos que convivían un tiempo juntos. Había viejas tiñéndose las canas y pavitos haciéndose el corte del momento, atractivos y viriles como chamos de barriadas, que hablaban sonriendo ante los peluqueros, delgados o musculosos, enfundados en franelitas, que se veían muy patos y coqueteaban abiertamente con ellos. Estaban las que se arreglaban las uñas de los pies o se ‘hacían’ las uñas de las manos. Sentado en un banco alto, estaba Richard, con el cabello corto casi al rape, amarillo platinado, pareciendo casi calvo, con unos rabitos pintados en los ojos, como una reina abeja.

-¿Se puede? -pregunta Jerry, fijándose fugazmente en uno de los pavos a los que afeitaban, muy guapo, tosco y musculoso.

-¡Loca! -chilla Richard abriendo los brazos y yendo hacia él.

-¡Loca! -chilla igual Jerry, repitiendo el saludo de años y años.

Hay un leve intercambio de abrazos, saludos y griticos. Richard le presenta a algunas clientes, a alguno de los pavitos, dándole un manotazo a uno diciendo ‘éste lo tiene de burro’, riendo todos ante las ocurrencias, un poco más que fuerte, del joven. Disculpándose con todos, Richard lo saca de allí, con una mueca libidinosa hacia uno de los pavitos, diciendo que tienen algo que hablar y nadie debe interrumpir a menos que ‘Wilmer’ se desnude quedándose en tanguita. Ríen. Una de las clientes, una mujer de cierta edad dice que si se va a quedar en tanga mejor que se quede ahí. El tal Wilmer ríe, algo apenado, pero mirando a su peluquero, que le acaricia en forma algo insinuante la nuca, antes de cortar con la tijera. El joven nota su mirada algo húmeda y libidinosa, pero aleja la vista. ¡Vaina!

En un cuartico pequeño de trastienda, con dos sofás y tres sillones, mínimos, Richard le da un café a Jerry y se sienta a su lado. Hablan de todo lo que han hecho durante el último mes. Richard está contento pues el negocio marcha, y triste porque el carajo con el que vivía se fue llevándose una parte de sus ahorros. Los encontró bajo su colchón y se los llevó.

-Y yo que creí que ese malandro machote estaba ahí por mí. -suspira tristón, pero rápidamente compone una sonrisa.

Y Jerry entiende que así se cubre, así se protege. Él cuenta que anda mal pues hace casi dos meses que tuvo que dejar un trabajo que le encantaba y ahora estaba en un lugar horrible, donde la gente parecía creer que un homosexual era una autentica aberración de Dios y había que lapidarlo por su propio bien. Toma café y bota aire, viéndose muy miserable.

-Ay, Richard, y si hubieras visto el lugar que dejé. Había unas tipotes... y les encantaba tirar, de dos y de a tres a un tiempo. -ríen.

-Tirarse tu culo, me imagino.

-No sólo me buscaban por mi culo. -parece ofendido.- También por mi boca.

-¡Sucia! -y ríen escandalosamente.

-Y hablando de suciedad, ¿a quien crees que vi en un bar gay en Sabana Grande dándose lengüetazos con un tipo forradote de músculos? A Mario Martus... -y chillan.

-¡No te lo creo! -se ve deliciosamente escandalizado Richard.

-Estaba ahí, con el uniforme blanco ese que usan, lengua y lengua con el otro tipo. Abrazaditos. Y no veo de qué te sorprendes, recuerdo que una vez en segundo año me dijo que se había comprado una tanga azul para la playa y que la estaba usando en ese momento. Yo creo que quería enseñármela.

-¿Y no aprovechaste? Pero si era un carajote alto y musculoso. Ay, es que ya me lo imagino en tanga y el culo se me engurruña. Y él ¿no se había casado?

-Pero se divorció al año. -baja la voz.- Las malas lenguas dicen, aunque entonces no lo creí, que lo encontraron con aquel italiano degeneradote que estudió contigo, Genaro, quien lo tenía de espaldas en la cama y cabalgándole ese culo, mandarria y mandarria.

-Hummm, debió ser algo hermoso. -y ríen, ante el escándalo; era grato saber que alguien que no fue amable con ellos en los años que eran jóvenes e impresionable, y que los hostigó, terminó así, siendo enculado. Eso los alegra y divierte mucho.

-No te creas, hermoso fue verlo jamoneándose con ese otro tipo.

-Ay, por qué será que yo nunca encuentro uno como él.

Hablan un rato más, hasta que terminándose su segunda taza de café, Richard le dice muy serio que tiene algo que contarle.

-Necesito tu consejo, como trabajas con abogados... o trabajabas... ay, coño, lástima que ya no.

-¿Qué pasa? ¿Estás metido en un peo legal? Ay loca, si es eso, te jodiste.

-No soy yo. -lo mira, preocupado.- Se trata de una cliente mía, una mujer de por aquí. Una buena mujer dentro de lo que cabe. Su familia está siendo seguida, hostilizada y amenazada por Los Círculos de la Muerte de papá Dogo. -lo impacta.- Y ella tiene mucho miedo.

-Pero, ¿por qué la siguen? No irás a decirme que por opositora, ¿no?

-No, manito, por su hijo... -y comienza un relato que impacta a Jerry; porque lo que Richard le cuenta, involucra a La Torre.

Ahora Jerry ve las puertas del Cielo, o en este caso las del bufete, abriéndose para él.
....................

El restorán era pequeño y discreto, nada muy lujoso, como correspondía a una cita solicitada por Jerry Arteaga, piensa Aníbal López, molesto mientras cruza el salón hacia una mesita discreta casi al fondo. Seguro que al muy pato lo conocía mucha gente allí. Era difícil no conocerlo y saber que era un marica (coño, hasta los gatos lo sabían); seguro creerían que él era un viejo ocioso que mantenía carajitos. No le gustó la llamada de Jerry, de hecho estaba contento de haberlo sacado de La Torre, fue un buen servidor, pero demasiado indiscreto e imprudente, como lo demostró la escandalosa mamada que le dio a Sam Mattos bajo la mesa en un salón lleno de gente de la compañía. Claro que él le había ordenado trabajar a Franklin Caracciolo con la boca, pero eso era otro asunto.

Allí estaba el joven, mirando con una sonrisa húmeda, coqueta y libidinosa a un camarero joven, de piel oscura y bigotillo fino, que sonreía divertido ante el ataque en toda la regla que le montaba el carajito ese de lentes. Qué vaina con la gente que se movía por la libido, piensa alterado, el abogado. Eso lo lleva a recordar al odiado y maldito Frank. Él lo había convertido en lo que era ahora dentro de la firma y el muy monstruo, como siempre pasaba, aunque el creador siempre lo olvidaba, se volvió contra él. No puede pensar en el otro abogado sin sentir una llamarada de frío odio. Quería lastimarlo, volverlo mierda, y para ello consideró que había llegado el momento de buscar nuevamente a Nicolás Medina. Pero cuando llamó a la fábrica donde lo había recomendado, le dijeron que el joven no quedó contratado allí; la llamada de alguien importante lo impidió. ¿Quién? No tardó mucho en saber que fue Frank, quien casi coaccionó a esa gente para que no lo emplearan. El resentimiento, producto de su odio irracional, no dejaba al hombre vivir en paz. Ni dejaría que Nicolás estuviera bien. ¡Maldito Frank!

¿Dónde estaría ahora el muchachito ese? No volvió a la empresa por una nueva ayuda. Se fue de La Torre, no lo aceptaron en el otro trabajo y simplemente desapareció, el muy orgulloso. Estaba seguro de que Mary sabía donde estaba, pero no veía una combinación de palabras que pudieran llevarlo a preguntarle a la joven por él. Claro que lo encontraría pero la cosa parecía que llevaría tiempo. Al llegar a la mesa, saluda fríamente al sonriente Jerry y se sienta.

-Me sorprendió tu llamada. -le dice algo hosco, pidiendo una bebida pero rechazando la cena.

-Me alegra que no coma, no sabía quién pagaría. -sonríe el joven, divertido. Entiende claramente que al otro le disgusta estar allí.- ¿Qué pasa, doctor López? ¿Tan seguro estaba que se había librado de mi?

-No es eso, Jerry. La firma pasa por malos ratos -se justifica; el ataque del otro fue demasiado certero.- Ya sabes como está todo en el país. -llega su bebida y la prueba.

-Lo se bien. La vaina está dura, es por eso que no me he ido de esa sucia fábrica donde me metieron. -ataca resentido. Aníbal lo mira seco.

-Lamento oír que no te va bien.

-Imagino que si, doctor. Pero no lo llamé para eso. Quiero un favor. Uno sencillo. Lo que busco es simple: deseo regresar a La Torre. -gime esperanzado, mirándolo intensamente. Sí decía si por las buenas, sería mejor, piensa.

-Jerry... -bota aire meditabundo, qué vaina con los maricas libidinosos.- Entiéndelo, no soy yo. Dos socios no te quieren en la firma. Y tú sabes bien lo que hiciste.

-Seguir sus órdenes. -es llano, pero Aníbal cree que esconde una amenaza.

-No me gusta tu tonito. Y te recuerdo que... el acuerdo sólo afectaba a uno de ellos. No tu... té a té bajo la mesa con los dos. -se siente muy incómodo hablando de eso y Jerry lo sabe, perverso y travieso.

-No pude evitarlo, doctor. Se veían tan bellos y sensuales. Y los dos están magníficamente dotados, déjeme decirle...

-¡Basta! -ruge molesto y al notar la sonrisa del otro entiende que lo altera a propósito.- Lamento que no te vaya bien donde estás, pero a La Torre no puedes volver. Y ni sueñes con amenazarme... -es duro.

-No lo hago. Pero considero que fui un empleado leal. No a la firma, sino a usted y a doña Norma. No fue correcta la forma en que me trataron. Y yo aún puedo serle muy útil. Hay cosas... que yo sé, que estoy seguro que usted no. -lo intriga.

-¿De qué hablas?

-¿Sabe a quién vi hoy trabajando en un tarantín inundo en la calle, flaco y tristón? Al joven, sensible, bello y encantador Nicolás Medina. Ay, se veía tan patético que daban ganas de ir, abrazarlo y mimarlo. -lo impacta grandemente.- Y estoy seguro de que esa información le interesaría mucho al doctor Caracciolo; tanto que lo haría olvidarse de mi pequeña... indiscreción. ¿No lo cree? Bueno, fue por eso que colocó a Nicolás a su lado en primer lugar, ¿verdad, doctor? Para enloquecerlo… -y sus ojos brillan traviesos tras los finos lentes.

CONTINUARÁ…

Julio César.

EL BAILE PROHIBIDO

2009-09-04T19:54:00.000-07:00

Cada tarde en el gimnasio, los panitas querían verlo con su bikini, grandote de cuerpo, joven y caliente, bailándolo. Meneando ese bello cuerpo. Los ojos lo seguían ávidos, las bocas secas, los toletes duros y mojados. Las lenguas con ganas de lamer cada pedacito de ese niño…

Y bailaba, se contorsionaba, se meneaba contra la barra. Las nalgas se abrían y cerraban sobre ella, y los panitas riendo y aplaudiendo (practicaba ante ellos para ir con carajas con real), gritándole “métetelo todo”. Y sus ojos fijos seguían, hipnotizados, como las nalgas subían y bajaban… y cada uno pensaba en prestarle su barra para que practicara más.

Julio César.

LOS ENCANTOS

2009-09-04T19:51:00.000-07:00

Siendo un muchacho conocí a un señor de apellido Primitivo. Trabajaba con papá. Era increíblemente escandaloso, borrachín y mentiroso; se le conocía especialmente por eso. Recuerdo que una tarde nos contó como había ido de cacería a una montaña, y que como no encontró nada le disparó a un mono en una rama alta. El mono cayó y fue a buscarlo, dejando la escopeta en el suelo. No lo encontró, y que cuando se volvió, el mono estaba allí, apuntándole. Llegó al extremo de decir que el mono gruñó algo que sonó como un: ajá, coño'e tu madre, ahora me toca a mí.

Yo reí mucho. Y no le creí. Como no le creía nadie aunque él juraba por su madre que era cierto. Pobre señora. Pues bien, un día el señor Primitivo subió a lo que llaman El Norte, camino a Las Pailas, en la región de Guatire… y desapareció. Se le buscó y encontraron cerca de una poza de agua fría, su escopeta, ropas y cosas, pero no a él. Se hablaba de un accidente de caza, pero el cuerpo no aparecía. Fue cuando se comenzó a decir: se lo llevaron los encantos.

¿Qué son los encantos? Nadie ha sabido explicármelo a ciencia cierta, pero por lo que entiendo, parecen ser un tipo de duendes mañosos y peligrosos, que se le aparecen a las personas en lugares solitarios, cuando más desprevenidos están, o a los más vulnerables, como a los niños, llevándolos a zonas apartadas donde desaparecen. ¿Qué ocurre con la gente? Tampoco se sabe. Se dice simplemente “se los llevaron”; en el caso del señor Primitivo y la poza, es de suponer que los encantos lo atraparon en la orilla, o dentro del agua, y lo arrastraron fuera de este mundo o esta realidad.

Al oír sobre los encantos, me estremecí, no contaba yo más de ocho años, pero ya tenía dos referencias aparte. De niño pasé mucho tiempo en casa de mis abuelos, y cuando mis tíos, carajos jóvenes, salían a pescar de noche, o a cazar "al monte”, mi abuela, preocupada, les advertía: tengan cuidado con los encantos. Para ella era algo real, un peligro cierto de fuerzas que no se entienden pero que acechan, como lo es en todo ambiente rural.

Pero de antes, y de la otra rama familiar (por parte de mamá), también supe de un cuento. La casa donde creció era grande, más un grupo de casas unidas por los patios. Mama cuenta que cuando era pequeña, su prima Elsa, hablaba de tres niños (dos niñas y un niño) que le hacia señas más allá de la empalizada del patio y la invitaban a jugar. Nadie los veía, excepto ella que lloraba porque no la dejaban ir, y se molestaba cuando no le creían. Una tarde escapó y costó encontrarla; lo hicieron al lado de una vieja laguna hecha por areneras, donde, según ella, vivían los niños que la llamaban para que conociera su casa. La abuela de mamá dijo que a esa niña había que “ensalmarla” (una especie de rezos con ramas y cruces de palma bendita que se emplea para alejar el mal de ojo y otros males), porque los encantos querían llevársela.

Suena siniestro, ¿verdad? Criaturas astutas y repugnantes, con malas intensiones, que encuentran a una niña inocente y crédula, y sola, y se fingen niños, y la llaman para jugar, para que vaya con ellos… y luego la atrapan.

No sé qué fue del señor Primitivo. Creo, ahora, que debió sufrir algún extraño accidente de caza. O fue víctima de algún delito y fue sepultado en esos montes. Pero a veces… me imagino a un hombre mayor, obeso, asechando en el monte, con la escopeta entre sus piernas, tomando un trago de una botella ya semi vacía, cerca de la poza, esperando por venados u otro animal, mirando de pronto alguna forma, una luz flotando en la nada, imaginando los llamados ‘entierros’ (cuentos de luces que señalan el lugar donde se enterró dinero o joyas), o tal vez oyendo un sonido que lo intriga, de susurros o risas, que lo obliga a moverse y acercarse al agua… donde es atrapado. Aferrado con fuerza.

Uno casi puede ver manos delgadas, blancas, implacables. Lo imagino debatiéndose, con el miedo que seguramente sentiría cualquiera al verse atrapado por los miedos ancestrales de las creencias, el horror a lo que se oculta en lo oscuro; o tal vez como dormido, siendo halado a las aguas, desapareciendo de nuestra realidad, como si de un habitante de Macondo se tratara. Puedo imaginar el agua quieta, el paisaje sereno… la trampa montada por algo perverso, malo, esperando que llegue algún otro incauto.

Julio César.

¿TENTANDO?

2009-09-04T19:45:00.000-07:00

Un tipo sale todas las tardes al patio de su casa y se ejercita un rato para terminar con una masturbada. Al poco tiempo comenzaron a saludarlo los vecinos, hasta que uno saltó la verja para darle una mano. Después la lengua… que convencía también. Ahora entraban más de uno a la vez.

Julio César.

BLACK AND WHITE

2009-09-04T19:37:00.000-07:00

Ahora sabría lo que querían los negros…

Tratemos por un momento de entrar en la calenturienta mente de un tipo anglosajón: un tipo en smoking, joven, bonito, blanco, por descuido se mete en un callejón donde lo rodean unos chicos altos, musculosos, guapos y calientes. Ah, y negros. Que le dan de comer, forzado, una y otra vez. El pobre chico está a su merced… pero parece disfrutarlo.

Sí, es la típica fantasía erótica de tantos norteamericanos. Y me la envió en varios pedazos (para que el peso llegara por correo), el amigo Leroy. Como ya he dicho, lo que me gusta lo reenvío para que otro también lo juzguen. Sí alguien lo desea que lo diga y se los envío. Sin compromisos.

Vale la pena, aunque… de atenderlo en toda la escala sexual, habría sido aún mejor. Sólo se queda en probar comida. Lástima.

Julio César.

OBAMA SÍ SE LA APLICA A HONDURAS

2009-09-04T19:36:00.001-07:00

-Sabía que fracasarías… -le susurra al oído.

¡Qué tal! Estados Unidos le retiró todo tipo de ayudas a Honduras. Qué problema es pertenecer a un país pobre, humilde y pacífico. El pueblo de Honduras, su Corte Suprema de Justicia, su Congreso Nacional, la Fiscalía, el mundo civil y militar, y el ente electoral dicen que no se calarán que el presidente de la república, Manuel Zelaya, que le tomó el gustico al poder y quiere quedarse más allá de lo que dicen la Constitución hondureña (en todas partes los negocios florecen ahí), van y lo sacan, enfrentan las iras de todo un mundo que les grita que se sometan, que los poderosos presidentes hablan y a ellos no les queda otra que obedecer.

Al parecer no les pasa por las cabezas que un retorno de Manuel Zelaya, el que intentó violar la Constitución de su país para complacer al eje Caracas-La Habana, significaría una crisis mayor, porque ¿qué pasaría con todos los otros poderes públicos e instituciones, esos que se expresaron para corregir la anormalidad? De tener petróleo o amenazar con construir armas nucleares, nadie les diría nada y los dejaría hasta cometer atrocidades, pero ahí sólo hay gente… y eso de nada vale (hay tanta en todas partes).

Pero donde uno se queda frío en con la torpeza infantil y algo ignorante de Barak Obama, presidente de los Estados Unidos, cuando intenta mostrarse más papista que el Papa. Ya la señora Clinton le había aconsejado no meterse en eso y dejar que el pueblo de hondureño resolviera su problema, pero él se cree un poderoso y estricto jefe de Estado, del estado más poderosos del mundo, y nadie le dirá lo que tiene que hacer, aunque sea lo sensato (¿acaso no estuvo antes Bush, por qué iba él a ser mejor que nadie?). Seguramente quiere demostrar, incluso a la señora Clinton, que quien manda es él.

Mirándolo por encimita, como lo hace el señor Obama, está en su derecho, hubo un ‘golpe’ y se permite desconocer y condenar el régimen ‘de facto’, cortando ayudas y criminalizándolos; pero es cuando uno se pregunta vainas, y sospecha la falsedad y necedad del hombrecito. Sí tumban a Ahmadineyad en Irán, o al presidente vitalicio y hereditario de Corea del Norte… ¿condenaría el golpe, exigiría que se les regresara al poder con todas las garantías? ¿Satanizaría a los que salieron del par de joyitas o encontraría ‘lógica’ y atenuantes a sus actos? Tal vez sea yo un desconfiado, pero no lo creo. Creo que ese señor no es más que otro payaso de esos que tanto abundan por ahí. Sus intereses los defendería con uñas y dientes, y los trataría con la flexibilidad que no se permite hacia una pequeña y pobre nación Centroamericana. Claro, no está solo en su cretinidad, las declaraciones del gobierno español (lo del señor Destinos Moratinos ya preocupa) han sido bien lamentables también.

Todo esto me produce una fría y desagradable satisfacción. Sabía yo, antes de que llegara al poder, que ese tipo no funcionaría. Era una vacía creación de los medios. No apostaría yo por una larga permanencia de una mujer capaz e inteligente como la señora Clinton en tal desastre en puertas. Bueno, al menos para Venezuela puede llegar algo de tranquilidad, en cuanto Chávez lo reciba y se abracen, tal vez en alguna playa cubana, con Fidel al fondo y mulatas y niños, desnudos, atendiendo a los turistas e intelectuales de izquierda mientras Juanes les canta, todo se calme por aquí.

Julio César.

TARDE DE ESTUDIOS

2009-09-04T19:32:00.000-07:00

Julio César.

POR QUÉ UNOS SI Y OTROS NO…

2009-08-30T18:20:00.001-07:00

A unos les basta tan sólo una mirada para saberlo.

No tenía veinte años y nos dicen que se enamoró como si ya no hubiera mañana. Se entregó en cuerpo y alma, sin miedos, saltando sobre ellos, convencido de que, o vivía o moriría. Otros no pudimos. Nos gustó alguien, pero hasta allí. Con frialdad miramos a quienes comenzaban a incomodarnos con reclamos porque no los amábamos. Intentando ser gente, miramos con pesar a quienes nos observaban con dolor al entender que no queríamos en verdad.

A un carajo le bastó una mirada para amar. Como aquel joven de Verona, quien una noche conoce el amor en la persona de la mujer a la que más debe odiar. Vimos a otro hombre llora al mirar por una ventana al recordar lo que fue su vida, o lo que pudo ser de haber tenido más valor, como un Heathcliff, persiguiendo por cuartos vacíos el recuerdo de su amada Catalina, imposibilitado de tenerla pero también de dejarla ir, encerrado en su Cumbres Borrascosas. A otros nos lleva toda una vida llegar a un momento de miedo y dolor interno, cuando entendemos que nadie está a nuestro lado porque jamás supimos cultivar el amor. No lo entendimos, no le dimos importancia. O no supimos cómo sentirlo, y ahora ¿con qué cara le lloramos a alguien “es que no hay nadie a mi lado”?

¿Será mentira el amor? Quien es incapaz de sentir, a veces lo piensa, le parece que se exagera, o que el enamorado tan sólo se intoxica con algo, pero entonces… ¿por qué a veces no se puede con el peso de la propia soledad?

Julio César.

EL PRINCIPE ESTÁ CERCA

2009-08-30T18:18:00.001-07:00

Del blog UN LAZO A JAKE GYLLENHAAL (buen nombre, ¿eh?), extraje esta fotografía. ¡Y qué fotografía! Sí, cada vez estamos más cerca del gran estreno… pero no lo suficiente. Sin embargo espero como aguardaba por El Guasón de Heath Ledger, ansioso pero inquieto, aunque al final le fue de maravilla (qué actuación brindó). Ahora esperamos por Jake. Disfruten la foto:

Primera imagen oficial, El Príncipe de Persia

Un aporte de Alas... 12:04 PM
……

Julio César.

SHERIFF HOT

2009-08-30T18:16:00.000-07:00

En cuanto los tenía a tiro, sacaba su arma… y caían de rodillas solitos.

Julio César.

SEXO GAY MUY DURO Y SUCIO

2009-08-30T18:13:00.001-07:00

Placer y dolor se unen en la confusa mente de Steve Anderson. Abdul lo tiene prácticamente en sus manos. Nuestro soldado descubre, con horror, que ser el puto del cruel sádico lo llena de lujuria, entonces ¿cómo escapar ahora? Esta historia contiene situaciones que podrían resultar ofensivas para personas que les disguste leer acerca de violaciones, sadomasoquismo, bondagge y sexo no consentido. Aquí hay mucho de todo eso. Si es tu caso, no contiendes leyendo. Si, por el contrario, te interesa, disfruta de esta buena historia del amigo capricornio1965:

EL SOLDADO AMERICANO… (14)

Volvía una y otra vez, y ya esperaba por su amo…
……

-Jejejejejeje…

-¡AGHHHHHHHHHHH! –lo hace exclamar el dolor inicial por la entrada de las puntiagudas astillas entre sus fuertes fibras musculares.

-Mghm… -Farrell muerde más fuertemente el pezón expuesto, para que el placer que siente Steve aumente y se mezcle con el dolor que siente en sus duras nalgas, para que se aminore el dolor.

El mentón de Steve cae pesadamente clavándose de nuevo en su pecho. Abdul lo toma por los cabellos de la nuca estirándolo para hacer que la cabeza caiga hacia atrás y no descanse sobre su pecho, porque eso haría que el amplio tórax de gladiador del americano estuviera como siendo protegido. Además de estirar el cabello usando una de sus manos, apoya la otra en la parte media de la espalda alta de Steve, empujando, para hacer que el pecho de Steve está más expuesto, como invitando a la tortura y la manipulación.

El fuerte dolor inicial que sintió Steve en su gran trasero, es anulado por la fuerte manipulación que su tórax experimenta. Su mente y su fuerte cuerpo son como una marioneta en manos de sus enemigos. Le duele, pero también le gusta, y en su mente cansada ya es incapaz de diferenciarlos,

Los dientes de Farrell se clavan en los músculos pectorales de Steve, su lengua caliente le azota el pezón, provocándole un intenso placer que hace que el dolor en sus nalgas se olvide en su atormentada mente. Para Steve sus pensamientos son nulos, su mente es mantenida en blanco, sólo hay dos sensaciones que permanecen placer y dolor, pero es como un ente o un enfermo mental que no razona, sólo siente, en donde el instinto lo domina y el placer lo somete.

-Libérenle las piernas, ya no hay ningún peligro. -ordena Abdul.

Los soldados quitan los grilletes de los tobillos del fuerte macho sin que este se de cuanta ya que Farrell no deja de mantener controlado al rebelde macho. Lo tienes en sus manos, ese hombre masculino, viril y poderoso ya es un juguete hermoso y sensual, dispuesto allí para su uso y goce.

-Esto hará que sus piernas estén bastante débiles, al menos mientras terminamos de someterlo, de humillarlo y de convertirlo en el puto esclavo americano. -le dice Abdul a Farrell, quien solo mediante un gemido le hace saber que lo escucho, ya que tiene la boca ocupada mordiendo fuertemente al excitado americano. Y por nada del mundo desea soltar la rica tetilla de su enemigo.

-¡GHNNNNN!

-Jejeje, es hora de probar el resultado en el culo, Farrell; espero que haya tenido el mismo efecto que en los pezones. Jejejejejeje.

Sin dejar de halarle el cabello, Abdul separa las musculosas piernas de Steve, quien permanece de rodillas aún, para que las grandes nalgas se separen también y el aún hermético culo de Steve quede accesible. De entre sus ropas saca su dura verga que babea, por la excitación y el deseo de penetrar al odiado enemigo.

-Déjelo en paz, Farrell. Quiero que esté conciente cuando le meta la verga. -le ordena al goloso doctor.

Aún sin desearlo, Farrell deja de morder y manipular los pezones del musculoso americano. La respiración de Steve, muy por encima de lo normal, se empieza a normalizar. El intenso placer que siente va disminuyendo. Abdul lo mantiene sujeto de los cabellos sin dejar que su cara caiga sobre su pecho, la mente y los pensamientos del americano empiezan a retomar su cauce normal.

-Ahora sí vas a gozar, puto.

Abdul, antes de que Steve se recupera completamente, coloca su verga justo a la entrada del culo del perro americano, tocando con su glande los pliegues anales mientras Steve está recuperándose rápidamente su fuerza física y mental, lo que es asombroso en esta ocasión, cuando hasta hace poco han estado actuando en contra de él, dejándolo más indefenso.

-Ahhhhhhhh, ahhhhhhhhh. -el amplio tórax de Steve se expande y se contrae rítmicamente, tratando de recuperarse lo más rápidamente posible su autocontrol, aunque sea por inercia y sin estar conciente de su situación.

-¿Te gustó, PERRO PUTO? ¿Te gusta lo que te hace tu amo? -le pregunta Abdul en el oído al atolondrado y viril soldado.

Aunque Steve apenas ha recobrando la conciencia, la pregunta que Abdul le retumba en su cerebro y las ideas empiezan a aclararse; es como si hubiera caído en un sopor del que apenas puede recordar el placer el dolor. Pero lo que más le aterra es que mientras todo eso pasaba su mente no le respondía, lo dejaba inerme, indefenso, en manos de sus enemigos gimiendo como una perra en celo mientras era excitado por el contacto y la tortura en sus pezones.

Poco a poco, Steve recupera la conciencia. Frente a él, esta el doctor Farrell, sonriéndole con diabólica burla. Steve, aún arrodillado, sostenido de los hombros, mientras detrás de él, Abdul espera el momento más oportuno para poder penetrarlo y comprobar los resultados del tratamiento que se le aplico en el culo del americano. Las palabras de Abdul aún resuenan en su mente. "¿Te gustó, perro puto?". Una y otra vez. Recuerda como su mente estuvo por ese tiempo fuera de circulación.

-Aahhhhhhhh. Ahhhhhhh. -la respiración apenas comienza a regularizarse, se da cuenta de dónde está y en qué circunstancias.

-¿Ya estás listo, PUTO? -le pregunta Abdul al oído, ya que se dio cuenta de que se ha recuperado lo suficiente.

¿Listo? ¿Listo para que?, alcanza a pensar antes de sentir como la dura y jugosa verga de Abdul, está presionando en su culo amenazando con entrar.

–NNGGHHHHHHHHHH… -un grito más de rebeldía que de dolor escapa de su garganta al saber lo que le espera.

-Jejejejejejejeje, MI PUTO ESCLAVO, jejejejejeje. -le dice nuevamente al oído mientras presiona más y más su dura verga, abriéndole lentamente el culo.

Intentando cerrarse, Steve presiona sus anchos hombros contra las fuertes manos de Farrell, quién lo mantiene quieto para que Abdul pueda penetrarlo. Las puntas en sus nalgas y brazos se mantienen adormecidos, pero siente como cada vez es más difícil detener la invasión anal. No es la penetración lo que lo aterra como hombre heterosexual que es, sino por las consecuencias que puede traer tener una verga en sus entrañas, su culo ha sido sensibilizado al igual que sus pezones, así que sí con la estimulación de los pezones casi pierde la voluntad, por el place que pasará cuando su culo sea estimulado puede transformarlo definitivamente en esclavo del cruel dictador.

-Nghhhhhhhhhhhhhh. –grazna Steve, entre dientes por la desesperación, y trata de negarse, de evitar la cogida, pero su esfínter anal ha dado todo de sí, su resistencia es vencida por la dureza y humedad de la verga de Abdul, quien sólo sonríe, mientras mueve el bambú enterrado en las nalgas de Steve.- AGHHHHHHHHhhhh… -el dolor hace que la relajación anal en el soldado ayude a la penetración; la gruesa cabeza separa ferozmente los pliegues anales, dilatándole el culo, permitiendo el paso de la dura y gruesa verga de Abdul.

Al sentir que su verga tiene el acceso libre, Abdul da un fuerte empujón con su cadera para poder penetrar el ansiado culo de una sola y firme estocada, enterrando toda su carne en el recto del macho que aún se resiste.

-Así, así, puto; siéntela, puto, jejejejejejeje. -la risa de victoria y la palabra “puto” retumba en la mente de Steve antes de perder la voluntad.

-¡AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH! -un intenso grito de sorpresa y rebeldía escapa de sus labios; trata de oponerse, de no permitir que dominen su mente de nuevo mediante el placer sexual, del erotismo caliente, que no anulen su raciocinio mediante la mezcla de dolor y placer.

Pero si con la estimulación de los pezones, el placer nubló su razón y le dejo la mente en blanco, con la estocada de dura y cálida carne del otro macho, su culo es separado, su recto abierto y su cuerpo experimenta una descarga eléctrica que incendia su cuerpo. Todo él arde. El placer hace que por un segundo su vista se oscurezca, sus oídos no funcionen y toda su piel arda de éxtasis. ¡Dios, era tan rico! Toda su fuerza física lo abandona y su cuerpo se convierte en una masa muscular sin dominio de sí, controlada, su mente se pierde en un laberinto de luces que se encienden por las descargas de placer que recorren cada centímetro de su cuerpo. Su culo arde, e instintivamente, odiándose luego por ello, Steve lo aprieta para poder sentir más la dureza y el tamaño del miembro de Abdul. Lo desea, lo quiere adentro, cepillándole la pepa del culo. Abdul, con cada embestida, somete el desmadejado cuerpo del americano, dejándolo sin voluntad una vez más, con un placer que lo hace desear seguir experimentándolo, deseando más al macho que lo domina al meter y sacar su gruesa tranca de su redondo y ardiente culo. Sus bolas le duelen de nuevo por no poder liberarse, de no eyacular, su verga sólo puede liberar una delgada gota de líquido seminal.

-¡Aggggghhhhhhhhhhhhh!

-Así, puto. Tómalo. Es para ti, es lo que quieres. Es lo que necesitas ahora, puto. -Abdul lo coge, a fondo, mientras mueve las puntas de bambú enterradas en las nalgas de Steve, para provocarle el dolor.- ¡Jejejejejejeje! -la risa de victoria se deja oír, de ver como el musculoso cuerpo está desmadejado en las manos de él y las del doctor Farrell.

-¡AHHHHHHHHHHHHHH! -casi al mismo tiempo en que Abdul le provoca dolor, vuelve a darle una estacada más, una estocada ruda, firme, de carne dura y caliente en el culo. El placer regresa anulando el dolor.

Abdul mantiene de nuevo a Steve en los dos extremos de sensaciones. La saliva de Steve escurre por entre los ángulos de sus perfectos labios, sus ojos permanecen entrecerrados, en blanco, sin poder fijarse para poder ver, sus respiración aumenta de nuevo y de no ser por estar sostenido por Farrell, su atlético cuerpo ya hubiera caído de bruces en el suelo.

Abdul alterna dolor y placer, seguidos el uno del otro, bambú y verga, ocasionando estás sensaciones simultáneamente. Gruñe ronco al sentir su verga atrapada, halada, comida por esas entrañas de macho hambriento de güevo, mientras mantienen al rebelde soldado gimiendo y quejándose, disfrutando y sufriendo, pero por entre todo esto su mente se mantiene como la de un ser irracional que solo siente , sin pensar.

-AAHHHHHHHHHHHH, AGHHHHHHHHHHHH, AHHHHHHHHHH, AGHHHHHHHHHHH, AHHHHHHHM AGHHHHH… -los gemidos y gritos de dolor son alternados. Así como lo que Abdul hace en él. El musculoso cuerpo de Steve se convulsiona por las fuertes descargas de placer, sus músculos se contraen involuntariamente por las descargas eléctricas que translimiten los estímulos de placer a todo su cuerpo.

-Farrell, quítele las ligas de la verga y las bolas, necesitamos muestras de semen. -le ordena al doctor.

Uno de los soldados ayuda a seguir deteniendo el desmadejado costal de músculos, mientras otros soldados ayudan a Farrell a retirar las ligas que lo mantenían reducido a la impotencia en verga y bolas. Con algo de dificultad y dejando algunas heridas leves en el escroto, por fin el doctor Farrell logra cortar las ligas que mantenían las bolas de Steve sometidas. El dolor en ambas bolas se reduce. Un catéter es colocado inmediatamente en el meato urinario de Steve, para recolectar el semen que eyacule, el catéter esta conectado a su vez a un contenedor plástico que es donde será recolectado el semen.

-Aaahhhhhhhhhhh, ahhhhhhhhhhh, aaahhhhhhhhh. -Steve casi permanece ajeno a todo lo que le sucede, consiente únicamente de la deliciosa verga que lo coge, que lo penetra con rudeza, despertando ecos de gozo y lujuria por todo su cuerpo; sólo siente, lejano, como la presión en sus casi azules bolas, ha cesado y su verga está libre aunque aún tiene el piercing. La dureza en la verga de Steve no decrece a pesar de que le han retirado la liga que la mantenía en permanente erección.

-Listo, señor. -le informa Farrell a Abdul.

-Perfecto, jejeje.

Abdul deja de mover su dura verga en las entrañas de Steve y le da la oportunidad de que comience a reponerse. La excitación empieza a disminuir y la conciencia del macho empieza recobrarse; lentamente sus ojos vuelen a la normalidad, puede ver, siente como su verga tiene algo insertado, voltea a verlo, las ligas están en el suelo, cortadas, aún su verga está dura pero el dolor en sus bolas ha terminado. Aunque por ahora sólo se ha recolectado abundante líquido seminal, Steve sabe que viene una gran corrida; trata de mover sus brazos y pernas, pero estos no le responde, sólo le provocan dolor.

-AGHHHHHHHH… -siente en sus entrañas como aún está la dura verga de Abdul, auque inmóvil, una vez que casi se ha recuperado.

-¿Ves como ya eres "MI PUTO AMERICANO? ¡Jejejejejeje! -le dice en el oído.-Gimes como una perra caliente en celo cuando tienes mi verga moviéndose en tu culo, puto; te domino con verga, jejejejejeje.

-No me dominaras; no podrás sometermghhhhhhhhhhhhhhhh. Ahhhhhhhh, ahhhhhhhh. Ahh… -antes de que Steve termine la frase, Abdul vuelve al vaivén de su verga en el sensible culo del macho americano, dejándolo de nuevo en el estupor sexual.

El calor regresa a las entrañas de Steve, quien por más que trata de evitarlo no puede, el placer no le permite pensar, lo deja indefenso, sin voluntad, sólo gimiendo y desmadejado en manos de sus enemigos, apretando con su esfínter la dura y rica barra de carne ardiente que tanto placer le daba. De nuevo su cuerpo se contrae, como si convulsionara, pero todo es debido a la estimulación, cuando la excitación ha ocasionado que Steve este totalmente en mano de Abdul, este, riente, deja de mover su verga en el culo del prisionero. Para dejarlo recuperar nuevamente.

Cuando Steve está de nuevo recuperado, Abdul regresa a la tortura de placer sexual, mueve de nuevo su verga con fuetes embestidas.

-Nnoooooohgggggggggggg. Ahhhhhhhh, ahhhhhhhhhhh. -Steve sabe que pierde la noción y la conciencia cuando su culo es estimulado, el ardor sexual y las descargas de placer recorren cada fibra de su musculoso cuerpo.

El piso está empapados de todo el sudor que el macho ha transpirado en esta tortura. Para Abdul es satisfactorio ver como la voluntad del rebelde prisionero es anulada, como han logrado en tan corto tiempo y gracias a los experimentos de Farrell, hacer que Steve sea anulado mentalmente aunque sea sólo cuando están estimulando las zonas de su cuerpo que fueron tratadas con los químicos preparados por Farrell.

En la sexta ocasión cuando Abdul deja que Steve se recupere y pierda la conciencia, las grandes bolas del americano no pueden resistir más y descargan toda la leche acumulada por esas semanas de cautiverio sexual. El semen de color distinto al habitual por el almacenamiento por tantos días, es abundante y espeso, la gran verga de Steve se contre una y otra vez, mientras sus bolas se pegan a su cuerpo y su escroto se reduce.

-AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH, AHHHHHHHHHHHHHHHHHH. -el gemido más intenso por el orgasmo más intenso que haya experimentado en todos sus encuentros sexuales, lo deja agotado. Pero no insensible, en cuanto la verga de Steve termina con sus espasmódicas contracciones eyaculatorias, Abdul regresa a las fuertes embestidas, sabe que aún hay mucha leche en esas bolas.

-Te dejaré seco, puto. -le dice mientras vuelve darle las más fuertes embestidas, sin que Steve recupere el control de si mismo.

Una y otra vez la tortura de Steve se repite, sus grandes bola eyaculan una y otra vez, llenando de leche el contenedor. Su cuerpo está agotado, su culo quemándose, en la décima ocasión que Steve eyacula, recibe en su culo la leche de Abdul, por segunda vez, sin darse cuenta real de lo que pasa. Abdul cierra los ojos y mete su verga lo más adentro que puede para depositar su semilla lo más profundo que pueda en las entrañas de Steve. Después saca su verga del culo del agotado macho.

-Déjenlo que se reponga. -ordena. Los soldados lo mantiene aún arrodillado, sin dejarlo caer. Al dejar de ser estimulado su culo, la mente de Steve regresa, su voluntad y su conciencia regresan, aunque no por estar ausente deja de saber lo que le pasa, lo que Abdul le hace.

-Ya eres mío, puto, no podrás escapar de mí nunca. Voy a imponer mi voluntad en tu mente, jejejejejeje, aunque trates de rebelarte no podrás evitarlo, jejejejeje. Llegará el momento cuando vengas pidiéndome que te coja, que mi verga te penetre. O que cualquier verga de macho te de goce.

-Ahhhhhhhh, ahhh. -el tórax de Steve se expande para tratar de reponerse, está agotado, confundido, furioso consigo mismo.

-Creo que ya le hemos secado las bolas, hemos extraído el semen acumulado en estas semanas. De ahora en adelante toda la producción la usaremos en nuestros experimentos. Farrell, déme el contenedor. -le ordena.

Farrell saca el catéter de la verga de Steve y retira el contenedor del catéter para dárselos a Abdul. Steve los sigue con la mirada sin saber qué traman, aunque sabe que no será nada bueno, pero las puntas de bambú enterradas en sus brazos y nalgas lo mantienen indefenso físicamente, su respiración aún es agitada y el sudor aún no cesa de resbalar por cada curvatura de su cuerpo. El rostro de Steve se nota extremadamente agotado, muy cansado. Pero atractivo y viril.

Abdul vacía el semen recolectado en un vaso, hasta la ultima gota.

-Necesitas alimentarte, puto; te faltan tus proteínas, jejejeje. -le dice a Steve, mirándolo a los ojos mientras se acerca hasta donde el americano está aún sujeto por los soldados.- Sujétenle la cabeza, es hora de que vaya aprendiendo a saborear la leche de los machos...

CONTINÚA (no es mío)

Julio César.

MOTIVANDO

2009-08-30T18:04:00.000-07:00

Temblaban emocionados esperando que comenzara…

Aquel trabajo de maestro suplente no me convenció hasta que me fijé en todos esos atractivos, saludables y bien arregladitos muchachos, todo testosteronas, pendiente de mil vainas y no de los estudios. Y en que mucho me miraban la pinta bajo el traje, sobre todo el bulto que dejaba colgar por ahí. De tarde en tarde siempre venía uno a mi oficina buscando tutoría, orientación, o ‘comprensión’ para sus problemas de joven confundido… o de notas. Y como maestro me aplicaba a atenderlos. Intentaba introducir en sus vidas algo de sentido… también, de tarde en tarde, un dedo, o dos, para que el cuerpo les diera algo de felicidad; o una lengua que chupara sabroso para oírlos gemir y distraerse un rato. Y a los más emotivos, y sentimentales, quienes me pedían con sus vocecitas jóvenes y dulces: “profe, enséñeme a amar…”, una buena y dura tranca. Dios, amo mi trabajo.

Julio César.

¿UNA LUNA DE SATURNO CUENTA CON AGUA?

2009-08-30T18:02:00.001-07:00

Recientes fotografías y datos enviados a la Tierra desde la sonda Cassini, la cual orbita la luna Enceladus, han puesto a los científicos a dar carreras, entre las esperanzas y la precaución. Aparentemente hay rastros que hacen sospechar la presencia de un océano, o cuando menos, de agua en dicha luna de Saturno. Y el agua es el ingrediente clave para la vida; por lo tanto, sí hay mares ¿no es posible cierta clase de criaturas en sus profundidades? Tal vez no con el grado de desarrollo que tenemos en la Tierra, pero de existir dicha agua en Enceladus, sería posible especular con ello, con vida, cuando menos, marina. Celular o pluricelular. Pero vida, al fin y al cabo. Al fin habríamos encontrado evidencias de otras existencias no sólo fuera de nuestro planeta, sino aquí mismo, prácticamente al lado. En saturno.

Aunque la luna es un cuerpo helado, la sonda ha detectado que emite enormes columnas de vapor de agua y granos de hielo. O de supuesta agua, hay que recordar que hay otros líquidos que no necesariamente son el H2O. Están los hidrocarburos y aquellos de combinaciones más exóticas, con sulfuro. Pero en este caso parecen creer en la NASA que sí se trata de agua, ya que descubrieron con espectrómetros, partículas que contienen sales de sodio, lo que evidenciaría que sí se trata de vapor emanado de agua líquida.

Pero, como suele ocurrir siempre con este tipo de descubrimientos, otro grupo de científicos fue incapaz de localizar dichos restos de sodio al realizar métodos diferentes de detección, aunque aseguraron (todos, aún los cautelosos, mantienen la misma esperanza) que ello no excluye la posibilidad de masas de agua, aún de océanos en Enceladus.

¿No es emocionante? ¿No sería increíble que de una forma concluyente, inapelable, supiéramos que sí hay océanos en dicha luna, océanos de agua líquida, tal vez no con los mismos componentes presentes en los mares de la Tierra, pero tampoco tan alejados del espectro que nos permitiera soñar con vida marina, aunque fuera microscópica? Una sólo evidencia en tal sentido, bacteriana o unicelular, sería la prueba irrefutable de que la vida en la Tierra no es una rareza, algo del azar loco, sino una posibilidad que puede repetirse, bajo condiciones, en otros sectores de la Vía Láctea.

Eso nos permitiría afirmar lo que se dice en toda película de invasiones (aunque esperando que ese no sea el caso): “ahora estamos seguros, no estamos solos en el universo; hay otras razas, razas hermanas”.

Julio César.

CHICOS EN PASANTIAS

2009-08-30T17:57:00.000-07:00

¡Qué goloso eran los niños!

Los “hummm…” ahogados de ambos muchachos son acompañados por una sonrisa del recio mecánico. Eran increíbles las ganas que tenían de aprenderlo todo con las que esos muchachos salían del colegio. Deseaban saborear la vida, y él se encargaba de que se llenaran el paladar de… experiencias. No eran los primeros que salían del taller de mecánica a cursar pasantías en la latonería y él se encargaba de que aprendieran lo que les faltaba. Aunque a la mayoría de esos niños había poco que enseñarles. Sabían demasiado. Y eran colaboradores, jamás luchaban entre ellos por una enorme y dura herramienta. Muchas veces la compartían entre gemiditos de gusto, o esperaban su turno de ser trabajados por ella. Y al mecánico le encantaba.

Julio César.

UNASUR Y LA CÓMICA DEL CARTEL DE PRESIDENTES

2009-08-28T19:31:00.000-07:00

Los tres compadres… de las manos por el mundo. O contra…

Nuevamente los presidentes se reúnen para mirarse, contar chistes públicos, reír, y luego destrozarse en privado. Aunque, ante las tonterías de algunos, la Bachelet, por quien no siento ningún respeto, la señora Kirchner y hasta el alcahuete del Lula, debieron hablar torcido para que los infantes regresaran a sus papeles. El despistado creerá que la fulana reunión era para perder el tiempo en necedades, qué les encanta, pero no es tan sencillo. En verdad sirve cuidadosamente al doble propósito de esta gentecita de la seudo izquierda: protegerse cabronamente unos a otros, y joder a los no alineados con el mandato de La Habana. La vieja momia todavía paladea el poder; bueno, cuando es capaz de hacer salir corriendo a la señora Bachelet como una niña emocionada a su llamado, desatendiendo a los chilenos en Cuba, donde el tirano la deja esperando para que entienda su lugar.

Unasur nació muerta. Fue evidente en el petardo armado en la patria de Evo Morales. La pasada crisis boliviana acabó con su prestigio cuando Morales ordenó cargar contra todo los que se le opusieran a su cambio capricho e inconstitucional de la Constitución, cercando el departamento de Pando, ordenando ataques y asesinatos, y deteniendo al Prefecto. Unasur lo único que hizo fue advertirle a los que resistían que o se sometían a los dictados de los presidentes o lo lamentarían.

Ahora en Venezuela se cercan gobernadores electos, se utiliza la fiscalía y los tribunales para criminalizar la disidencia, se cierran televisoras y radios, se censuran medios, se quiere adoctrinar en las escuelas, se pacta con Irán, se ofrece el territorio venezolano para montar bases rusas, se compran cantidades enormes de armas mientras la gente muere a las puertas de los hospitales, se protege a la narcoguerrilla y se lucha contra cualquier medida cautelar contra el narcotráfico, se interviene abierta y groseramente en asuntos internos de otros países, Honduras y Colombia son los últimos… y a Unasur sólo se le ocurre citar a Venezuela para que despotrique de Colombia, porque esta, sin pedirle ayuda o dinero a nadie, firma un acuerdo de cooperación con Estados Unidos.

La verdad es que tanta necedad en las posiciones de Venezuela y Ecuador, habla aún peor de esos paisillos timoratos y necios. Fuera de la posición clara que llevaba Perú, país que sabe con quién trata y entiende que perseguir, encarcelar, exiliar y matar opositores no son prácticas democráticas, el resto se hacen los pendejos. Muchos dependen de la generosidad irresponsable y grosera de Hugo Chávez, que les da plata y les soba las nalgas al creerse con derecho a ello (bueno, está pagando); otros lo admiran como icono de la izquierda (de donde digo que esa basura de ideología para nada sirve) y lo apoyan convirtiendo la región en un charco de atraso y peligrosidad. Quien cae en estas tierras comienzan a regresar de mamífero a larva.

Qué sería una completa pérdida de tiempo ya se sabía; la Bachelet, quien fuera de admirar a los uniformados fuertes que mandan a encarcelar gente, no hará nada abiertamente a favor de la disparatadas posiciones venezolanas (o de Hugo Chávez), pero lo ayudará de lado, asegurándose de que la situación interna venezolana no sea tocada, temen demasiado que un día les toque rendir cuentas. Lula pasó el mal rato de que se notara la pobre calidad de los mandatarios del eje que defiende, al ser retratados de cuerpo entero por la exigencia colombiana de que todo el proceso fuera televisado; no la tiene fácil el señor brasilero, su campaña para encubrir los escandalosos casos de corrupción de sus cercanos colaboradores en el Congreso lo mantiene atado a la línea de “los presidentes podemos hacer lo que nos da la gana y estamos por encima de la ley”. Pensé que tal vez Argentina callaría, Uruguay y Paraguay también, pero la señora Kirchner se portó a la altura. Bueno, tanta idiotez cansa aún al más paciente.

Chávez no conseguirá una condena, saldrá de allí verde de rabia y despecho (ah, uno ya imagina las barbaridades que dirá este fin de semana en Aló, Presidente), pero logrará que se hable de esa tontería mientras puertas adentro continúa la destrucción sistemática de la democracia venezolana y de todo un pueblo, el cual ahora sabe que está solo y a nadie interesa su suerte… como pasó, hace casi cincuenta años atrás, con el pueblo cubano.

Julio César.

CALOR EN EL CORAZÓN

2009-08-26T19:27:00.000-07:00

Al lado del amor, nada importa…

Hacía frío pero no lo sabía porque llevaba demasiado tiempo viviendo sin sentir. Hacía frío en una ciudad calurosa de gente que cruza sus caminos sin mirarse. Personas a quienes jamás observé o escuché. Ignoraba que en otras miradas pudiera asomarse un alma, con pesar, esperanza, añoranza, o deseos; porque todo es silencio en la ciudad de hielo.

Y un día, sorpresivamente, una astilla encendida cayó sobre unos leños y calentó la comida y alejó el frío de dos amigos míos. Y esa llama se convirtió en un incendio, uno que devoró la indiferencia, que me robó la calma, me quitó la paz. Un fuego de pasión que hacía suspirar. Llorar. Aguardar. Y noté en otras miradas la misma angustia, el mismo pesar, ese amor por aquellos que también amaron y perdieron. Porque ese cariño bonito se convirtió en mío, nuestro; ese pesar final del hombre que llora solo, abrazando sus pocos tesoros, es nuestra mayor lección: sí amas, no lo dejes marchar. O será que debemos comenzar por aprender a querer.

Julio César.

LUCHAS INTERNAS… (50)

2009-08-26T19:25:00.000-07:00

Esos muchachitos buscaban… algo caliente.
……

-Busco a un buen macho que me de mucho gusto. Tu güevo se ve caliente, ¿no quieres aliviarlo en mi boca? -es totalmente mórbido.

Tomado por sorpresa el carajo jadea, abriéndose la bragueta allí mismo, en pleno urinarios. El güevo, grueso y largo, escapa de la blanca tela de un calzoncillo. Con un ‘hummm’, Jerry cae sobre sus rodillas y su boca se abre. Su lengua lo lame de arriba abajo, arrancándole alaridos de placer. El carajo siente que esa boca sabe, y que lame sabroso. Su güevo tiembla de placer, rico, ante la deliciosa caricia. La boca de Jerry le rodea la corona, lamiéndola, para bajar experto sobre la tranca, tragándosela a pesar de lo gruesa y larga que es. La siente casi desencajarle las mandíbulas, golpeándolo rudamente en una mejilla, pero la dirige a su garganta, y allí la retiene, pegando sus labios y nariz del pubis del sorprendido hombre que mira todo su güevo tragado por esa joven boca.

Teniéndola allí, sin hacer nada más que amasarla y apretarla con los músculos de su garganta, y respirándose sobre los pelos púbicos, Jerry lo enloquece; el carajo siente que lo maman como nunca nadie lo ha mamado antes. Todo su cuerpo se estremece y tiene que atraparla la nuca al muchacho para no caer. Esa boca sube, mostrando la enorme tranca, nervuda, que sale de los rojos labios, brillante de saliva. Jerry lo mira, pícaro y lujuriosos tras los lentes, y con un ‘aggg’ vuelve a tragársela, moviendo la cabeza de arriba abajo como un cachorrito intentando quitarle una media a alguien de la mano, moviéndola en su garganta. ¡Como le gustaba mamar güevos!, era tan rico y excitante.

Mario jadea agónico mientras esa boca va y viene contra su tolete, mira el fino cabello, el delgado rostro, los lentes, la viciosa boca que se dilata y expande sobre su tranca. Mientras lo ve sacarse la tranca de la boca, lamiéndole la cara posterior, mojándose el rostro con la saliva del tolete, Mario piensa en cuanto le gusta eso. Le encantan los carajitos, para él era una locura ir a ver fiestas con streepers, no por las tipas, sino por los carajotes en tanguitas, en hilos dentales meneando sus güevos de aquí para allá. Pero era un hombre casado y debía cuidar la imagen. El banco estaba lleno de carajos bonitos, que le tenían ese güevo erecto, babeante, a toda hora, pero se controlaba.

Eso fue hasta que llegó Henry, un catire de ojos verdosos, fuertote, muy musculoso, de torso anchísimo y de tetotas grandes. Siempre andaba de franelitas y jeans negros, mostrando todo lo rico que tenía. Con su mirar altivo, casi hosco y molesto, su paso lento, sus tetillas erectas tras la tela, el joven lo enloquecía. Cuantas noches no fantaseó con ese carajote, masturbándose, imaginándolo saliendo de una piscina con una brevísima tanga, alto y masocotudo. Se frotaba ese güevo hasta sacarse la leche, cayendo casi desmayado al soñarlo así.

No pasa mucho tiempo antes de que Jerry, en uno de los privados, esté de rodillas sobre la tapa de uno de los inodoros, con las manos montada en el tanque de agua, desnudo, excepto por la corbata, los lentes y las medias, abiertote de culo, mientras tras él, Mario, también desnudo, excepto de una camisetica negra que deja ver su torso velludo y musculoso, y las medias, lo enculaba con ganas con su manduco. Las manotas de Mario aferran esas nalgas abiertotas, apretándolas y pellizcándolas, mientras lo penetra con fuerza, cogiéndolo duro. Su cadera va y viene contra esas nalgas, aplastándolas, mientras el carajo mese el culo, acercando y alejando sus caderas también, para que el choque de culo y güevo sea lo más intenso posible.

-Hummm, cógeme, sí... cógeme... -brama Jerry, con una mueca adolorida y rica, mirándolo sobre su hombro, con la frente arrugada y jadeando por la boca abierta.- Cabálgame, mi machote, entiérrame esa tranca dura que tienes...

-Te gustan los güevos, ¿no? -jadea Mario, con una mueca irónica, mientras su tolete largo, grueso y nervudo entra y sale de ese culito rojo, lampiño, que se lo traga con deseo.

Jerry cierra los ojos y aprieta los dientes, meciendo su culo de adelante atrás, restregándose de ese pubis, empalándose con esa barra dura y caliente que lo nutre, lo llena de ganas, de deseos y de placeres intensos mientras lo cabalga. Chilla de gusto, Dios, qué rico era eso. Sus gemidos son oídos por alguien que entra a los baños, buscando también algo de acción. Sonriendo, ¡seguro que alguien tiraba!, se dirige hacia el privado y abre la portezuela. Con un alarido, Mario clava el güevote dentro del estuchito no tan secreto de Jerry y se vuelve a mirar al recién llegado, con horror.

-Hola, jefe. -es Henry, el nuevo cajero en el banco, quien sonríe burlón, levantando una mano y mostrándole el dedo medio en una mueca grosera, para luego apuntar ese dedo contra su culo, metiéndolo allí, hondo, experto, deslizándolo a fondo.

Mario chilla, estremeciéndose ligeramente, por la sorpresa... ay, coño, lo que venía sería enéa.
……

En Tacarigua de la Laguna, el inicio de semana introdujo una nueva rutina. El grupo se había ido, todos tenían ocupaciones, trabajos, aunque lo que hacían Renato o Alirio siguiera siendo un misterio. En la casa quedaron nuevamente Sam, Eric y Jorge; aunque Lucas había enviado a dos carajos, sueldos que serían costeados por Eric, para levantar las paredes. Por las mañanas, el trío ayudaba a los dos obreros, por las tarde se iban de paseo, nadaban o pescaban si el mar estaba quieto. Sam se veía algo inquieto, nadaba mucho, consiguió una bicicleta y paseaba bastante, iba lejos y llegaba cansado, parecía buscar agotarse. Eric lo entendía, era un hombre de acciones, la vida amodorrada de la playa lo aburría. Peor, lo inquietaba. Por su parte, Jorge no parecía extrañar nada más. Dormía, trabajaba, descansaba y ayudaba en las tareas de la casa, con tranquilidad. Y eso era lo que más deseaba Eric, que se sintiera bien allí.

-Te digo que son un trío de maricas; mira como el tal Eric mira al tal Jorge. -le decía uno de los obreros, al otro. Era Asdrúbal, el empleado de Lucas, y el cogido por Alirio, a quien no llegó a ver al llegar un día después de la marcha de la pandilla.

Al otro hombre, un cuarentón calmado, pero bueno y ágil levantando muros, no le importaba. Asdrúbal no podía dejar de mirarlos, a los tres, resentido de que vivieran bien, de que tuvieran plata, fueran bonitos y estuvieran juntos. Había algo de resentimiento social en él, y de deseo. Después de todo, era un hombre que se había rendido ante el asedio y las caricias de otro carajo, que hizo lo que quiso con él, poniéndolo a becerrear y luego sodomizándolo con ganas. Y lo peor es que le había gustado, y mucho, no podía negarlo. Por eso al ver a Eric y Jorge, en bikinis, bronceados y atractivos, caminando y hablando por la playa, sentados a la arena, uno al lado del otro, bromeando, empujándose, tocándose, para luego correr hacia el mar, zambulléndose, gritando y empujándose aún, lo ponía mal. Le afectaba un poco el que esos tres parecieran no reparar en él, que también tenía su corazoncito.

Dentro de las aguas, Jorge y Eric semiflotan, hundiendo sus cabezas de vez en cuando, bajo las tibias aunque no muy claras aguas, para aliviar el calor del sol. Los dos jóvenes ya se habían contado toda sus vidas, dónde estudiaron, dónde crecieron. Uno no tenía hermanos, el otro, cinco. Eric hubiera querido hermanos, así sus padres no le habrían exigido tanto, y no esperarían tanto de él, presionándolo, empujándolo, ordenándole qué hacer. Jorge dice que muchas veces deseó que Dios les hubiera dado más dinero y menos hermanos, para ropas, juegos, viajes y estudios, nunca había ido a Margarita o a Mérida.

-El dinero no lo es todo. -argumenta Eric, mirándolo fijamente.

-Ay, el pobre niño rico. -se burla Jorge.

Con un movimiento brusco, Jorge se tiende hacia él, atrapándolo por los hombros, cerrando sus dedos sobre ellos, empujándolo bajo las aguas, con un alarido. Eric patalea y se debate, pero se hunde. Lucha por soltarse, restregándose contra el otro, empujándolo. Jorge ríe, lo siente luchar y debatirse entre sus brazos, contra él. Eric sale un momento, con los ojos muy abiertos, ve al otro reír y lo baña con un buche de agua de su boca. Con un ‘cochino’, Jorge vuelve a hundirlo bajo la superficie. Luchan fieramente. Cada uno empuja del otro. Las piernas de Jorge rodean a Eric por la cadera, inmovilizándolo.

Mitad dentro del agua, mitad fuera, Eric se asusta, siente el calor, la fuerza y vigor del otro y se aterra. Siente como todo su ser responde a eso, excitándose. Ahora lucha por soltarse, con rabia autentica, antes de que venga la erección. Riente, Jorge lo suelta. Eric se aleja rápidamente, molesto, mirándolo tan tranquilo, tan riente, tan despreocupado. Para él, eso nada significó. Sólo era un juego entre carajos. Jorge, ni por un momento sintió la angustia del deseo, las ganas de aferrarse y abrazarlo, de inmovilizarlo para sentir su piel, su calor y su excitación. Molesto, Eric hace olas con las manos y le baña la cara, tomándolo por sorpresa y haciéndolo toser y sacudirse la nariz.

Con un bramido de “coño’e madre”, Jorge parece que va a lanzarse sobre él. Eric jadea, tiene el bulto un poco más que grande en la tanga amarilla que usa. Si Jorge volvía a tocarlo, se le pondría como una tabla. Se vuelve hacia la orilla y comienza a nadar, pero al ver en dirección a la casa, se lleva una sorpresa de muerte. Cerca del carrito de Sam, se encuentra detenido otro. Otro que conocía muy bien, como muy bien conocía a la persona que estaba apoyada contra el capote, mirando, con el ceño fruncido, hacia el mar, hacia Jorge y él.

¡Irene! ¡Irene estaba allí!
……

Dentro de los baños del centro comercial, Mario aún mantiene su güevo clavado en el culo de Jerry, pero tiene su atención dividida, porque Henry, uno de los nuevos cajeros del banco, le tenía metido el dedo medio dentro del culo, lo que hizo en cuando los descubrió tirando ahí.

-Saca tu dedo de mi culo... -jadea agudo Mario, aunque ese dedo grueso se sentía cálido, suave, y rico, moviéndose un poquito de adelante atrás.

-Cállate, güevón, o llamó a tu mujer. -le replica el rudo Henry, con ojos brillantes.- Sigue con lo tuyo y yo con lo mío... -saca y mete el dedote.

Henry casi lo empuja de un manotazo sobre la espalda de Jerry, cosa que le abre un poquito más las nalgas. Su dedo sale y entra, cogiéndolo con él. Mario jadea, sintiéndose atrapado, pero la mirada viciosa de Jerry sobre su hombro le indica que las cosas deben seguir. El culo de Jerry se frota de arriba abajo sobre su pubis, para cogerse él mismo, frotándose contra su tranca. Ese culito caliente, le aprieta y chupa el güevo. Eso lo excita. Mario comienza a cogerlo nuevamente, su tolete va y viene contra ese culo. Henry sonríe, metiéndole una y otra vez el dedo dentro del ardiente agujero. Pero quiere más.

Y por increíble que pueda parecer, Jerry, Mario y Henry estaban, al poco rato, totalmente desnudos dentro de ese baño público. Mario y Jerry solo tenían ojos para el impresionante físico de ese catirón de mirar indolente. Era verdaderamente fortachón (y su güevo erecto era bastante grueso). A Henry le había llevado tiempo cultivarlo y desarrollarlo en muchos gimnasios. Y allí entendió que gustaba. Al estar en una barra, sus piernas y tetotas, así como sus bíceps, atraían a un enjambre de mirones, todos queriendo tocarlo, sobarlo y meterle mano. Algunos chicos, de tarde en tarde, le suplicaban por atenciones, caricias y sexo. Había hasta los que le lloraban por algo de su amor duro, y él, indolente, sacaba su tranca ofreciéndola a un culo o boca ávida.

Con sólo verlo ya Jerry tenía el culo hecho una mantequilla, y derretida, pensando en meterse esa tranca por allí. Por el momento, Mario, arrodillado entre ellos, mamaba de uno a otro, algo que Henry le ordenó hacer. Era quien mandaba y Mario lo sabía. Ese carajo ya lo miraba como a un esclavo. Y mientras cierra los ojos y arruga la cara por el esfuerzo, y con un ‘uggg’, se tragaba el impresionante tolete del muchacho, sabía que estaba en problemas, que Henry no le iba a soltar el culo fácilmente, y eso hace que el hueco le titile encogiéndose de anticipación. Supo que estaba en lo cierto cuando a los cinco minutos estaba de rodillas y palmas en el suelo, comiéndose el güevo de Jerry, y cabalgado por Henry, quien con golpes largos, profundos y lentos le enterraba su enorme manduco en el culo, rasgándolo, destrozándoselo, haciéndolo chillar de dolor y gusto. Ese güevote salía casi todo para luego ir enterrándose completo, lento, poderoso. El anillo del culo echaba chispas ante tan gran invasión, pero lo tragaba todo, alojándolo en su cálido y húmedo interior, amasándolo y apretándolo allí. Ese güevote palpitaba dentro de su culo y lo hacía gemir, aunque tenía la boca llena con el güevo de Jerry.

Más tarde Jerry, sentado en un lavamanos tuvo que conformarse con pajearse, mirando a Henry acostado en el suelo, con las piernas y abrazos muy abiertos mientras Mario, en cuclillas, subía y bajaba el culo y el pecho muy velludo, empalándose sobre la rojiza tranca del otro, jadeando y gimiendo. El güevo del hombre estaba tieso, excitadísimo, mirando al sonriente catire, mientras su culo bajaba, apoyándose sobre ese pubis, dándole vueltas, moviéndose en forma circular, gritando ante el increíble placer que eso le daba. Ese güevo parecía crecer más y más, calentándose y palpitándole muy hondo. Con un gemido agónico, de abandono el hombre deja caer sus rodillas en el suelo, sin fuerzas, sentándose sobre la palpitante y rígida barra, sintiendo que algo caliente subía por su culo, torturándolo más.

Si alguien hubiera entrado en esos momentos en el baño habría visto las musculosas piernas de un carajo acostado ahí, muy abiertas, con las bolas colgándole y un centímetro de güevo gordo y rojizo que era lo único que quedaba afuera cuando un carajo sudado, de nalgas peludas, yacía sobre sus caderas, empalado a fondo, gritando como si eso fuera muy doloroso y sabroso. Habría visto la velluda espalda del carajo, sudada, subir y bajar lentamente, con movimientos largos, cogiéndose a conciencia, mientras el catire la gritaba que apretara el culo, que le apretara el güevo con su culote sudado.

Con gemidos débiles, Mario alzaba solo uno o dos centímetros su culo muy abierto y redondo del blanco y rígido tolete. Subir ese poquito y luego caer con fuerza, lo hacía gritar de ganas. Todo su cuerpo ardía y le picaba. Sus manos sobaban su tórax y abdomen, mientras su culito subía y bajaba, empalándose sobre la tranca. Ahora Henry, doblando las rodillas un poco, sube y baja sus caderas, empuja como si quisiera ensartarlo en verdad, y Mario chilla más, echando el sudado rostro hacia atrás, con la boca muy abierta, viéndose bello y muy viril con su bigote, pero siendo cogido por otro macho. Jerry estaba caliente. Mucho.

-Te gusta, ¿verdad? Dilo... -le ordena el catire.

-Sí, papi, cógeme, cógeme así... Hummm...
……

Las cosas no podía seguir así, se dijo Irene esa mañana al salir de su apartamento, llamando al trabajo para avisar que no iría ese día. Debía hablar con Eric. Aclararlo todo de una vez. Mientras su carro bajaba hacia Barlovento, se decía que no podía entender la forma de actuar de Eric. Sabía que había algo que lo torturaba desde hace tiempo, su conversación con Marsella Salas había sido parte de eso, pero no le explicó nada más. Y un buen día oye, de boca de Norma, que Eric había abandonado la firma y desaparecido. Lo buscó en su apartamento, y sintió la horrible impresión de que él se ocultaba de ella.

Sam fue de poca ayuda; a pesar de que le dio la dirección de la casa en Tacarigua de la Laguna, le dijo que era mejor dejarlo solo por un tiempo, para que recapacitara, para que pensara y decidiera lo que iba a hacer con su vida. Pero algo en todo eso que dijo, la asustó. La asustaba el hecho de que Eric no la llamara para darle ningún tipo de explicación, para decirle que estaba bien, para preguntarle cómo estaba ella. Entendía que algo horrible pudiera haberle pasado, pero era algo que nada tenía que ver con ella, y no debió apartarla así, como algo sin importancia. Estaba preocupada. No, no preocupada, estaba asustada aunque no sabía de qué ni por qué (deja que decida sobre su vida). Y estaba furiosa, Eric le debía una explicación.

Salir de Caracas le pareció fatigoso a pesar de lo temprano del día, entrar a Guarenas le pareció engorroso. Guatire no le impresionó, lo poco que vio desde lejos. La autopista tampoco, Dios, que remachada estaba. Caucagua, Tacarigua de Mamporal, San José de Mamporal y Río Chico no le parecieron pueblos turísticos propiamente dichos. Tacarigua de la Laguna le pareció un simple caserío. Y feo. Lo cruzó en dos minutos, y a paso de tortuga. Preguntó a gente huraña sobre las señas de Eric y fue hacia allí. Aún antes de detener el carro, nota que la propiedad tiene posibilidades. Está tan cerca de la playa, aunque lo suficientemente alejada como para escapar de los efectos de las mareas, que la hacía valiosa. Estaba retirada, con vegetación prácticamente a un lado de la casucha. Porque ese era su problema, era una ruina, aunque por lo que veía, a los dos obreros, la estaban restaurando. Y por alguna razón, pensó en Sam. Seguro que eran cosas suyas esos acomodos. Y ese era su carro. La frente de la mujer se arruga, lástima que anduviera por ahí. Quería hablar largo y tendido con Eric. Aclarar lo que pasaba entre ellos, y tal vez resolverlo todo sobre una cama, si es que había una allí, y no tenía pulgas y chinches. Detiene su carro y sale, notando sobre su rostro la brisa cálida y salina, sintiéndose nerviosa, pero decidida a enfrentar lo que fuera.

En esos momentos los vio. Allí, en las aguas, estaba Eric, pero no sólo. ¿Quién era ese tipo? Un escalofrío de desagrado, de malestar, recorrió su espina mientras los ve juguetear en el agua, hundiéndose uno al otro. Y en su mente, la palabra juguetear le sonó alarmante. Había camaradería, pero también intimidad. Demasiada. La pequeña acidez que venía molestándola desde hacía días, se intensificó ahora. ¡Eric la vio! A pesar de la distancia que los separa, lo ve tensarse, mirarla en forma incómoda, culpable. Nota que mira a Jorge como sopesando posibilidades. Lo vio salir de las aguas, delgado, muy bronceado, chorreando agua, en tanga. Hermoso. Y sintió miedo, malestar que se intensificó al ver al otro salir tras él. Sensual también. Deteniéndose y mirándola, como no entendiendo quién era ella. La mujer no puede dejar de ver a Eric, quien toma una toalla, se medio seca y se cubre las caderas con ella, enrollándola. Como tapándose. Como ocultando... algo. Lo mira tomar aire y venir a su encuentro. La mujer siente una confusión de sentimientos. Qué atractivo se veía... pero también qué serio, qué grave.

-Hola, cariño. ¿Te habías olvidado de mí? -sonríe ella leve, neutra, ni amistosa ni agresiva. Debía saber antes de armar cualquier conversación como irían las cosas. Se siente caminando por un terreno resbaloso, lleno de trampas en el suelo.

-Irene... -la mira confuso.

Y la mujer mira algo que la deja sin aliento. Los ojos de Eric parecen empañarse y brillar afiebradamente, como con ganas de gritar o de llorar. Y ella puede imaginarlo llorando, de dolor, de arrepentimiento, por causarle un daño. Traga saliva, siente que por una vez, Eric dejará de ser el hombre comedido, que sopesa lo que va a decirle, buscando no causarle pesar.

Eric la mira intensamente, lo siente. Lo siente por ella. La quiere, de cierta forma la ama; pero lleva años con ella, sintiendo que algo que era cómodo, fácil, que lo protegía contra la maledicencia, las burlas y sospechas de los demás sobre él, sobre su hombría, se convertía en una prisión. Porque Irene era una persona, un ser humano, una mujer que merecía un amor puro y total, una devoción única, ser amada como una diosa, y él no podía darle eso. Sólo la usó. Sí, era eso.

Al final todo se reducía a que fue cobarde y la utilizó a ella como un escudo contra sus padres, los amigos, los conocidos y los socios y clientes. Contra el mundo. Pero ya no podía más, no podía pensar en estar con ella, casado y atado para siempre. Ahora el mundo parecía más ancho, porque después de toda una vida de negarse a sí mismo, de luchar contra lo que sentía, lo que quería y lo que era, al fin había cedido y conocido ese otro mundo, donde tal vez no habría ternura o el calor de una caricia femenina, pero era lo que su cuerpo y su alma anhelaban. Ahora por su vida habían pasado Pedro Correa, José Serrano, Jerry Arteaga, William Bandre, Andrés Burgos... y estaba Jorge Ávalos, ese joven hermoso y maravilloso al que deseaba, al que quería mimar y querer, aunque nada bueno o satisfactorio saliera de eso.

De pie junto al mar, que le mojaba los tobillos, Jorge mira alternativamente hacia las aguas y hacia la pareja que habla. ¿Quién sería ella? Eric le dijo que no era casado, pero había algo en esa mujer, una tipa bonita, que se veía fuerte, exigente, con derechos. ¿Sería la novia? Que raro, él pensó que Eric era... Lo deja así, eso no era asunto suyo. Finge mirar hacia la playa, a la arena, pero los vigila, a pesar de todo. Su cuerpo brilla con las gotas de agua. Sus dedos van a la parte trasera de la tanga gris y se mete entre los pliegues, alisándola y extendiéndola sobre sus nalgas, sacándosela de la raja, donde se había metido un poco mientras nadaba y... jugaba con Eric.

Al igual que a Irene, algo en eso de ‘jugar’, lo inquietó; pero rápidamente rechaza el pensamiento mientras observa a la pareja. Él parece decirle algo. Ella se ve alarmada, sorprendida y furiosa. Los ve discutir agitadamente, aunque no oye nada. Mira como Eric se tensa y extendiendo los brazos como para enfatizar algo, momento en que ella grita ‘no eres más que una basura’, y lo abofetea sonoramente. Jorge se siente incómodo, afectado, ¡pobre carajo!, no debería tratarlo así. No estaba bien. Mira como la mujer, al parecer al borde de las lágrimas, va hacia su carro. Él la llama, y Jorge oye que se llama ‘Irene’; pero ella no le para. Él intenta detenerla y ella lo empuja violenta. Por un momento la mirada dura, salvaje, cargada de fuego y odio de Irene cae sobre él, sobre Jorge, y lo fulmina.

La mujer sube al vehículo y arranca con violencia, el carro prende como carro de ladrón, al primer golpe y sale pitado hacia adelante, trazando un semicírculo y alejándose, aunque a punto estuvo de atropellar a Eric. Qué vaina con ese tipo, parece que los carros siempre querían llevárselo por el medio. Va hacia él al notar como algo casi físico, casi corpóreo, una sombra de pesar y desaliento, cae sobre el otro. Nota que Eric al verlo, desvía la mirada, como avergonzado, con los brazos cruzados sobre el pecho. Jorge siente... ¿Piedad? ¿Lástima? No lo sabe, pero es algo que no le gusta, que no acostumbra: no le gusta verlo así. Para nada.

-Estaba furiosa, ¿no? -comenta con simplismo. Eric grazna, ¿lloroso? Jorge no lo sabe.

-Sí. Y estaba en todo su derecho. La traté... mal. Muy mal. -mira por el camino por donde se alejó la mujer, sintiéndose muy miserable. ¡Irene, por Dios, perdóname!

-Eso me cuesta creerlo, macho. -Jorge se siente torpe, como si no supiera qué decir. No puede verle los ojos, pero mira el cachete rojo de sol, donde la marca de unos dedos destaca blanquecinamente.- Te dio duro, ¿eh? -y en un gesto que ni él mismo entiende, el dorso de los dedos de su mano derecha caen sobre la mejilla, en un contacto suave, íntimo. Eric lo mira, con ojos algo brillantes de lágrimas, algo sorprendido. El contacto se endurece, machizándose, en una semicachetada.

-No creas. Más daño, mucho más, le hice yo.

Eric siente un consuelo grande estando así, junto a Jorge, quien se veía preocupado por él; y estaba lo de su caricia... Pero no, no estaba bien. Ese había sido parte del problema, por lo que había lastimado a Irene. No estaba bien sentirse alegre con eso; no en ese momento al menos. Se aleja, sin mirar a Jorge y va hacia la casa. Jorge lo sigue con la vista y siente una rara mezcla de agrado y repugnancia, ¿qué coño le pasaba a ese carajo? ¿Y a él? ¿Sería hora de regresar a Caracas?
……

Jerry deja los sótanos del centro comercial, sonriendo, sintiéndose aliviado, contento. Que rico fue mamar, dejarse coger y coger a ese carajote. Se veía tan viril, tan machote, pero como jadeaba y gemía por más güevo en ese culo. Lo tenía caliente, seguro que era otro de esos carajos reprimidos que toda su vida había soñado con un macho, pero se resistía a darse el gusto. Ahora que lo había probado (estaba convencido el joven), no podría dejarlo. Sonríe en forma libidinosa y hasta cruel. Le encantaba que eso le pasara a esos carajotes que se creían tan pánfilos. Un pensamiento mórbido y sucio cruza fugazmente su cabeza, pero con igual rapidez lo rechaza. Se trataba de Richard, el amigo que lo había citado tan intempestivamente para verlo en su negocio, en Catia.

Era un amigo del pasado, un marica loca de bolas. Y al igual que él, fue víctima de las bromas y hasta de la brutalidad de sus hermanos, Beto y Felipe. Pero una tarde, cuando los dos bajaban para La Guaira, para bucear carajos en tangas, pelar el diente y buscar acción, que siempre encontraban más o menos al caer la tarde (aún se pregunta por qué coño aún no la llamaban Playa Parguito), Richard le contó que en una fiesta del barrio, Beto, muy borracho, se ofreció a darle la cola. Una vez en la camioneta, se le insinuó y terminó cogiéndolo. Richard le juró que había sido cierto, y que tenía un güevo de burro que lo hizo ver estrellas. Jerry, riendo, le gritaba mentiroso, pero algo caliente por a idea de su hermano Beto pegándose a Richard. Botando aire, pasándose una mano por los cabellos, acomodándoselos, y arreglándose el traje, Jerry se dice que en este mundo, todos eran más o menos lo mismo. O en todo caso los hombres; maricas o no, todos se dejaban llevar por el güevo o el placer que el güevo daba.

Atrapado en tan filosóficos pensamientos, el joven sale del centro comercial, sintiéndose más calmado, menos ansioso, dispuesto a ir hasta Catia para hablar con la loca de Richard. ¿Qué sería eso que tanto lo inquietaba?, y es cuando lo alcanza con la mirada, ¡descubriéndolo! La boca de Jerry se abre en forma ostensible. Incrédulo, parpadea tres veces, hasta convencerse de que es verdad lo que ve: Nicolás Medina.

CONTINUARÁ…

Julio César.

UN MOMENTO DE EVASION

2009-08-26T19:23:00.000-07:00

Cuando salía a solas, enloquecía de lujuria.

Salvador era un serio, prudente, eficiente y responsable ejecutivo petrolero. Muchas presiones recaían sobre sus hombros. Su vida era estresante y llena de tensiones. Para hacerlo bien, para no gritarle a su mujer o inquietar a sus hijos, el hombre se permitía salir de tarde en tarde a caminar por el Parque del Este… en la zona más alejada. Sin temor a ser reconocido con sus botas de cuero, su chaqueta negra, sin camisa, mostrando su tórax velludo y recio, masculino, así como un corto y ajustado short de cuero, que al llegar a su destino se quitaba, sentándose, abriendo sus piernas, tomando aire, esperaba. Sonriendo excitado para sí, sabiendo que pronto sería atendido. Y llegaban, uno, o dos, o tres. Manos que tocaban, dedos que entraban en su boca para que lamiera; tíos que lo ponían en cuatro y azotaban su trasero mientras lamía y mordía otras botas. Y tragaba más, por delante y por atrás, hasta terminar todo embarrado, sometido, controlado, sin ser responsable de sus actos.

Julio César.

ROSA Y MARÍA EUGENIA

2009-08-26T19:21:00.000-07:00

Revisando mis cosas en el clóset en busca de una constancia que no aparecía, tedioso castigo para una tarde, me llevé una sorpresa. En un libro que había guardado hace mucho tiempo, comprado en el tarantín de una calle, y que había olvidado tenerlo ya, las encontré. Toqué su cubierta y la sentí amigable, y una sensación de nostálgico cariño me embargó, porque era de mi pasado. Ojeé esas páginas que un día, cuando dieciséis años contaba y por primera vez lo leí, me emocionaron. Luego todo resultó falso. Sus nombres. Sus leyendas. Pero otros perduraron para siempre, como tú, Rosa de Luxemburgo. Jamás te olvidé de aquella fotografía en blanco y negro, con tu estilo antiguo pero tan llena de promesas. Y mientras lo ojeaba más detenidamente recordé que te asesinaron cobardemente aquellos que te temían. Dios, ¿es por ti que me encantó encontrar el viejo libro?, me pregunté, hasta que a una página marcada llegué.

Era otra fotografía, esta real, tomada por una cámara, de María Eugenia, una vecina de mi niñez. La jovencita algo gordita, de busto que ya se insinuaba generoso, la que una tarde, entre corazones palpitantes, nervios a flor de piel, pero también emocionados, me dio el primer beso de verdad. No de juego, ni de saludos, ni de amistad. Y sonreí por ti, mi linda gordita. Tuve que sentarme en la cama, cerrar el libro y mirar tu vieja fotografía, preguntándome con todo el afecto del mundo, uno que a mí mismo me sorprendió, ¿que habrá sido de tu vida? ¿Te fue bien? ¿Eres feliz? Ojala lo seas, María Eugenia. Sé que resulta idiota, pero me hizo feliz verte, por eso, abriendo nuevamente ese libro de los viejos farsantes del marxismo, guardé nuevamente tu imagen y lo regresé a su lugar, para dentro de unos años volverte a encontrar.

Julio César.

INQUIETUD

2009-08-26T19:20:00.001-07:00

Costó bajar cuando chocó del palo.

-Sé sincero… -me dijo, mirándome serio y guapo, bajando su short.- ¿Me queda mal?

Y el sol parecía bañarlo, así como la brisa desde el mar. Parecía una aparición, y me costó responderle. Tenía yo la boca muy seca. ¿Mal? Esa vaina era una maravilla que provocaba tocar, apretar con una mano. Adorar.

-No, te queda bien. –dije al fin, como al pasar. Él calló un momento, como chasqueado, tal vez esperando otra reacción. Mirándome fijamente, con voz ronca, preguntó:

-¿Te gusto así?

Julio César.

SOBRE LOS MISTERS

2009-08-26T19:17:00.000-07:00

Hace poco recibí un divertido comentario a una entrada que dediqué a un concurso de carajos. Lo hizo Apolo, y fue aún más allá que yo, repitiendo un decir que todos hemos oído. Aquí va:
……

Apolo:

Jajajajajajaja me fascina tu forma de pensar, aunque hay que admitir que esos concursos están arreglados, porque muchas veces veo que escogen al mas simplón y al mas buenote lo dejan de lado.... según me han dicho tiene mucho que ver con los que se atreven a darlo o no......
……

Y ese punto no lo había tocado yo. No el que todavía se utilice la operación colchón en ciertos eventos (de eso mejor ni hablar), sino de quiénes ganas. Será por lo que insinúa Apolo o no, pero es cierto. Siempre el que gana, desconcierta. Recuerdo que el único Mister Venezuela que vi (fuera del primero, la idea de esos carajos desfilando y concursando eran tan deliciosamente escandalosa que debía verse), fue aquel donde participó el hijo de aquel ex ministro de la Defensa de Chávez, el gordo Raúl Salazar. Lo recuerdo porque en una fotografía en la revista Zeta le preguntaban, de broma, qué pensaba, y él aparecía con la boca torcida respondiendo (en broma) “de eso ni me hablen”.

Pues bien, ese año participó un carajote alto y de buena facha, a quien llamaban Tarzán. Mecánico de oficio, fue visto por una gente que le propuso que participara. Es que parecía protagonista de film porno. No había ningún otro con semejante pinta… y perdió. Ahí también me dije “esta vaina está arreglada”. El muchacho en cuestión era el José Madonia, quien luego se dedicó a la actuación. Recuerdo haberlo visto respondiendo preguntas en una entrevista y se expresaba fatal, pero mejoró. Aquí está la foto de la época, dígame, ¿no merecía ganar?

Julio César.

COSAS DE IMAGEN

2009-08-26T19:15:00.000-07:00

Julio César.

CACHICAMO TRABAJA PA’ LAPA

2009-08-22T18:00:00.000-07:00

Con claros trazos, se lo dijo…

Emocionada, la humilde mujer toma su tiza y escribe en aquella pizarra lo que durante tanto tiempo ha deseado expresar; quería expresarse enviándole un mensaje a Globovisión, aunque no sabiendo escribir y leer, no podía. Pero ahora sí, y justo a tiempo, el Comandante estaba allí para verificar el éxito de la Misión Robinson:

“Por fin ce escribir
bete ya
Coño e’ tu madre…”

Julio César.

SEXO GAY MUY DURO Y SUCIO

2009-08-22T17:56:00.000-07:00

El ingenio del malvado, diabólico y calenturiento Abdul no deja de sorprendernos (como esta historia misma). Ahora, el cruel dictador iraquí, se dispone a enseñarle un nuevo placer a su cautivo soldado americano: el goce del sufrimiento. Sufrir en medio del placer. Esta historia contiene situaciones que podrían resultar ofensivas para personas que les disguste leer acerca de violaciones, sadomasoquismo, bondagge y sexo no consentido. Aquí hay mucho de todo eso. Si es tu caso, no contiendes leyendo. Si, por el contrario, te interesa, disfruta de esta buena historia del amigo capricornio1965:

EL SOLDADO AMERICANO… (13)

-Ayúdame, por favor… ya no creo poder más…
……

-Ahhhhhhhhhhh. -el sólo contacto de sus pezones con la mano de Abdul hace que una sensación placentera recorra todo el cuerpo de Steve; una sensación extraña e incontrolable, sexualmente placentera, que lo hace gemir, de sorpresa y placer. Nunca antes ha experimento una sensación así.

-¿Te gusta verdad, cabrón? ¿Ya no eres tan macho, cierto? -le dice mientras usando ambas manos le masajea ambos pezones, que se erectan de inmediato y responden haciendo que la dura verga de Steve enrojezca mas, por la excitación.- Te gusta ser tocado así, así…

-Aghhhhhhhhh, ngggghhhhhhh. -Steve apenas puede gemir, sólo siente como la excitación agita su respiración y exacerba sus sentidos, perdiéndose en un profundo pozo de exquisito placer que nubla su razonamiento, dejándolo a merced física, mental y sexual del astuto Abdul, quien ve los efectivos resultados de las sustancias inoculadas en sus pezones.

-Jejejejeje, cómo lo disfrutas, perro; ahora eres mi puto americano. Jejejejeje, te tengo en mis manos.

-Ahhhhhhggggg. Bastardghhhhhhhhhhh, ahhhhhhhhh, no lo lograrás, Hong. -los masajes de Abdul sobre los sensibles pezones de Steve se hacen más intensos, una pequeña gota de liquido seminal escapa de la endurecida verga a pesar de la fuerte ligadura.

-Jejejejejeje, ya te demostraré que sí, cabrón. Sólo eres un PUTO AMERICANO, mi PUTO AMERICANO. Mi perra…

Para Steve, en esta ocasión, el resultado que siente al ser su viril pecho manipulado, es algo que no esperaba. Jamás imaginó que la sensación de placer en sus pezones fuera de tal magnitud, es el resultado de los químicos aplicados durante ese tiempo; su piel y las terminaciones nerviosas alrededor del pezón reaccionan de manera excesiva a la manipulación logrando que una descarga de placer se genera en sus pezones y recorra todo su cuerpo, sometiéndolo a un exquisito placer que lo anula mentalmente y le hace desear que siga, que continué más y más, sus bolas se calientan por la gran excitación, y su verga trata de rebelarse a la ligadura para poder eyacular su leche sin conseguirlo.

-Aaghhhhhhhhh, aghhhhhhh. -los gemidos de Steve son tan intensos y su respiración tan agitada que no puede emitir palabra.

El sudor cubre su cuerpo y resbala por la bronceada piel, dándole un brillo perfecto una masa muscular consumiéndose en el deseo, en un deseo que va más allá de lo natural para cualquier persona. Ni el más intenso orgasmo que Steve había tenido antes se compara con este placer, con este preámbulo, ¿cómo poder luchar contra lo desconocido, cómo derrotar lo placentero si es lo que más se desea? Su mente se hunde en el torbellino del calor sexual, del éxtasis provocado por el tratamiento químico del que fue objeto.

-Jejejejeje, ¿lo ves cabrón? Te tengo en mis manos, en mis manos eres un puto caliente que se derrite de deseo. -le dice Abdul, dejando súbitamente de tocar los pezones.

El placer termina y va descendiendo poco a poco, la respiración de Steve se normaliza, su amplio tórax se expande una y otra vez, buscando oxígeno para recuperar su estabilidad, las ideas en su mente se aclaran de nuevo, no entiende cómo sus pezones pueden regular sus pensamientos y enfocarlos únicamente hacia el placer.

-Traigan el bambú. -ordena Abdul.

-Ahh, ahh, ahh. -Steve apenas puede estabilizar su respiración mientras su cuerpo de Hércules está bañado aún en sudor, la prueba del control de Abdul sobre Steve, donde anula sus pensamientos y los deja indefenso, inerme, solamente disfrutando, temblando, gozando en manos de su enemigo, de su captor.

-Ahora experimentarás la mezcla perfecta de placer y dolor, perro. -le dice Abdul mientras sonríe viendo como Steve hace grandes esfuerzos por hilvanar sus ideas.

-¡AGHHHHHHHHHHHHH! -un grito intenso escapa de sus labios por un intenso y sorpresivo dolor. Mientras Steve esperaba que Abdul tomara cierto tiempo para seguir torturándolo, no ha sido así; de forma imprevista, Abdul ha enterrado en uno de los fuertes brazos del musculoso macho, una delgada punta de bambú, en la cara interna del bíceps. El dolor es insoportable para Steve, quien es tomado por sorpresa y siente como la delgada punta va internándose entre las fibras musculares. Forcejea tratando de liberarse pero es inútil, las fuertes cadenas lo mantienen indefenso.- ¡GAAAAAAAAAAghhhhhhhh! -los gritos de rebeldía y dolor de Steve se escuchan en todo el salón, la risa de Abdul, Farrell y sus secuaces taladra los oídos del rebelde macho.

-Jejejejejejeje, déme la otra punta de bambú, Farrell. -le ordena al malvado doctor.

Sin dejar de sonreír burlonamente, Farrell toma el bambú para ponerlo en la mano de Abdul, mientras el musculoso soldado americano se revuelve por el intenso dolor en su brazo derecho que fue el primero en recibir la punta del bambú.

-¿Listo, para la segunda? -pregunta burlón Abdul, mientras los soldados sujetan al fuerte y rebelde prisionero.

-¡AGHHHHHHHHH! -Steve suda copiosamente después de que torturaron su brazo, siente como la delgada punta roza su brazo izquierdo, Abdul, esta vez lo hace lentamente.

La delgada punta rompe lentamente la bronceada piel de Steve, atravesándola, causándole dolor al indefenso macho, quien sólo aprieta las mandíbulas para poder contener el grito de dolor que amenaza con escapar de sus labios. Abdul sostiene el musculoso brazo del soldado mientras entierra poco a poco la delgada punta de bambú, los rostros de ambos hombres se miran fijamente, el sudor resbala por la frente de Steve, y empapa su varonil rostro. El dolor al sentir como el bambú va enterrándose, separando las fibras musculares del bíceps y tríceps poco a poco, se interna más y más, haciendo que el dolor sea cada vez más difícil de soportar por parte del americano.

-Jejejejeje, puedes gritar, no te contengas, puto; sé que no aguantarás mucho.

-¡Mhm! -Steve sólo atina a apretar más fuerte sus mandíbulas, no quiere darle el gusto de verlo sufrir o al meno de verlo gritar de dolor, ya que el sufrimiento no puede ocultarlo, más aún con las muecas que en su rostro se dibujan.

-Listo, jejejeje; en unos minutos harán el efecto deseado. -Abdul se aleja unos pasos para observar más detenidamente el dolor del viril macho.

-Mghm. Mghm… -el rebelde macho se revuelve furiosamente tratando de aminorar el dolor que causan las puntas en sus fuertes brazos, todo su cuerpo está bañando en sudor, el brillo se refleja en cada curvatura del perfecto Hércules sometido.

El forcejeo dura unos cuantos minutos mientras Steve se agota rápidamente, sus fuerzas se van mermando con una rapidez asombrosa, no concuerda con su impresionante desarrollo muscular.

-¿Agotado? Jejejeje, pronto sentirás acalambrados los brazos, adormecidos después y finalmente ya no podrás moverlos mientras tengas esa presión, jejejejeje, de algo sirve el bambú.

-¡Mhhm, mhmh! -Steve trata de mover sus brazos pero los siente adormecidos, poco a poco deja de sentirlos; la fuerza en sus brazos lo abandona dejándolos sin movimientos, tal y como Abdul lo dijo, el efecto aunque tarda unos minutos es de lo más efectivo.

-Jejejejeje, ahora las piernas, jejejejeje. -Abdul toma dos puntas más y camina lentamente colocándose a la espalda de Steve, viendo con lascivia el musculoso y redondo trasero del sometido macho, quien cuelga con los brazos inmóviles, sin fuerza, su varonil rostro descansa, mentón se clava en su musculoso pecho sin forcejear más dejando que las cosas sigan su curso, no dándole a Abdul la satisfacción de verlo aterrorizado, por el dolor y el placer que le han obligado a experimentar al ir de un extremo a otro.

Steve siente como la mano de Abdul recorre sus grandes nalgas, sus manos resbalan por cada uno de los globos de dura carne que protegen su culo, su violado y abusado trasero; no hace ningún movimiento, sólo cierra los ojos y aprieta de nuevo las mandíbulas sabiendo lo que se avecina, lo que le espera, quisiera poder detenerlo, poder evitarlo, pero está imposibilitado de hacerlo.

-Jejejejejeje, ¿asustado, americano? Jejejejejejeje… -le dice mientras pasa la punta de bambú por la piel de sus nalgas.

Steve aprieta las nalgas tratando de protegerlas, los músculos de sus nalgas se endurecen como una respuesta de protección. Y aprieta las mandíbulas, sus brazos continúan adormecidos, sin poder moverlos, cualquier intento que hace de moverlos le causa un gran dolor.

-Creo que dejaremos las piernas para después, déme las pinzas para recortar el bambú doctor. -le ordena a Farrell. Abdul toma las pinzas y corta el excedente de las largas puntas dejando solo un centímetro que sobresale del brazo de Steve.

-¡AGHHHHHHH! -el dolor se intensifica cuando Abdul corta las puntas, sus fibras musculares están demasiado sensibles.

-Listo. Jejejejejeje; libérenle los brazos, ya son inofensivos.

Varios soldados se acerca a Steve y liberan sus manos de los grilletes que le mantenían sujetos sus musculosos brazos al techo, el primer brazo liberado cae pesadamente, sin que Steve pueda hacer nada por mantenerlo, ni siquiera por hacer un movimiento por mínimo que este sea, el otro brazo es liberado y también cae pesadamente hasta chocar con el costado de Steve, la punta se entierra un poco mas al chocar contra su costado.

-AAAAGHHHHHHHH, ahhhhh, ahhh. ¿Qué... me has hecho? -pregunta mientras mira a Abdul, con una mirada cargada de odio y rabia.

-Tú me pediste que te liberara los brazos. Sólo te estoy complaciendo, jejejejejeje.

-BASTARDGHHHHHHHHHHHHHHHHHHH… -la palabra queda inconclusa cuando Abdul estira sus manos y se apodera de nuevo de los aún endurecidos pezones de Steve, apretándolos con fuerza, haciendo que el excesivo placer sexual regresa al Hércules americano.

-¿Qué quieres decirme, perro? ¿Que te gusta ser un PUTO AMERICANO? -le pregunta burlonamente a la cara.

Steve jamás pensó que hubiese algo que pudiera hacer que las terminaciones nerviosas pudieran ser estimuladas, provocando un placer sexual de esa intensidad, como la que él experimenta en ese momento cuando Abdul manipula fuertemente sus pezones, dejándolo indefenso, con la mente casi en blanco sin poder coordinar sus pensamientos, sin poder responder o articular palabra.

-AHHHHHHHHH, AHHHHHHHHHHHH, AHHHHHHHHHHHHHHH NGHHHHHHHHHH… -por más que el macho americano trata de rebelarse, de no sentir, sus sensaciones se hunden en un remolino en donde es cada vez más difícil pode salir. Su cuerpo es su peor enemigo, las sensaciones en sus pezones lo esclavizan sexualmente a su peor enemigo.

Las risas burlonas del doctor Farrell y los soldados, se unen a la de Abdul mientras todos observan como el musculoso macho trata de oponer resistencia, apretando los parpados y las mandíbulas, tratando de ahogar los intensos gemidos de placer que su cuerpo desea externar. Sus brazos están como pegados a su cuerpo, inútiles para poder defenderse, no le sirven para protegerle. En su nublada mente Steve trata de ordenarle a sus brazos moverse, tratar de evitar que estén también sometidos, como sus bolas y su verga, pero nada consigue, sólo logra que el dolor en sus brazos regrésese, pero esta vez es una mezcla de dolor y placer, el dolor en sus brazos y el intenso placer generado en sus pezones y que se expande rápidamente por todo su cuerpo.

El placer se intensifica con cada movimiento, nublando la razón de Steve, sus fuertes piernas aún sujetas al piso, empiezan a flaquear por el estimulo tan intenso que recorre cada fibra nerviosa, que hace del rebelde macho un perfecto puto indefenso del malvado iraquí, que lo maneja a su antojo, ahora teniendo como ventaja los resultados del tratamiento aplicado en Steve que por lo que se ve ha tenido resultados más que exitosos. Es increíble ver ese poderoso y musculoso cuerpo, bañado en transpiración, estremecerse de lujuria mientras sus tetillas son apretadas.

-Ya no te ves tan rebelde, cabrón, jejejeje. -le dice burlón.

Las palabras y las risas de la audiencia retumban en los oídos de Steve, humillándolo, pero es más intensa la excitación de su durísima verga, aún con la liga escapan algunas gotas cristalinas de líquido seminal que resbalan por el glande enrojecido.

El dolor en las grandes bolas de Steve, regresa, es un macho en plena etapa sexual y reproductiva que necesita liberar, coger, descargar su leche, pero que por órdenes de Abdul se le ha negado, así que en cada ocasión que su cuerpo es excitado la tortura por la fuerte ligadura en sus bolas y verga, es intensa también. Su cuerpo experimenta los dos polos de las sensaciones, el dolor y el placer, sin poder liberarse de uno u otro, ya que entre más placer experimenta por la manipulación en su tórax, más fuertes el dolor en sus bolas, por no poder eyacular. Sin embargo es tan intenso el placer que Steve siente que aún con el fuerte dolor desea que continué, que Abdul no se detenga, que continúe utilizándolo como juguete; su mente asocia el placer con el dolor como una consecuencia, pero bien vale la pena experimentar el dolor siempre y cuando sea generado por un exacerbado placer como el que le provocan al rebelde macho.

Las piernas de Steve amenazan con doblarse en cualquier momento; el sudoroso macho es mantenido en un estado de excitación sexual en el cual es fácil manejarlo, ya que el intenso placer le anula la fuerza mental, de viril semental, y lo deja en manos de sus captores; incapaz de poder resistirse mientras el placer se expanda, anule sus pensamientos y reduce su rebeldía. Nublándole la vista, haciéndolo sudar copiosamente como nunca antes lo había hecho, gemir como la más caliente de las putas, un macho como el, reducido a un puto sexual que puede ser controlado y reducido sólo con tocarle los pezones, con manipularlos fuertemente.

-¡AAHHHHHHHHHHH, AHHHHHHHHHHHH, AHHHHHHHHH! -incapaz se soportar más, las fuertes piernas de Steve se doblan haciéndolo quedar de rodillas. Abdul se inclina para no dejar de manipularle los pezones.

-Doctor Farrell, siga aquí. -le ordena al infame médico que siga manipulando el fuerte tórax de Steve, para mantenerlo sometido.

-Jejejejeje, con gusto, señor. -una sonrisa malsana se dibuja en el rostro demencial de Farrell.

-No deje que se recupere, manténgalo así, en ese nivel de excitación, Farrell. -le orden Abdul, mientras da una media vuelta, para quedar de nuevo a espaldas de Steve.

-AHHAAAAAAAAAAHHHHHHHH, AHHHHHHHHHHHH… -las manos de Farrell siguen manteniendo sometido el soldado americano.

El mentón de Steve está clavado en su fuerte pecho y el sudor que resbala de su varonil rostro cae a su tórax, resbalando por cada curvatura de su atlética anatomía. Sus ojos los mantiene entrecerrados y su mente sigue anulada, sólo es capaz de emitir fuertes gemidos en medio de una respiración entrecortada. Sus fuertes brazos están inmóviles y sus manos caen pesadamente sobre el suelo. Y el área alrededor de sus pezones está enrojecida por la ruda manipulación. Sus captores no le dan un solo minuto de reposo, le impiden liberarse de la esclavitud sexual por placer que le han obligado a experimentar.

Abdul toma las puntas de bambú que tiene listas para enterrarlas en las duras nalgas de Steve.

-Jejejejejeje, el efecto de los químicos se acentúa más mientras más músculos haya, la proteína muscular es la receptora de las sustancias que inoculamos en su tórax, jejejeje, estás semanas entrenando lo convirtieron en el mejor conejillo de indias de nuestros experimentos, señor. -le dice Farrell a Abdul mientras ve como su creación es eficaz más aún en un hombre tan rebelde como es Steve. Le hace sentirse satisfecho.

Las duras nalgas de Steve están sobre los talones, descansando, ya que las fuertes descargas eléctricas de placer que viajan por todos su sistema nervioso le han debilitado sus fuertes piernas; ese trasero perfecto queda a merced de Abdul, quien toma ambas puntas de bambú y las coloca en puntos estratégicos en las duras, redondas y fuertes nalgas de Steve; la punta roza la piel sin que Steve se de por enterado de lo que le espera a su trasero. Su mente está siendo anulada por placer y no se da cuanta de casi nada de lo que ocurre a su alrededor.

-Listo Farrell, aumente la manipulación que voy a "trabajarle" las dos nalgas.

-Jejejejeje, no creo que haya problema, señor, tenemos al puto americano, muy lejos de este lugar, su mente no puede responder y su fuerza física está anulada, jejejejeje.

Abdul coloca las puntas en el sitio correcto, fijándolas, enterrando sólo una mínima parte de la punta de cada una de ellas, mientras Farrell quita una de sus manos y usa su lengua ávida y su boca sobre uno de los pezones de Steve y las dos manos en el otro; los dientes de Farrell muerden el endurecido pezón, y nota como Steve se tensa, estremeciéndose de lujuria, y chupa enrojeciendo más el área, peor, dándole a Steve un placer más intenso que el generado sólo por la manipulación manual.

-¡AHHHHHHHHHHHHH, AHHHHHHHHHHH, MGHHHHHHH! -los gemidos de Steve aumentan al sentir como su pezón está entre los firmes y filosos dientes de Farrell, sin darse cuanta de que es lo que le provoca el placer sólo de sentirlo. La saliva escapa por una de las comisuras de sus labios y cae directamente sobre su amplio tórax, mezclándose con el sudor.

-¡Ahora! -grita Abdul mientras presiona ambas puntas enterrando cada una de ellas en las grandes nalgas de Steve.

-¡AAHHHHHGGGGGG!

CONTINÚA (no es mío)

Julio César.

SABIDURÍAS DEL AMOR

2009-08-22T17:54:00.000-07:00

Ir y venir era cansón siempre, excepto en esos momentos…

-Ahhh… está tan duro… -gime, pero no de dolor, mientras salta y salta sobre ese coroto.

-Te lo dije, panita, es como cuando vas al dentista con un dolor de muelas, te duele pero no quieres que te lo saquen por nada del mundo.

-Hummm… sí… ¡Ahhh! –y saltaba a mayor velocidad.

Julio César.

PABLO MONTERO EN UN MAL MOMENTO

2009-08-22T17:50:00.000-07:00

La verdad es que con esto de la farándula escatológica, esa que no sólo escarba en la basura para presentar una nota sino que provoca e inventa la información, las cosas han escapado de control. Un famoso va en moto y alguien le salta encima con una cámara, agobiándolo con ella, y si dice algo o lo aleja lo demandan y hay un escándalo. Está bien, famoso no tiene vida privada, pero hay que marcar limites; acorralar a un niño hasta que grita para que los padres se molesten, justamente alarmados, no puede considerarse jamás una practica periodística. Al menos en Venezuela no es así, gracias a Dios, a pesar de un programa lamentable en TELEVEN en horas meridianas.

Algo bien desagradable acaba de ocurrirle al galancito de novelas, y cantante mexicano, Pablo Montero. Lo que en un primer momento llama la atención, divierte y hace que uno diga “qué bolas, ¿cómo se dejó?”; pero mirado más de cerca habla de ese peligro del que hablo: no hay noticias, se fabrican, y no se detienen en artículos o consideraciones para “hacerlas”. Miren lo que doña Chepa Candela publicó hace poco en su sección en el diario 2001:
……

-Ojalá fuera esta…

Yyy en conexión directa con mis “repetidoras internacionales” fui puesta al tanto del nuevo “escandalazo” en el que está involucrado PABLO MONTERO, al que una bailarina exótica le tomó unas candentes fotos ¡desnudo en pelota! mientras estaba ¡ronca que ronca! y la muy sagaz ¡salió espepitada! y se las vendió a una revista farandulera que para no pelar ese “lomito” acaba de publicarlas ¡a grandes páginas!… ¡Así como lo está leyendo!... El llamado “Piquito de oro”, que recientemente anduvo por nuestros predios, vuelve a estar metido ¡en “el ojo del huracán”! porque las mentadas gráficas, donde se le ve ¡hasta el alma! están recorriendo todo el continente… y muuuchaaasss son sus admiradoras que se están dando ¡gran banquete! detallando a su ídolo ¡como Dios lo trajo al mundo!... Ahora el relacionista del Pablo Montero, un tal Harold Rosario, salió en defensa de su jefe, asegurando que el polémico artista mexicano fue víctima de una “tramoya”, armada por la fulana meretriz y un fotógrafo, al que acusa de haberle “aliñado” la bebida para que se quedara dormido, luego de pasar una noche de copas (¡de esas locas!) con su dama de compañía…
……

Qué fuerte, ¿verdad? Y no hay que salir con que se lo buscó por salir con zorras; el día que no se pueda salir con alguien sin temor de verse expuesto, y que tal cosa se justifique, el planeta irá rumbo al mundo del Cyber sexo, de la gente encerrada frente a monitores, olvidados para siempre de citas, paseos y cenas… Aunque no negaré que este chisme, divierte.

Julio César.

EL POR QUÉ

2009-08-22T17:48:00.000-07:00

Tenía tiempo preguntándose…

Se conocen de chicos, van al mismo colegio, están en los mismos grupos, parrandean y les gustan las mismas chicas. Y a Gerardo siempre le intrigaba que las chicas gimieran como lo hacían, desesperadas, cuando estaban con Gregorio y este usaba su lengua al besarlas. Tanto que casi siempre terminaban jodiendo. Muchas veces en broma le preguntó, y Gregorio se burlaba llamándolo marica, y que un día le daría un susto. Esa tarde, sin nada mejor que hacer, le preguntó otra vez. Y Gregorio riendo le cubrió la boca con la suya, sorprendiéndolo, haciéndolo resistirse un poco hasta que esa lengua tanteó, entró y lamió. Se miraron, serios, y sus labios entreabiertos chocaron otra vez. Sus bocas se unieron, sus lenguas jugaron un buen rato a los prohibido, pero ¿qué importaba?, eran amigos.

-Coño, sí, besas bien… -admite Gerardo.- Pero no es como para gritar o para que las nenas te den el culo.

-¿Quieres que intente hacerte gritar como a ellas? Si dices que sí, debes cumplir.

-Pues… bien.

-Bueno, fuera de chuparles la lengua como les gusta, también les lamo la cuchara… y ahora voy a pasarte la lengua por el culo, y te pasará igual.

Julio César.

¿YA VIENE EL MISTER VENEZUELA?

2009-08-22T17:40:00.000-07:00

Mucha gente se volverá loca.

No lo entiendo. Es verdad, somos un país farandulero, pendiente del Oscar, el Miss Venezuela (eso causa un furor que yo jamás he entendido), y ahora este. Aunque el Mister Venezuela es más recatado. Recuerdo cuando salió el primer concurso, la gente lo miraba casi con vergüenza, no era ‘apropiado’ ver a esos jóvenes guapetones compitiendo para ver quien era el más bello. Poco a poco ganó su espacio, aunque a mí todavía me parece francamente alarmante eso de hombres tan coquetos.

Hace poco me llegó un correo de alguien que apoya para este concurso al mister Costa Oriental del Lago (Carlos Rodríguez, para el Mister Model Occidente; ya hay de todo). Y sí a mí me diera por aupar esos concursos, lo haría. Ha sufrido tanto esa zona de país por la demencia del Gobierno, que vale la pena apoyarlos en lo que sea. Pero no, no soy seguidor de este concurso, como no lo soy del Miss Venezuela. Son shows demasiado largos, muchas veces con producciones pobres. Se goza de un buen cantante, de las figuras de las chicas en trajes de baño, y sus sonrisas. Y es bonito, pero no como para sentarse tres y cuatro horas. Sobra demasiado.

Confieso que sí, vi uno o dos Mister Venezuela, esperando el desfile en trajes de baño, claro. Todos esos modelitos guapos, musculosos, en prendas ajustadas llaman la atención (¿o no?), pero era algo muy pobre. Muy plástico. Sí yo dirigiera un concurso de esos, lo haría así: que hubiera una presentación en vivo de sonrisas, cantantes, y en una pantalla grande ver a los mister haciendo proezas físicas, en gimnasios y cosas así, sudando un poco, con esos músculos tensos, sin camisas, claro. Habría otra ronda en vivo, de preguntas para comprobar, con sorpresa y alarma, que tan tontos son. Luego lo mejor, nuevamente en esa pantalla gigante, la toma de una piscina. Y uno a uno, mostrando a los muchachos, dándole tiempo a cada participante.

Un carajo desfilando en un estudio de televisión, en bañador (y ahora los usan como grandecitos) se ve falso, pero en una soleada y clara piscina, están en un mejor ambiente. Que cada uno de esos muchachotes desfile en el traje de baño de su elección (en las primeras ediciones al promocionarlo por televisión, usaban bikini y era… ufff), el que quieran. Conservador, chico, bikini o tanga. Lo que quieran. Y claro, que se arroje a la piscina y salga chorreando agua cuerpo abajo, con una buena toma de caderas, traseros y piernas.

Así lo haría para hacerlo interesante, ¿no creen que gustaría más?

Julio César.

TARDE DE ESTUDIOS

2009-08-22T17:37:00.000-07:00

Julio César.

AHORA TENGO UNA ILUSION

2009-08-18T18:53:00.000-07:00

Y comenzó mi vida…

Antes de ahora no había nada. Mi vida era, y debía ser, despertar temprano para arrear ganado, doblándome el lomo, quemando mi nuca, endureciendo mis manos, encalleciendo mi corazón. Las tardes serían para tomar hasta que olvidara el infierno del día y la amenaza del próximo. Mis noches para desahogar frenético mis carnes en la compañera que elegiría para tener hijos, para tener familia. Deseando dormir pronto, sin tener que escucharla, sin esperar un nuevo día. Pero ahora… estás tú.

Y con ansiedad espero la caída de la noche que llevará mis manos a las tuyas, a tus labios que me saben dulces y amargos, a tu cuerpo que será mío y al cual perteneceré, deseando que esta locura de carnes, sangre y deseos no terminen nunca. Ahora espero la noche avanzada, oscura y silente, para cobijarme en tus brazos, contra tu pecho, y dormir con una sonrisa en mis labios, tibio, protegido; incapaz de comprender tanta paz pero disfrutándola cada segundo. Sin sobresaltos y sin los temores a una vida sin ilusiones.

Ansío el amanecer, criatura dormilona, para despertar y mirarte contra mí, para cerrar mis brazos alrededor de tu cuerpo y apretarte, y saberte de mi propiedad, y recordarme en medio del silencio de tu sueño, que no lo merezco, que tanta dicha es imposible. Me gusta la mañana, la tarde, el día todo, porque me permite escucharme en tu voz, mirarme en tus pupilas y, por encima de todas las cosas, saberte feliz. Ahora espero, porque te tengo. Tan sólo eso hacía falta.

Julio César.

LUCHAS INTERNAS… (49)

2009-08-18T18:48:00.000-07:00

No sabe cuánto más podrá resistir…
……

La fiesta en la arena iba ganando en euforia. Había música, cervezas y un whisky barato, tanto que no parecía realmente whisky; pero ellos eran capaces de beber lo que fuera. Todos los que habían trabajado ese día estaban allí. Eric y sus amigos, lógicamente; pero también los lugareños, igual que Cheo y Andrés. En un pueblo de vida monótona, ellos habían introducido un cambio, algo nuevo, inesperado. Y se alegraban de ello. Algunas chicas bailaban y reían también. Sentado en el suelo, con las piernas muy extendidas y las manos sobre la arena, Eric los mira, oye, bebe y ríe, sintiéndose feliz, realmente feliz en mucho tiempo.

Alirio, algo tomado ya, sacaba a bailar a algunas muchachas que lo miraban con alegre recelo, sabiendo que lo que el hombre quería era recostarles el paquete de bolas. Molesta tanto a las féminas, que Néstor se para, lo agarra por una mano y comienza a bailar con él. Alirio chilla un no, pero lo acompaña. Todos ríen.

Sam estaba hablando con Lucas y con Renato, quien como siempre, habla muy poco, mostrándose algo lejano, algo etéreo, hermoso e irreal. Dejando la botella de cerveza vacía a un lado, Eric se pregunta sí habrá algo de cierto en los temores de Sam sobre la sexualidad de Renato. En verdad, no lo creía... aunque el joven miraba a Sam en forma fija, era fácil imaginarlo acercando su rostro joven al de Sam, abriendo sus labios y rozando los del otro. Pero eso no quería decir que fuera homo, tal vez sólo era un maníaco homicida, lo había elegido como victima e iba a asesinarlo, sin embargo...

-Toma. -le dice alguien frente a él. Es Jorge, sonriente, quien le tiende otra cerveza.

-Gracias, papá. -le sonríe plenamente, pero en seguida aparta la mirada; sabe que lo mira en forma aguada, suave, y eso no era bueno. No lo ve, pero siente que se aleja. La lengua le arde; “Espera, quédate, quiero hablarte de tus ojos, de tus manos, de…”. Estaba borracho, coño, se le perdonaba. Lo mira y grazna.- Jorge… -y el otro se detiene, (¿esperando la llamada?), volviéndose, con una mirada oscura difícil de descifrar…

-Tráeme una, Jorge. –se oye que a sus espaldas, pide Sam.

El Sam el prudente. Sam el borrachito que aún no perdía el sentido. Jorge duda un momento (¿qué esperas de mí?, se pregunta Eric), y se aleja. ¡Maldito Sam!, se dice el joven abogado, desviando la mirada, hacia la noche. Nota que Alirio habla bajito con una joven negra, bonita, de gruesos labios, que ríe mucho. Los ve intercambiar miradas furtivas, que se ponen de pie con disimulo y se alejan. Eric sonríe feliz, por Alirio, parece que iba a coronar esa noche. Le agradaba, y eso lo hizo sospechar que estaba borracho, porque en líneas generales, aunque Alirio le caía bien, no lo creía un amigo. No uno real. Y sabía que Alirio no gustaba ni de Néstor ni de Lucas. Así como Néstor sentía reparos por Alirio. Pero todos se llevaban bien, habían aprendido a medio tolerarse, y sabían que al juntarse podían divertirse.

Ahora mira a Sam, quien algo tomado, habla con Renato recalcando algunas palabras y apretándole el muslo derecho, el más cercano a él. Lo hace como tocaría a alguien en un hombro, o a un muchacho por la nuca. Pero Sam era desconsiderado, piensa Eric, reparando en Renato, quien ni se mueve, tal vez para no distraerlo y evitar que se rompiera el contacto; sí sospechaba que Renato era algo ambiguo, no debía tocarlo así. Sam era un gran tipo, no sólo era atractivo, fuerte, inteligente, simpático y jovial. Era sensual, aunque a él, Eric Roche, nunca le interesó de esa forma. Pero si Renato gustaba de él... debía encontrarse en esos momentos entre el cielo y el infierno. Y al parecer Renato lo sabía, porque disculpándose, se paró y se alejó.

Eric estaba feliz de tenerlo allí, Sam era su gran amigo, el amigo de siempre. En el liceo, cuando comenzó, cuando era más chico y más flaco, se buscó problemas con una pandillita de tres, los eternos abusadores de la escuela. El jefe de la patota lo odiaba por alguna razón, y un día le gritó ahí viene la niña bonita, ofendiéndolo. Ahora Eric podía entender que el joven se sentía confundido por él, por sus propias hormonas y la confusión del deseo sexual. Pero en esa época era terrible. Una tarde lo rodearon los tres e iban a caerle a coñazos, pero llegó Sam, grande, atractivo y simpático.

-Que pelee uno sólo; si van a joderlo, sólo será uno. Si otro se mete, lo mato a golpes. -les dijo.- Será de hombre a hombre. Así se resuelve esto.

Y claro que había terminado adorado, en términos de amistad pura, a Sam desde ese momento. Ahora mira a Jorge y se estremece. También estaba él. Se siente contento, asustado y nervioso, no podía evitarlo. Le gustaba tenerlo allí, le encantaba su cara, adoraba su cuerpo: Dios, lo que más deseaba en esta vida era mirarse en sus ojos, tocar sus hombros fornidos, notar una sonrisa en esos labios sensuales y ser besado por él. Sus ojos y su boca eran una obsesión para él, como su calor y su aroma corporal. Se sentía mal; y en esos momentos Sam se sienta a su lado.

-Deja de verlo así, o todos se darán cuenta. -le susurra, inclinándose un poco hacia él.- ¿Cuál es la historia con William y ese chico culón todo músculos, con carita de novia engañada? -señala a Andrés.

Ronco, algo incómodo, Eric echa el cuento del trío, y Sam abre mucho los ojos.

-Estás desatado. Estás como la España de Franco, toda reprimida y puritana, para saltar luego a la putez total. Con calma, macho; relajo pero con orden. Mira que por ahí andan muchas enfermedades rodando, sobre todo ese horrible SIDA. Yo no entiendo cómo esos sucios científicos pudieron crear algo tan horrible. -dice convencido de una extraña teoría sobre la peligrosa peste.- La promiscuidad suena muy bien, muy chévere y divertida, pero su lado malo también debe tener; aunque fuera del SIDA no se me ocurra ninguna otra. Cuídate, ¿si? -termina bostezando.- Tengo sueño y caligüeva... -se pone de pie y va hacia la casa.

Eric se queda nuevamente solo, como la noche anterior. Siente que alguien llega a su lado y no se vuelve. No necesita hacerlo, sabe que se trata de Jorge, quien parecía necesitar estar cerca de él, pero sólo cuando otros no estaban ahí. ¿Qué significaba eso? Siente el frío contacto de una cerveza contra su mejilla, sonriendo la toma, mirándolo. Jorge se ve amistoso y se sienta a su lado en la arena.

-Pensé que te habías ido con la mulatota. -le dice Eric, mirándolo fijamente, sin importarle nada. ¡Que guapo era, coño!

-Estoy cansado. -se encoge de hombros, mirando hacia el mar, bebiendo su cerveza, abriendo mucho las piernas y apoyando las manos sobre la arena, echándolas hacia atrás.

Y Eric lo encuentra hermoso y fascinante. Siente que el corazón le palpita locamente y el deseo de tocar su muslo, de apretarlo como algo casual, va ganando terreno en él. Sabe que sí lo hace, terminaría sobándoselo, recorriéndolo con su mano, subiendo, hasta caer en su entrepierna, palpando y apretando, buscando su maravilloso tolete, con ganas de sentirlo crecer y abultar. Quería besarlo, oler su aroma, enterrar el rostro en su cuello, caerle encima y acostarlo sobre la arena, y besarlo. Quería estar entre sus brazos, sintiendo su fuerza, su juventud, su virilidad.

Es un deseo tan poderoso, que Eric se asusta, porque se siente sin fuerzas para resistir, quiere caer sobre él, besarlo, lamer sus labios, beber su saliva. Y nota que Jorge está lejos, como a la expectativa, ¿esperando por él? ¿Querría él que hiciera algo? ¿Aguardaba? La duda, la incertidumbre lo mataba, y al igual que aquella noche en que casi fue atropellado y el joven lo salvó, que por una extraña carambola de la vida terminaron los dos desnudos bajo una ducha, mirándose, sintiendo que debía aprovechar el instante y besarlo, el abogado se dice que éste es el momento, que tiene que aprovechar ahora y hacerlo. Lo que resultara después... vendría después. Casi se vuelve hacia él, mirándole el muslo más cercano, cuando oyen unos alaridos que los sorprenden, y en el caso de Eric casi siente un infarto de frustración y susto.

-¡Coño, deja de molestar! No estoy tirando con ninguna puta. Estoy rodeado de puros carajos malolientes y peorros. No sabes lo horrible que es dormir y vivir junto a ellos. Odios a todos estos coños’e madre, así que deja de joder. -le grita Néstor a su mujer por teléfono, caminando, borracho, por la oscura playa.
……

Sam entra al cuarto en penumbras, mareado e inquieto. Vivir sin hacer nada, sin pensar, era grato, pero sólo por un rato, no como una forma de vida. Mira a Renato, quien en esos momentos duerme de lado, con la cabeza apoyada en el piso y el cabello cayéndole en forma lacia sobre el bonito rostro. Hace una mueca y lo llama, casi a gritos, y sólo consigue unos gruñidos del otro. Inquieto, aún más, se agacha a su lado y lo zarandea por un hombro. Lo encuentra demasiado cálido. Qué pálido estaba Renato, se dice al mirarlo sin camisa, reparando en esas tetillas castaños rojizos. El otro dormía con un bermudas. Finalmente lo empuja intentando enderezarlo y con unos balbuceos, Renato cae sobre su espalda, boca arriba. Y Sam se impacta.

El otro tiene una escandalosa erección que deforma la parte delantera del bermudas. Se veía larga y grande. Arrugando un poco la cara, y botando aire, toma la manta del joven y la tiende sobre él. Quiere tapar eso, pero la sábana lo cubre y se amolda a la erección. Disgustado con Renato (qué vainas hacía), retira la sábana con cuidado, la dobla y luego la monta sobre su cadera. Al fin, estaba tapada, ahora a olvidar, se dice más a gusto, metiéndose en su colchoneta y cerrando rápidamente los ojos.
....................

Para Ricardo Gotta fue un alivio comenzar nuevamente la semana. Su mujer, Amelia, estaba furiosa por las llamadas de su ex, Soledad. No entendía que el hombre le dijera que era su obligación velar por ella. Soledad era una mujer débil de carácter, tal vez antes no lo había sido, pero después de tres años casada con Ricardo, quedó convertida en una maniática. Perteneciente a una buena familia, ligada a la política, la mujer aportó prestigio y relaciones a la unión; eso le encantó a Ricardo. Ascender, subir, codearse con los que sentía que estaban por encima de él. Se mostraba cordial, servil y humilde ante ellos. Pero los odiaba, era algo que nunca le diría a nadie, pero sentía que esa gente lo juzgaba y lo creía basura, así que él quería mostrarles que también ellos eran una porquería. Desde el principio le puso los cachos a Soledad, con doncellas, secretarias, amigas y hasta con una hermana de la mujer. Se mostraba en público con ellas, que vieran que era un seductor (no con las doncellas, claro está). La mujer no lo soportaba, al principio le reclamaba, le gritaba, hasta que él descubrió que de un sonoro bofetón, podía callarla. Y ella, por razones que él no entendía, como generalmente no la entendían los hombres, se quedó y lo aguantó; qué tonta, se dijo él.

Muchos le habían advertido a la mujer que ese matrimonio sería un error, que Ricardo no era lo mejor para ella, que era muy joven y que esperara. Pero ella se empeñó. Era una mujer, una adulta y sabía lo que hacía... y terminó metida en ese infierno y no podía escapar, por eso toleraba los golpes. Ricardo no disimulaba ante ella las llamadas de las otras, casi se divertía paseándoselas por la cara. Y Soledad se refugió en el alcohol y los estimulantes, como hacía las mujeres con demasiado tiempo libre, sin obligaciones reales, sin preocupaciones de verdad, y que sólo sentían lástima de ellas mismas. Era una persona sin carácter. Esa debilidad fue su fin. Ricardo se cansó de ella; después del segundo año de matrimonio, sus borracheras, reclamos y llantos en público, lo cansaron.

La gente decía pobre Gotta, tener que soportar a una mujer así. Y se divorció. En seguida pareció Amelia Salvatierra. Llevaban dos años juntos y estaba aburrido de ella. En lo sexual no era nada del otro mundo, como si lo era la mujer de Cecilio Linares. Inventando, revisando entre la pornografía y otras cosas, contactó a un matrimonio colombiano que quería experimentar el cambio de parejas. Amelia estaba horrorizada; pero llorosa y asustada, sentía que él se alejaba, se iba, que iba a perderlo como le pasó a Soledad, accedió cuando él le propuso ese affair. Fue algo repugnante, se sintió sucia, usada y degradada; pero a él lo divirtió, un tiempo.

Mientras entra en La Torre, el hombre se dice que ya va siendo hora de buscar a otra fémina. Pero esos eran sólo algunos de sus problemas, los personales, los que no importaban. Los otros sí, lo que tenían que ver con el bolsillo. La aparición de Mara García y Sonia Montero, lo puso de muy mal humor. Las cosas en la Alcaldía Capital se manejaban a las patadas. Y ahora estaba ese concejal respaldando y avalando lo dicho por esas mujeres... Y seguía sin noticias de William Bandre. Mary, una de sus asistente le informa mientras le sirve el café, que el alcalde Bermúdez y la señora Roce llevan rato intentando comunicarse con él.

-Me lo imagino... -responde molesto, con fastidio.- ¿Llegó ya el doctor Caracciolo?

La joven sale a informarse. Ricardo siente que la semana será dura. Esa gente había dejado muchos cabos sueltos. Bueno, él también. Pero iba a corregir sus errores. Era una lástima que William no hubiera sido más razonable. Pero lo de esa gente y los francotiradores... Botando aire se dice que es una suerte haber minado la judicatura de gente inescrupulosa, rapaz, baja e ignorante. Sobre todo ignorantes. Era gente incapaz de ver que convalidando todo lo que del Gobierno salía, se convertían en cómplice y tal vez en reos de culpas en futuros juicios. Muchos de ellos ya no tenían regreso, como en el caso del Contralor, la Procuradora o el inefable Fiscal. Para ninguno de ellos había mañana, como no fuera hundirse con el barco, o (sonríe al pensarlo), morir matando. A menos que ya hubieran preparado la fuga y el exilio, o la cabeza de turco, como hacía él con Franklin Caracciolo...
……

La mañana en que Jerry Arteaga salió de su trabajo a las diez, inventando que a su papá lo iban a operar (nunca lo conoció, así que no sintió culpas), no podía imaginar que el Universo estaba conspirando a su favor, y que tendría tres encuentros que lo decidirían todo (al menos los dos últimos), para encaminarlo a una meta que ambiciona sobre todas las cosas: volver a La Torre.

No se siente bien en la textilera, y la gente no se sentía bien con él allí. Eran personas hoscas, frías, él podría jurar que frígidas las mujeres, e impotentes los hombres. Esa gente lo miraba con recelo, con disgusto y censura. Casi con asco; su homosexualidad, que tampoco se preocupaba en ocultar, era muy visible. Y era algo que se le criticaba, se le reprendía... y se le condenaba. Él sentía el rechazo tácito, pero evidente de todos. Su jefe lo miraba como si fuera una criatura obscena y sucia. Y eso no iba a cambiar nunca.

Siendo como era, promiscuo, culicaliente, intentó ganarse la confianza de varios tipos dentro de la compañía, pero todos eran tan grises, tan fríos y sombríos como las paredes del edificio. Se sentía atrapado en un ambiente donde se le despreciaba. Y lógicamente su trabajo era revisado con lupa, y a veces con microscopio. Sus fallas eran detectadas de inmediato y publicitadas, sus éxitos, pocos a decir verdad, jamás reconocidos. Odiaba estar allí. Extrañaba horriblemente la informalidad, el compañerismo y el calor de La Torre, donde se podía reunir con quien fuera para chismear, como las mecanógrafas del piso once o las secretarias y asistentes del quince. Y a los machos que ya tenía acostumbraditos a su culo y boca allí.

Cuando a las nueve en punto su jefe le gritó que no servía para nada, al perder unos papeles que estaba seguro, casi, de no haber tocado, sintió que iba a estallar, que necesitaba escapar y descargar tensiones o gritaría y maldeciría a todos logrando que lo corrieran. Y aunque lo que más deseaba en esta vida era largarse de la sucia empresa, no podía permitirse ese lujo. Aníbal López y Norma Cabrera de Roche lo habían traicionado, lo usaron contra Franklin Caracciolo y luego no lo protegieron de su furia. Simplemente aceptaron su marcha, forzada por el gorila de Frank (y tan buenote que estaba la bestia esa), y lo habían colocado en esa fábrica, sin reparar en nada más. Se sintieron libres de él. Y si se iba de allí, estaba seguro de que no contaría con la ayuda de ese par de bichos. Por otro lado estaba su madre.

Y como siempre que pensaba en ella sentía una rabiosa tristeza. Desde niño su mariconería era visible, y la mujer nunca fue amorosa, ni intentó corregirlo con ‘no sea así, mijito’. No, Teresa lo había apartado de su lado. Para ella era una oscura y pública vergüenza. ¿Cuántas veces no la oyó decir, con rabia y resentimiento, que hubiera preferido mil veces una hija puta a un hijo marico? La vida con ella fue una guerra de recriminaciones, de falta de afecto, de censuras; y de nada valía que fuera él quien se preocupaba por ella; que fuera él quien se ocupaba de que comiera, que comprara ropa, que tuviera un celular, que tuviera a manos sus medicinas. Para la mujer nada de eso valía. Era un hijo marica y era su vergüenza, una cruz que cargaba chillándole a todo el mundo su sacrificio.

Beto y Felipe eran su orgullo, dos machos, que como tal la trataban; nunca estaban pendiente de ella, nunca podían enviarle plata, aunque Beto tuviera dos mujeres y Felipe gastara fortunas en los caballos. Jamás tenían para una medicina, un recibo o una bolsa de comida. Nada. Ah, pero iban y le quitaban lo que tenía, le llevaban ropa sucia, y los hijos para que se los cuidara. Teresa no tenía un macho que la golpeara y le diera mala vida, pero tenía a sus hijos que la vivían, y era feliz, aunque Jerry tuviera que cargar con todo. Ahora Felipe estaba sin plata y vivía sin hacer nada en la casa de ella, separado de la mujer que al menos tuvo el tino de llevarse a sus hijos, y Beto acababa de mudarse con toda la familia porque perdieron la casa durante los trágicos sucesos del noventa y nueve en La Guaira.

No aportaban nada a la casa, ella comía porque Jerry compraba la comida, y sabía que los otros la aprovechaban también. Pero ella los adoraba, en la misma medida en que lo despreciaba a él, de quien decía que era su deber velar por ella. Mientras camina a paso vivo por la avenida que llevaba al centro comercial Central, el joven no puede evitar un rictus de amargura. No la odiaba, era simplemente una mujer estúpida; pero él jamás la dejaría pasar hambre, morir enferma o desatendida. No lo quería, bien, que respondiera más tarde, ante Dios o ante la vida, por eso. Por un momento medio recuerda algo que oyó una vez sobre Venezuela, comparándola con una madre, donde el poeta, Rómulo Gallegos (cree que fue él), dijo que no sabía qué tenía el país, que el hijo malo se le eternizaba adentro, mientras el hijo bueno se le moría afuera. ¡Que así fuera...! Era un marica y no podía hacer nada al respecto. No habían drogas, hipnosis o sugestionarse con religiones extrañas que gritaban que había que hacer esto o aquello para curarse. Él era Jerry Arteaga, homosexual. Punto.

Llega al centro comercial y rápidamente baja a uno de los sótanos, donde había un muy conocido baño de hombres, donde la gente que sabía de ciertos manejos, no entraba. Otros sí, los que sabían qué podían encontrar allí. El joven entra al enorme baño, y no encuentra a nadie. Eso lo frustra. Necesita aliviarse, necesita acción. El güevo le abulta sobre el pantalón del traje, y se lo mira al espejo. Era un carajo bien parecido, amanerado, pero atractivo. La puerta se abre y entra un tipo alto, macizo, sólido, cercano a los cuarenta, con un fino bigote bien cuidado y con la pinta seria de un gerente o un ejecutivo. Se ve viril y fuerte, y Jerry siente que una ola de deseo lo recorre todo, era un carajote bello. El hombre, Mario, lo mira por un momento, notando su erección, y como quien no repara en eso, se mira también al espejo frente a los lavamanos, pasándose una mano por los cabellos. Jerry nota que su güevo también abulta contra la tela, y que el hombre, lentamente, se lo atrapa con una mano, como ofreciéndosela.

Mario era el gerente del banco Consolidación que quedaba en el centro comercial, y aunque le chiflaban los chiquillos, casi nunca cedía a eso. Tenía una vida y una posición que mantener y cuidar. Su mujer e hijos eran parte de sus activos. Pero ese día estaba muy caliente, mucho. Todo por culpa de Henry, uno de los nuevos cajeros, que llevaba unas semanas con ellos. Era un carajote y él había intentado resistirlo, porque era su deber. Debía resistir, y lo hizo hasta el día de hoy, cuando el joven llegó con una franela de malla, dejando al descubierto su torso poderoso antes de cambiarse la ropa. Estremeciéndose aún al recordarlo, mira a Jerry.

-Hola, ¿qué haces por aquí? -le pregunta ronco. Jerry, recostado de un lavamanos le mira el güevo sobre la ropa, dándole a entender, expertamente, qué es lo que quiere.

-Busco a un buen macho que me de mucho gusto. Tu güevo se ve caliente, ¿no quieres aliviarlo en mi boca? -es totalmente mórbido.

Tomado por sorpresa el carajo jadea, abriéndose la bragueta allí mismo, en pleno urinarios. El güevo, grueso y largo, escapa de la blanca tela de un calzoncillo. Con un ‘hummm’, Jerry cae sobre sus rodillas y su boca se abre. Su lengua lo lame de arriba abajo, arrancándole alaridos de placer. El carajo siente que esa boca sabe, y que lame sabroso. Su güevo tiembla de placer, rico, ante la deliciosa caricia. La boca de Jerry le rodea la corona, lamiéndola, para bajar experto sobre la tranca, tragándosela a pesar de lo gruesa y larga que es. La siente casi desencajarle las mandíbulas, golpeándolo rudamente en una mejilla, pero la dirige a su garganta, y allí la retiene, pegando sus labios y nariz del pubis del sorprendido hombre que mira todo su güevo tragado por esa joven boca.

Teniéndola allí, sin hacer nada más que amasarla y apretarla con los músculos de su garganta, y respirándose sobre los pelos púbicos, Jerry lo enloquece; el carajo siente que lo maman como nunca nadie lo ha mamado antes. Todo su cuerpo se estremece y tiene que atraparla la nuca al muchacho para no caer. Esa boca sube, mostrando la enorme tranca, nervuda, que sale de los rojos labios, brillante de saliva. Jerry lo mira, pícaro y lujuriosos tras los lentes, y con un ‘aggg’ vuelve a tragársela, moviendo la cabeza de arriba abajo como un cachorrito intentando quitarle una media a alguien de la mano, moviéndola en su garganta. ¡Como le gustaba mamar güevos!, era tan rico y excitante.

Mario jadea agónico mientras esa boca va y viene contra su tolete, mira el fino cabello, el delgado rostro, los lentes, la viciosa boca que se dilata y expande sobre su tranca. Mientras lo ve sacarse la tranca de la boca, lamiéndole la cara posterior, mojándose el rostro con la saliva del tolete, Mario piensa en cuanto le gusta eso. Le encantan los carajitos, para él era una locura ir a ver fiestas con streepers, no por las tipas, sino por los carajotes en tanguitas, en hilos dentales meneando sus güevos de aquí para allá. Pero era un hombre casado y debía cuidar la imagen. El banco estaba lleno de carajos bonitos, que le tenían ese güevo erecto, babeante, a toda hora, pero se controlaba.

Eso fue hasta que llegó Henry, un catire de ojos verdosos, fuertote, muy musculoso, de torso anchísimo y de tetotas grandes. Siempre andaba de franelitas y jeans negros, mostrando todo lo rico que tenía. Con su mirar altivo, casi hosco y molesto, su paso lento, sus tetillas erectas tras la tela, el joven lo enloquecía. Cuantas noches no fantaseó con ese carajote, masturbándose, imaginándolo saliendo de una piscina con una brevísima tanga, alto y masocotudo. Se frotaba ese güevo hasta sacarse la leche, cayendo casi desmayado al soñarlo así.

No pasa mucho tiempo antes de que Jerry, en uno de los privados, esté de rodillas sobre la tapa de uno de los inodoros, con las manos montada en el tanque de agua, desnudo, excepto por la corbata, los lentes y las medias, abiertote de culo, mientras tras él, Mario, también desnudo, excepto de una camisetica negra que deja ver su torso velludo y musculoso, y las medias, lo enculaba con ganas con su manduco. Las manotas de Mario aferran esas nalgas abiertotas, apretándolas y pellizcándolas, mientras lo penetra con fuerza, cogiéndolo duro. Su cadera va y viene contra esas nalgas, aplastándolas, mientras el carajo mese el culo, acercando y alejando sus caderas también, para que el choque de culo y güevo sea lo más intenso posible.

-Hummm, cógeme, sí... cógeme... -brama Jerry, con una mueca adolorida y rica, mirándolo sobre su hombro, con la frente arrugada y jadeando por la boca abierta.- Cabálgame, mi machote, entiérrame esa tranca dura que tienes...

CONTINUARÁ…

Julio César.

NOTA: Hola, Apolo (aunque me gusta más Paolo); lamento estar tan errático, pero ahora tengo otro problema, muchos prefieren los cuentos que llamo de “malditos”. Y no he estado de ánimos, imaginarás por qué. Qué cosas pasan en este país. Un saludo y un abrazo.

VIENTOS DE GUERRA POR LATINOAMERICA

2009-08-18T18:46:00.000-07:00

Lo quiere todo en un solo paquete, aunque… ¿quién no?

Vociferaba, mientras a sus espaldas, Cristina se frotaba las sienes. Una noche de farra la tenía mal. Y ahora el Comandante delirando disparates…

-¡Es una agresión contra mi país! ¿Para qué mueven ese ejercito? ¡Para cercar a mi país! –y a cada exclamación se sucede un silencio incómodo de miradas forzadas, disimuladas entre los presentes.- Pero a mi país no van a hacerle lo que le hicieron a Rafaelito, que le metieron los dedos por las narices y lo arrastraron de ella… -y Rafael se revuelve en su silla, claro, fue puro hablar paja y nada de acción, pero el Comandante era malvado al recordarlo.- Los neogranadinos no van a meterse con mi país, ¡que les quede claro! Esos no son más que títeres, es el imperio quien quiere invadirnos, pero mi país no se rinde. Nos encontraran de pie… -grita en frenesí, y cree escuchar los aplausos, aunque solo Itimary, la desvergonzada puta, y Zapatilla (que no se sabe qué hace ahí), dejan oír algo.

El hombre, mientras se retira por un pasillo, está inquieto. A pesar de su problema mental que le hace confundir lo que ocurre con lo que desea, creyó detectar que no convencía. A su lado camina el hombre del petróleo, con su mirada de lagartija tortuosa.

-¿Todo listo, Rojito? –le pregunta el Comandante, algo urgido.

-Sí, comandante Takín, ya salieron de nuestros puertos el millón y medio de barriles de petróleo rumbo al Imperio. Poder mover su maquinaria de guerra debe hacerlos felices. Aunque… ¿no cree que si denunciamos vientos de guerra no deberíamos enviarle combustible para sus tropas? ¿Qué dirán nuestros tarifados de la izquierda cuando ven que les mandamos petróleo y…?

-¡No digas pendejadas, ¿y sí no me mandan mis reales?! Porque… ya me depositaron mis dólares, ¿verdad?

-Claro, Comandante… -se dejó oír la excitación en la voz de vieja maluca del ministro.

¡Como le gustan los dólares a esta gente!

Julio César.

INVERTIR EN EL FUTBOL, INVERTIR EN EL FUTURO

2009-08-18T18:44:00.000-07:00

El futuro llegaba… metiéndose por esos culos.

Todo problema se resolvía en un mar de ropas transpiradas y suspensorios mojados. Las rivalidades entre las dos oncenas eran como las de sus países, y para no ir a una lucha armada, se recurría al futbol. Se jugaba con honor y quien perdía, pagaba. Ahora todos acusaban al joven defensa del equipo sueco de botar el juego, por eso cuando el holandés vino a cobrar, los compañeros hicieron un hueco para que el victorioso rival se la metiera duro y a fondo por ese hueco sudado. Pero fue galante, no fue que llegó y se lo cogió. Se abrazaron sobre las mojadas baldosas, se besaron mientras los calzoncillos usados caían sobre ellos. El holandés le quitó el sudor del culo a fuerza de lamidas, y después, gentil, lo hizo su perra. Y el joven sueco chilló, rojo de mejillas, pagando su deuda con el equipo y su país… con mucho gusto y buenas apretadas de su culo sobre el falo extranjero.

Julio César.

¿TRABAJANDO?

2009-08-18T18:41:00.000-07:00

Le chupaba… la vida, ese negocio.

-Ahhh… -no puede dejar de gemir el hombre, aunque sabe que está muy mal lo que hace, mientras el muchacho lo atrapa con sus ganas, como siempre tenían los muchachos.

Pero ya no piensa mientras lo halan y aprietan, mientras le succionan… el alma. Esa boquita caliente, ávida y viciosa del muchacho era un caso, iba y venía, con fuerza. Con hambre… de saber sobre mecánica. Y mientras se aferra al murito divisor y comienza a bombear duro sus conocimientos, el hombre cree oír a lo lejos el bocinaza molesto de un cliente que terminaría largándose a otro taller, pero ¿cómo se trabajaba así? En cuanto abría el taller, los muchachos del núcleo universitario se dejaban caer, sonreían relamiéndose los labios preguntando por un baño, la daban un apretoncito duro de mano, y entraban. ¿Qué podía hacer el pobre?

Julio César.

SOÑANDO…

2009-08-09T17:13:00.000-07:00

…Con la mágica tierra de no pasa nada.

Hace tiempo, leyendo esos blogs de las admiradoras de Jake Gyllenhaal, encontré una entrada muy buena sobre unas fotografías tomadas al hombre mientras trotaba. La autora se quejaba de la falta de privacidad del muchachón; le inquietaba que fuera seguido, asediado. Lamentaba el escrutinio de sus fans. Lo divertido es que en los comentarios hechos en respuesta, muchas personas querían más fotografías.

Hay razón de parte y parte. Odio a los llamados paparazzi, del tipo TWZ, gente realmente despreciable y peligrosa, que acosan y manipulan hasta que consiguen ‘crear’ ciertas noticias. Pero también es grato verlo como aquí, en paz, sereno. Durmiendo mecido por un viaje. Reponiéndose. O soñando. Tal vez, como muchos de nosotros, volando en esos momentos a la tierra de todo lo posible, donde no hay presiones, deseos, inquietudes o temores. O eso le deseo.

Sí, está mal que se le mantenga bajo el microscopio, aunque de alguna forma parece llevarse bien con sus fans; pero también nos gustan sus fotografías en la playa, jugando al béisbol, paseando a su perro o cargando a su sobrino. Esas imágenes son Jake Gyllenhaal.

Julio César.

TRABAJITOS RAROS…

2009-08-09T17:07:00.000-07:00

“Pero bueno, ¿por qué esos hombres me miran así y se desvisten?” –se pregunta el joven modelo venido del campo.

El jefe siempre gana; él perdió esa comisión y el otro se la cobró…

-Bien muchacho, tienes el cuerpo que le gusta al Tío Sam; ahora enséñame el fusil. –dijo ronco, el sargento de reclutamientos.

Julio César.

MOMENTO MAGICO

2009-08-09T17:04:00.000-07:00

Siempre lo había estimado mucho…

Acababa de pasar por un gran problema, una operación familiar no cubierto por el seguro médico, pero todo se había resuelto felizmente. Sus amigos ayudaron, sobretodo Gerardo. Y allí, a la puesta del sol, recibiendo la tibia brisa, teniéndolo cerca, se siente embargado de emoción, enrojecido, mirándolo. Y sus rostros se acercan, sus alientos chocan, los labios se rozan. Las bocas se unen. Sorpresivo, pero grato. ¡Es Gerardo, su amigo de siempre!, pero se siente bien el toque de su lengua mientras las manos acarician y frotan. Y no hay apuro por terminarlo.

Julio César.

INSENSATEZ SALIVOSA

2009-08-09T17:02:00.000-07:00

Parece que algunos, realmente, tienen la cabeza de adorno.

Para mí era insólito, aunque algo visto mil veces, sin reparar realmente en ello. El sujeto, sentado en el asiento del bus directamente delante de mí, carraspeó, de forma sonora y desagradable, de esas que obliga a uno a pensar en que “está contando los gallos”, y con total tranquilidad ladeó el rostro y escupió por la ventanilla. Así tal cual. Como si únicamente él existiera en este mundo. Y no me quejo porque fuera algo asqueroso (saliva, sólo en besos y esa la busca uno), sino por la indiferencia del acto. Tenía la boca congestionada, o ácida, o piche, carraspeó y escupió. Ni por un segundo se asomó y miró. Simplemente escupió.

¿Y sí alguien hubiera estado parado en la acera, justo donde cae el escupitajo? ¿Tiene que conformarse simplemente que nombrarle a la madre y limpiarse con repugnancia? ¿Acaso a ese cerebro de pollo no se le ocurre que puede estar pasando otra persona? ¿Cómo alguien puede ser tan imbécil, de personalidad, para comportarse así? Y no lo entiendo, desde siempre a uno se le dijo que en la calle no se botaba nada, que ni se nos ocurriera lanzar nada por una ventanilla, un balcón o desde un ferry. No digamos ya un salivazo. Obviamente algo falla con este tipo de personas. Pero no es el único, ojalá lo fuera; hay quienes comen mamón y arrojan la semilla, sin mirar. Los que fuman y arrojan su colilla como sin tal cosa. O una lata de refresco. Fuera de sucios, son gente con una falta elemental de juicio, de respeto a los demás. O es más que eso, el cerebro no les da para entender que la ‘gente’ normal no actúa como animales en el chiquero, cada quien según sus reglas.

Qué peligros corre uno en las calles.

Julio César.

EN EL SALON SE APRENDE

2009-08-09T17:00:00.000-07:00

Le encantaba dar sus clases…

-Hummm… -ahogados, era lo único que dejaba escapar el rebelde joven mientras el profesor le explicaba la lección.

Era un carajo recio y severo, pero dedicado. No se detendría hasta que el muchacho aprendiera. Podía halarle la oreja y darle bien duro con su gruesa regla… pero lo hacía por su bien. Para que fuera un hombrecito de bien. Además, se veía que el chico lo disfrutaba.

Julio César.

EN LA FIESTA DE LA UNIVERSIDAD

2009-08-09T16:59:00.001-07:00

-Hazme lo que tú quieras, papi…

Verga, tengo que contarles lo que me pasó hace tres días en la fiesta del salón, ¡cómo habíamos bebido! Era increíble la cantidad de muchachos y chicas que había en la pequeña pieza tipo estudio que Mariana tiene cerca de la universidad. Es el lugar más popular de todos. Toda fiesta, conmemoración o acontecimiento importante lo celebrábamos ahí. Yo estaba tan tomado como el resto, ya eran las once y media y estábamos bebiendo, como desesperados desde las ocho de la noche hora en la que terminó el examen de Administración Sanitaria, una materia tan coño’e madre como el profesor. Todo me daba un poco de vueltas y me senté algo alejado para serenarme, la cola para vomitar frente al baño era larga y la cosa iba a terminar en tragedia; por eso fui junto a Roxana y Teresa, quienes gritaba y aplaudían a Néstor que había iniciado un baile erótico frente a ellas, meciéndose, mostrando su pelvis, bailándola frente a nosotros, para luego volverse, echando el culo hacia atrás y meciéndolo también. El jeans se le metía entre las nalgas y la verdad es que la vaina era caliente, a mí se me estaba poniendo duro el güevo sin darme cuenta, y lo atribuí a las bebidas. Néstor no era el único, otros chicos y chicas hacían faenitas así en diferentes puntos. Cuando se quitó la camisa, controle un jadeo.

Su torso era liso, musculoso, perfecto. Y sus tetillas parecían pedir manos, dedos que apretaran, bocas que… Bueno, ¿qué coño me pasa? Me inquieté. Fue cuando el muy perro se sentó sobre mis piernas, montando su culo en mi entrepiernas, justo, donde yo, disimulado mientras las chicas gemían, había movido un poco mi güevo a lo largo para que no se notara. Pero cuando cayó, pesado (carajo, cómo pesa otro hombre, pensé), sus nalgas, dentro del pantalón, prensaron mi güevo que ya estaba duro, largo, caliente y grueso. Se volvió a mirarme, sorprendido. Y me cagué de miedo, Dios, qué escándalo. Sin embargo, Néstor nada hizo, como no fuera agarrarse del respaldo de la silla y comenzar a furruquearse de mí, cepillando duramente mi güevo con sus nalgas redondas, duras, calientes, y tuve que morderme los labios para no gritar ante el placer y la corriente de excitación que me recorría. Mi güevo estaba siendo masajeado ricamente. Momento en el que ocurrió algo más…

Leticia, que bailaba sobre un mesón junto al mari novio, se quitó la blusa y el sostén, sus tetotas saltaron y bailotearon, poco porque parecían rocas, y Mauricio, el mari novio, rodeo un pezón con una mano y todos gritaron. Hasta Roxana y Teresa, creo que excitadas, fueron a ver. Momento en el que Néstor me miró.

-Rápido. –se medio paró abriendo su pantalón y bajándolo un poco por atrás, con todo y calzoncillo, Dios que nalgas más redondas y musculosas pensé, y me abrió el cierre.

-¿Qué haces, estás loco? –gemí aterrado… y excitado. Era una vaina tan peligrosa y prohibida…

Sin hacerme caso, mi mirada estaba perdida en sus castaños pelos púbicos, donde se adivinaba bajo el pantalón su erección, Néstor sacó mi güevo, erecto, grueso, rojizo y nervudo, de cuyo ojete salía agua ya. Pareció maravillado de su tamaño, bajando el rostro, su aliento me quemó, casi lo besó, sólo la punta de la lengua tocó el ojete y el líquido antes de escupirlo abundantemente. Después, dándome la espalda escupió en sus dedos como suelen hacer los vaqueros, lubricando un punto secreto entre sus nalgas. Un punto que me fascinaba y donde deseaba yo meter mis dedos, acariciando, penetrando, y hasta me imaginé acercando mi boca. Pero no me dejó tiempo para más. Pronto el muy puto bajó sobre mí, endureciendo el rostro. Mi tolete frotó de su entrada tibia y suave, abriéndolo, cogiéndolo. Me apretaba sabroso. Mientras se clavaba, cada palmo de mi tranco era mamado, sobado y chupando por algo muy caliente. Su peso sobre mis caderas me hizo gemir contenido. Qué sensación tan increíble era tenerlo así, sentado sobre mí, con su culo ardiente tragándose todo mi grueso tronco, en medio de una sala donde los panas gritaban y aplaudían a Leticia quien riente y gimiente no se dejaba agarrar ahora de Mauricio y Verónica quien también quería meterle mano, excitando mas a todos.

Medio volteado hacia mí, vi a Néstor apretar los dientes, agarrarse al sillón y comenzar a subir y bajar no muy alto pero si rápido y fuerte, cayendo duro empalándose rico, y lo vi gemir apretando los dientes, demostrando cuánto le gustaba y encendía tener un tolete así bien metido en sus entrañas de carajito caliente, transfigurarse. Coño, eso le gustaba, le encantaba sentir el güevo de otro macho comiéndose su culito de hombre bonitico y putico. Mi tranca era tan amasada y halada que cerré los ojos, abrí la boca para buscar aliento, sosiego y eche la nuca hacia atrás. Casi me sentí mareado ante la fuerza con la que Néstor saltaba sobre mí. Su cuerpo quemaba, pesaba más, y cuando mi tolete quedaba bien enterrado, chupándomelo con sus entrañas hambrientas, sentía que me moría de gusto. Subió y bajo con fuerza. Mis dedos tuvieron que atrapar esas tetillas paradas, y pellizcarlas y retorcerlas cuando apreté los dientes e inunde su culo con mi semen caliente, abundante y espeso. Lo vi temblar, agitarse sobre mí, mientras aún lo cogía, y note la mancha de su corrida en su pantalón. Estábamos agotados.

-¿Me das el culo mañana? -tuve que preguntar.

-Lo siento, sólo en fiestas y reuniones. –me sonrió guiñando un ojo.

Julio César.